Mas Que Expreso Por: Mariano Cantoral

“LA SOLEDAD” (escrito en el año 2010)

2012-01-11T13:31:00.000-08:00

La soledad es un caramelo amargo de cualquier viernes que no te veo que quién sabe dónde estás quizá frente a la tercera dimensión de una pantalla comiendo hamburguesas o simplemente dándole cuerda al día. La soledad es un mechón de pelo de tu mismo color y acondicionador del esplendor de tus ojos cuando no me miran. La soledad es una palabra mala mala, verdaderamente mala pero inesquivable y terrorífica imborrable y magnífica insignificante para ambos que somos distintos que somos tan otros demasiado otros. La soledad es mi yo zampado en una biblioteca gigante es mi super ego comiendo pizza pensando en los poemas jamás escritos. La soledad es la portada de ese diario podrido de la peor cabeza penetrada. La soledad es el ladrido de los perros hambrientos. La soledad del teclado es el computador del insaboro tiempo. La soledad tiene tu nombre digo, mi soledad tiene tu nombre la primera letra del Abecedario. La soledad del corazón que no lleva zeta es el de un corazón incompleto. La soledad de una canción de Luis Auté, sí, exácto “Sin tu latido” sin latiditos tontos. La soledad de mis libros saliéndose de la pasta para volar a donde estamos por fin abrazados en la utopía de un momento falso en un planeta que no existe. La soledad es ese vaso de agua impura este vasto paraje desolado este reloj que no me sirve para nada ese bagguete sin jamón gourmet. La soledad será verme en un nueve noventa y nueve después de devorarme dos horas de poesía dura y fantasmagórica comprando payasitos tontos. La soledad es mi indefensión es saberme cómplice de este silencio verte hasta que se me caiga el espejismo o la pesadilla de no poder hablarte porque soy mudo diez metros a tu redonda. Ya no hay suficiente Facebook para gastarme los ojitos cansados viéndote reír en los centros comerciales. La soledad son siete letras llorando solas, mutando en nostalgia llenas de genes melancólicos desde su primera mitosis. La soledad es tu color de tez y se endurece como la barrera de prejuicios que nos separan. La soledad es no saber tu número de celular es estar demasiado acá y demasiado allá como para abrazarte toda y decirte: “hola amor”, “te amo” “feliz día del cariño” “haber si te gusta el osito” “he comprado para ti unas azucenas que por supuesto no logran igualarte” sí, por trillada y cursi que suene esta guitarra disfrazada de poema desordenado. La noche más noche, llega, la media noche y el silencio se transforma en soledad con vos o mejor dicho sin vos pienso que eres la paz mental con la que olvido los sismos y los crímenes de este paisito del inframundo shukero sólo así puedo seguir permaneciendo definiendo el mundo en función de tu boquita.

Escrito en el año 2010

2011-12-25T09:45:00.000-08:00

Todos los 25 de diciembre son iguales, a veces me he levantado más tarde que hoy, nunca he pasado la nochebuena en otro sitio que no sea mi casa, acostumbramos a beber ponche y comer tamales, escuchar música o ver algún programa de televisión que nos parezca interesante. Además la pasamos solos con mis papás y mis hermanos. Un halo de nostalgia se instala los 25 sobre mi cabeza, no sé por qué. Hoy he leido un poco. He escuchado un poco de müsica. He visto intermitentemente diversos programas de televisió. Se acproxima la cueteria de medio día. Luego la de las seis de la tarde. Las calles. Literalmente están vacías. Mucha gente amaneció borracaha y otra con una cruel resaca que los hará prometer nunca jamas hacerlo de nuevo. Los libros que he acumulado hoy tienen un matiz amarillento, le paso el dedo indice a algunos de ellos y tiene polvo rezagado. Hoy hago un inventatio de lo bueno y malo que me toco este año, de pronto me abandona la nostalgia y piensoen los sueños que debo cumplir. Me sobresalta mi hermano quien irrumpe en mi habitacion. Suena al fondo un villancico pesimamente interpretado por una orquesta de quien sabe donde.el arbolito soporta las bombas. Uno que otro papel de regalo, regado en el piso. Pienso en mis padres, en mis hermanos, en mi demas familia, en mis amigos, y en las demas personas amadas, me intento transportar mentalmente a algun centro comercial y supongo que estan solitarios, de un dia para otro han quedado desguarnecidos de compradores, el sol segun veo, tiene ganas de asomarse, algunos retornarn mañana a sus labores cotidianas, otros sin embargo lo haran hasta el martes 27 de diciembre, de cualquier modo, aproximadament el jueve, todos este dia quedara en el olvido, y nuevas energias y nuevas ansiedades motivaran a que mis paisanos abarroten los centros comerciales y los supermercados, y se preparen para quemar juegos pirotecnicos, y esperen la llegada de un nuevo año, ni que decir del uno de enero, es lo mismo, con la diferencia de que nace un nuevo ciclo, los estudiantes vuelven a lo suyo, y se estrenan almanaques que abundan, muchos abren los ojos hacia las deudas que ya habian olvidado en medio de toda la parafernalia de fin de año, y esperamos con toda la alegria de caso que diciembre vuelva a asomar con sus micro luces artificiales de esperabza, mientras escribo esto suenan los cuetes del medio dia, hoy no podre leer el diario, hoy no circula, hoy mas bien vere unas peliculas en un canal gringo que ofrece una buena seleccion de las mismas,veo una caja de vino, era para las vivistas pero este año nadie nos visito, cabe agregar que anoche mande algunos mensajes deseando feliz navidad, unos a traves de redes sociales y otros vias mensaje de texto on los celulares, luego de escribir esto me abandona un poco la melancolia, y me dan ganas de beber cafe.

PRÓLOGO IMAGINARIO DE LA NOVELA LIMBO DE JAVIER PAYERAS

2011-09-19T15:52:00.000-07:00

Una narrativa acerca de un país llamado Guatemala que no es la Praga de Joseph K, ni el Dublín del Bloomsday

Este es un prólogo sui géneris. En primer lugar porque nadie me lo pidió y en segundo porque no he leído la nueva novela del escritor guatemalteco Javier Payeras titulada Limbo que será presentada el jueves seis de octubre a las dieciocho horas en el Centro Cultural Luis Cardoza y Aragón, Embajada de México, ubicado en la Segunda Avenida 7-57, zona 10, de la Ciudad Capital de Guatemala.

Lo único que sé del libro lo supe por el fragmento del primer capítulo que el autor publicó en su blog personal, y por una nota escrita por Alejandro García publicada en el Diario de Centroamérica acerca del texto. Pero no necesito saber mucho. Conozco la literatura de Javier, y sé que esta nueva entrega será muy bien recibida por sus lectores. Con ella, Javier pretende cerrar un ciclo triangular que inició con Ruido de Fondo, y fue seguida por Días Amarillos.

Lo que me llamó la atención del fragmento publicado es la pasividad del relato, aunque no se trata de una pasividad plena porque a pesar de que la línea narrativa posee menos dureza que las anteriores entregas, Javier no abandona el estilo del soberano desencanto con frases como: “Algún infeliz decide ambientar el restaurante con música” o “Tal vez tiene una erección, quizá reflexiona sobre lo difícil que es conseguir un empleo en Guatemala o está maldiciendo a los candidatos a la presidencia”.

Otro elemento que será interesante analizar al leer la otra completa es si el autor sigue manejando el zapping narrativo que le caracteriza, prescindiendo en lo más posible de los diálogos y de la reproducción vacua de lugares comunes. Asimismo Javier tampoco abandona la descripción meticulosa del espacio urbano y sus inherentes y variopintos personajes que lo rodean y le dan vida, espacio urbano que es, dicho sea de paso, su materia prima favorita.

La descripción es una que enriquece y hace innecesario ir al lugar para comprobar los hechos, porque además, para los guatemaltecos que habitamos esta ciudad derruida, los paisajes que Javier describe se nos antojan familiares.

Sí, espacios que visitamos con frecuencia. Espacios que recorremos es múltiples estados emocionales. Pero la diferencia es que Javier lo escarba con estética. Lo existencializa. Lo proyecta desde y con una visión caótica, pero simplemente poética, y eso es el valor agregado, como buena literatura.

Una obra perfecta para que los estudiantes de todos los niveles escolares la lean, y puedan de ese modo, adquirir una visión más realista, de una realidad y de una nación que es dura y sin amortiguadores, en donde lo que menos reina es el romanticismo, de un mundo y de un país que es no es un Jardín Infantil sino una selva de concreto, utilizando a manera de arquetipo la visión de un tipo desanimado por la existencia y por muchos más motivos.

Pero que al igual que los otros protagonistas de Payeras, buscan la redención espiritual en medio del ruido o del silencio, dentro de un país que provoca una rara melancolía y nostalgia porque aún está y permanece, pero a veces nos sentimos fuera de él o lo sentimos a él fuera de nosotros, como si ya fuera algo extinto.

Un país que cumple con todos los requisitos indispensables para ser considerado un limbo, ese espacio intermedio entre el cielo y el infierno. Pero este es un cielo lejano y un magno infierno que se compone de numerosos pero minúsculos infiernos, que bien pueden ser llamados cantones, aldeas, municipios, departamentos y repúblicas.

Mariano Cantoral

Se le acabó la tinta a mi lapicero

2011-09-18T06:21:00.000-07:00

Se le acabó la tinta
A mi lapicero
Con el que quería escribirte
Un cuento
Uno que hablará de un tipo triste
Cuando se enamora
A plena luz de la vida
Uno que fuera breve y bonito
Como El Dinosaurio
Y que estuviera lleno de vida
Como uno cualquiera de Mario Monteforte Toledo
Pero sí
Se le acabó la tinta a mi lapicero
Y a mí se me acabaron también
Un poco las ganas
Cuando te vi pasar
A través de mi ventana
Con ese flaco que tanto aborrezco
A las plenas siete de la mañana
Cuando aún la bruma
En mis ojos permanecía
Y yo aún no me recuperaba
De la borrachera de la noche
Ni del cansancio
De los veintitantos años de vida.

sin ganas

2011-06-11T21:02:00.000-07:00

Cansado de ver mi soledad
En tu abundante compañía
Y de transpirar silencios.

Cansado de estar repleto de deseos
Inconfesables como fieras.

Cansado de salir de estas 4 paredes marchitas
E intoxicarme con el pasado
En cada esquina.

¿Qué hacer?
Si afuera sólo llueve
Y moja a los difuntos potenciales
Y riega latifundios cañaverales.

Harto, literalmente harto
De que me huyan las palabras
Porque piensen que ya no quiero
Hacerles el amor
Ni amanecer las crudas mañanas
Junto a ellas a su costado.

Harto de juzgar verdades y falsedades,
Harto de estudiar ideas y materias trasnochadas
Harto de que mengüen los fundamentos
De que se acaben los argumentos
De creer que la luna está rota
Y que el sol se fundió por completo.

Harto de no ver el día en todas sus gamas
De esperar sentado
A un futuro que está atrasado.

Harto
De guardar la esperanza
En el bolsillo izquierdo
De mi corazón
Y todo quieto.

PUEDO INFERIR TUS OJOS COMO PREMISAS

2011-06-08T14:24:00.000-07:00

Puedo inferir tus ojos como premisas/ tus ojos quieren que deje por un lado el silencio/ tus ojos quieren que me dedique de lleno a la luz y a la vida/ no a la luz de esa que paga impuestos/ no a la luz de esa que se opaca sin motivo con el viento/ no a la luz falsa de los cabarets de medio pelo/ tus ojos quieren dominarme/ tus ojos quieren ser mis dueños/ tus ojos quieren que deje por un lado el futuro/ tus ojos quieren que me dedique a ellos sin tiempo/ Ay!!! Yo he visto muchos ojos/ en el tiempo que llevo respirando y sobreviviendo/ yo he visto variopintas miradas malignas/ infinitas miradas ruidosas y poderosas/ e infinitas miradas que a los humanos animalizan/ pero tus ojos quieren exclavizarme/ y eso no va conmigo/ yo que perpetuamente busco las llaves de los candados de los días/ pero en todo esto hay algo irrefrenable/ algo de misticismo/ algo que me amilana de costilla a costilla/ y son tus ojos en conjunto/ y es tu mirada apuntando a la mía.

idea irrefrenable 1

2011-06-01T20:24:00.000-07:00

"Yo no me precio de ser intelectual sino alguien que opina que el conocimiento no debe ser elitista y ha de servir para transformar las actuales estructuras, por demás injustas, sobre las que sostiene, tambaleante, el mundo actual".

mariano cantoral, junio 2011

Me devolviste la sonrisa

2011-05-03T21:58:00.000-07:00

Me devolviste la sonrisa
y las ganas de tomar café
las ganas de devorar silencios
y a caminar al amanecer
la poesía de los sábados fríos
la solemnidad del inicio de mes
el arte de defender la soledad
a mitigar la tristeza
y a comportarme lo mejor posible
¿Qué más podría exigirte?
que no sea que te quedes
el tiempo suficiente
hasta que de tanto abrazarnos
amanezcamos en un planeta
lejano.

EL RETORNO DE LAS GANAS

2011-04-23T21:46:00.000-07:00

Pregunté al mundo entero
por mis ganas de poetizar
y nadie supo ni sabrá responder
a dónde estaban de vacaciones
mis imágenes poéticas y metáforas.

Me abandonaron meses
que fueron eternidades
y se mezclaron con miedos
y heterogéneas obsesiones
y unas malas nuevas
y nuevas vidas insulsas
y presagios aviesos
y premisas infames
y pésimos derredores.

Durante ese tiempo
en que quedé desguarnecido
de mi vocación poética
regresé a perder el tiempo
haciendo cosas
que no quisiera enumerar
ni recordar
sino borrar de mis rutinas
y mis futuros.

Dejando de hacer cosas
como llevar el inventario
de los colores del amanecer
o un diario de la hora en que
el sol nos abandonaba cada día.

Como imaginar los colores
diarios de tus almas sobrehumanas
y el estado material de tus espíritus.

¡Ay! Si supieran los universos
el tipo pedestre en que
me estaba convirtiendo
yo mismo pediría el exilio irredento.

Incluso me dejó de gustar el vino
y las pastas de libros viejos.

Pero luego vino la maña
recuerdo bien
una mañana
en que la cabeza me daba vueltas
de regresar al vicio del verso
al conteo de verbos subversivos
a la búsqueda implacable
de sujetos, predicados y complementos
de las palabras sin significados
pero con estremecimientos
de ver a las personas, a los lugares, a las cosas
y extirpar de ellos la nostalgia infinita
o matizar el futuro
en donde cupieran todos los tipos de equidades
y amores posibles.

En donde el odio no tuviera tiempo ni espacio
y todo lo bueno dejara de ser una utopía.

Preciso todo lo que eres

2011-03-18T00:04:00.000-07:00

yo no preciso tus ganas
sino todos tus días
ni tu espacio
sino todo lugar donde estés
ni tu tiempo
sino todas las horas que ocupes
ni tu cuerpo
ni tu alma
ni tu espíritu
sino todo lo que eres

Se va vaciando el alma

2011-02-14T10:58:00.000-08:00

Se va llenando el alma
como un vaso
con agua dulce
recuerdos como en un sube y baja
ideas como perros vagabundos
pensamientos como pasajes al olvido
sentimientos como boletos sin regreso
y nos va quedando solo el cuerpo
y una parte del espíritu astillado
y las mañanas y las madrugadas
cargadas de nicotina
y las mañas aprendidas en el tiempo
y unos prejuicios inevitables
y el nombre
y las ganas
y los deseos inconfesables como fieras
como balas impresas en los diarios
se va vaciando el alma
como un vaso plástico cuando está roto
como la sangre del cuerpo de un pájaro
cuando está herido.

El escritor envidioso

2011-02-09T22:59:00.001-08:00

Había una vez un escritor envidioso que al leer en una revista de vasta distribución la biografía de su otrora mejor amigo, a quien conoció en un taller literario caro y pagado que duró aproximadamente tres meses, en la sección de poesía de dicha revista exclamó: ¡Puta! ¡Es imposible!, ¿Cómo va a ser posible que a ese hijuecienmil putas lo hayan traducido a tantos idiomas? ¿Arameo? ¿Qué es esa mierda? El escritor envidioso en mención, casi entró en un cuadro cardiaco, que de haberse concretado hubiera sido, seguramente, letal. Y repitió cual si le hubieran rebobinado el cerebro! ¿Cómo va a ser posible que a ese hijuecienmil putas lo hayan traducido a tantos idiomas? Y a mí apenas si en español me quieren dar chance. Desgraciados. Ya no vuelvo a escribir ni un solo verso más. Y así fue. Actualmente el escritor envidioso trabaja en algo así como agente de seguros o corredor de no sé qué bolsas, y jamás cuenta a nadie, su condición de exescritor, se ha dicho incluso que esquiva a las metáforas.

Del libro: “Prositas breves, valga la redundancia”.

POEMA ESCRITO POR UN NIETO PARA SU ABUELA DOS DÍAS ANTES DE QUE SEA SOMETIDA A LA AMPUTACIÓN DEL PIE DERECHO A CAUSA DE UNA GANGRENA

2011-02-05T17:59:00.000-08:00

“Podrán amputar el cuerpo,
pero el alma y el espíritu
son entidades
inmarcesibles e inseparables”

PARA MI ABUELA: MARÍA DOLORES DONADO

Hoy dejarás un pedazo de ti
y digo dejarás un pedazo de ti
con la literalidad que implica
la amputación clínica
de un miembro inferior derecho.

Dejarás un pedazo de ti
detrás tu sombra diminuta.

Te desgajarán
civilizada y científicamente
una parte del cuerpo.

Y apenas fue hoy
hace quince días
cuando la negrura de la gangrena
empezó a hacer mella en tu pie derecho
esa opacidad tan propia de lo tenebroso
de lo malo, de lo lóbrego.

Y apenas fue hoy
hace noventa y siete años
cuando llegaste a este planeta
este planeta que desde entonces arde
y marcaste con tu trayectoria de vida
desde los Horcones de Jutiapa
pasando por Jalapa
hasta esta humilde ciudad
repleta de edificios, centros comerciales
y diversos tipos de violencia
de los cuales el Alzheimer
te permitió desentenderte
y sé que fue un olvido exquisito.

Hoy el riesgo es grande
porque tu gangrena
muy parecida a la que padece nuestro país
no es sólo un problema de circulación
muy parecido a los viales
tu gangrena implica una mutilación sofisticada
algo que supongo, no es complejo,
para alguien que se ha desvelado por muchos años
estudiando el tazajeo medicinal
pero que a tu edad, los riesgos,
las circunstancias son otras
el modo de tu anestesia es otra cosa muy distinta
a la que por ejemplo, implicó, supongo,
la extirpación del apéndice de mi hermano.

Sí, porque tu corazón, a pesar de ser bello es débil y es frágil,
como una metafórica definición de los sentimientos de algunos humanos
y repito, los riesgos son otros,
estos tiempos que vivimos son otros
como mañana, los días serán otros,
y otros serán los que escribirán los poemas más sinceros del mundo
como este que hoy te dedico, por ejemplo.

Jueves tres de febrero del 2011
11:30 AM

2011-01-05T17:51:00.000-08:00

Ahora prefiero
esconder los versos
donde nadie
ni siquira yo pueda hallarlos
es de ese modo
como logro mantenerme activo
buscando las palabras
de un ayer
que ya pasó
y que mañana
me seran vitales
es una manera
de incitar mi movimiento
buscar lo que yo escondí
sumergime en un mar mental
escabar hasta el subsuelo
buscando palabras preciosas
no para comercializarlas
no para promoverlas
no para maquinar profecías
sino para encontrarme fuera de mí
de un modo distinto
hallar trozos intangibles de sentimientos
tranformados en otros significados.

Poema Onírico

2010-12-03T09:37:00.001-08:00

Puede que hoy me haya amanecido antes
Puede que me hayan dado ganas de escribir
Y que no lo haya hecho porque quise seguir durmiendo
Y me haya levantado a prepararme un café nigérrimo
Y me haya quedado dormido de nuevo
Con los efectos naturales de la anestesia y la melancolía
Puede que hoy me anochezca antes
Puede que otra vez me den ganas de escribir
Y no lo haga porque prefiera ir a dormir rápidamente
Por la simple maña de explorar mi mente
Y vivir de la poesía onírica que jamás escribiré.

El sol y demás astros

2010-11-20T20:01:00.000-08:00

Sin darme cuenta, el sol es mi principal fuente de inspiración, inconscientemente, escribo mucho acerca del sol, y casi nunca me percato de ello, el sol, esa gran masa de fuego candente, que a mí me representa a la vida, tiene multiples significados tanto metafóricos como semióticos, es lindo decirlo en todos los idiomas, es lindo simbolizarlo en cualquier lenguaje, el sol, me di cuenta que escribía mucho acerca del sol, porque mi ex novia, me lo dijo cierto día que le leí poemas por el teléfono, "ey tú, ¿el sol y los astros como que te inspiran verdad?", me dijo en esa ocasión, y caí en la cuenta de que ella estaba en lo correcto, bastó googlear intempestivamente mi nombre junto a la palabra sol, para tener certeza de tal asersión, el sol, sí, el sol ha estado conmigo siempre, ahora que lo pienso es uno de mis mejores amigos, además basta agregarle un par de letras como "edad", para que se transforme en otra palabra no menos sugestiva e inspiradora, "soledad". El sol siempre está cuando debe estar, me deja la noche para poder hallar nuevas formas en la naturaleza, para inquirir en otras entidades corporeas y en otras intangibles, y poder construir a partir de ello, planetas paralelos, me pasa lo mismo, aunque no con tanto ímpetu, con las estrellas, los planetas, la luna, los cometas, los meteoritos y los asteroides, quizá, inconscientemente siempre quize ser astrólogo o astrónomo (porque conscientemetne nunca fue así), pero no me gustaba la física, al menos no como me la enseñaron en el colegio, atestada de fórmulas y procedimientos monótonos, jamás supe la aplicación que podría tener para analizar la bóveda celeste, o los mismos movimientos que ejecuto todos los días, y asimismo, el que ejecutan las demás personas, animales y cosas que me rodean, quizá por ello, la imágen recurrente de los astros en mis textos.....pronto, realizaré una compilación al respecto y la publicaré en este espacio, es todo por esta noche, iré a ver la luna mientras bebo un café opaco y lánguido, luego vendrá la luz sonrosada que precede a la salida del sol (la aurora), y un nuevo sol nacerá, para nuestra gloria y suerte, para iluminar todo lo que se halla dentro de nuestra atmósfera, por muy pedestre que sea.

CUENTOS BREVES (de Cometas Breves)

2010-11-14T10:44:00.000-08:00

Para: Alejandro Villatoro, Elías, Benavides Lázaro y Coto.

Ciudadano de la noche a la mañana

Se durmió de cinco años y amaneció convertido en todo un ciudadano. Se llenó de nostalgia al darse cuenta que tan rápido se le acabó la infancia. Dieciocho años pasaron como un suspiro. Nunca tuvo juguetes sólo muchas labores qué cumplir para contribuir al sostenimiento del hogar. De pronto tenía cédula y se llenó de derechos y obligaciones. Se convirtió en un hombre que jamás fue niño.

Un sueño callejero

Se imaginó en un país pujante en donde era viable salir a caminar por las noches sin temores. Donde democracia no era sólo hacer lagas colas cada cuatro años para emitir sufragio y catárticamente creer que todo sería mejor. De pronto se despertó por el frío de la noche, vio todos los astros en el cielo, y se estiró para agarrar otra vieja hoja de periódico para cubrirse un poco más de las inclemencias del tiempo. Una Fundación fue la que le regaló el periódico que sería su cobijo, hicieron una gran campaña por medios de comunicación dando cuenta de su hazaña, pero lo que único que querían era deducir impuestos, diciendo que lo que habían regalado eran colchas de felpa, pues pertenecían a una gran empresa que vendía venenos exquisitos.

Resistencia mentolada

Prendió un cigarro mentolado de los que tanto amaba y odiaba pues sabía que sólo servían para enriquecer un poco más a los dueños de esa transnacional tabacalera. Era absurdo decía pero los pulmones le requerían mediante un cosquilleo recurrente la dosis. Salió al pasillo a un costado de su casa, con un libro nuevo bajo el brazo, triste al recordar amores pasados que se fueron. Se arrancó el cigarro de la boca, y gritó: ¡Mercantilitas de mierda, ya me colonizaron lo pulmones! Y prometió, a modo de breve e insignificante revolución individual y resistencia personal jamás volver a fumar.

Amanecer

Amaneció sobre el sofá de una casa ajena por tercera vez en su vida. La aboca seca por la borrachera de la noche anterior. La fiesta fue algo memorable. La luz que se colaba por la ventana le provocó un leve dolor de cabeza bastante soportable. Sin un centavo en la bolsa, el celular fallecido, sin saldo ni carga, es decir sin espíritu. Sin despertar a nadie, abandonó el recinto, tomó un cigarro que reposaba en la mesita de salida, lo prendió en la estufa eléctrica y montándose en su carro agarró un boulevard principal que le parecía estar asfaltado con nostalgia. Todo el día pasó viendo noticieros internacionales y bebiendo café como si no hubiera mañana.

Un sol

Serás un sol -me dijiste-
pero un sol es un astro -te respondi- y un astro rey -agregué-
sí, serás mi sol, y sólo brillarás sobre mi planeta -dijiste antes de partir-
y ahora mis rayos apuntan hacia todos lados
y ahora navego sin sabe dónde posarme.

Del libro inédito: Cometas breves

Los significados de una Editorial

2010-11-03T22:26:00.000-07:00

(1)Conato de empresa, generalmente no lucrativa, que presta su sello identificativo para publicar (imprimir), promocionar y dar a conocer libros de circunstanciales o añejos amigos de Facebook y de copas.

(2) Conato de empresa, generalmente no lucrativa, que presta su sello identificativo para realizar series de lecturas literarias en bares y restaurantes.

(3)Empresa que presta su sello identificativo para publicar (imprimir), promocionar o dar a conocer libros de personas que poseen aceptables conocimientos gramaticales, previo depósito bancario efectivamente comprobado.

Pentagrama sin clave de sol

2010-10-26T07:55:00.000-07:00

1

Amanecí anacrónico a las ocho aeme
como fuera de tiempo
como un cuento pasado de moda
con letreros prehistóricos
sobre mi piel hecha con pliegos
de melancolías y añoranzas
ayer soné que no habría más días
como estos.

Pero los sueños no los forjamos
ni aquí ni ahora ni a nuestro tiempo
podremos quizá luchar por ellos
pero son forjados en otro lugar.

2

La lluvia con su inclemencia natural
avisa que todo debe ser higienizado
remojado, removido quizá enjabonado
de pronto una nostalgia cambia de color
mis momentos se tornan grisáceos
todo acá parece un mito presente
un cuento que no podrá ser contado
a ningún niño antes de dormir.

3

Muchas noches esperé tu llegada
y fueron más bien los días que conté tu partida
los que ahora ocupan mis cálculos
mis inventarios, mis balances espirituales
mis días con una calculadora en la mano.

4

Embriagado, con un libro en la mano embriagada
noto que el tiempo puede ser encendido como un cerrillo
y el espacio como un cigarro que fumaré a su debido tiempo
y todo será una humareda tremenda
de la que todos querrán olfatear y ser testigos.

5

¿Amarte a tu debido tiempo y con el debido proceso?
pero si esto no es nada judicial,
no le busques el fundamento legal ni científico a este sentimiento
porque el amor no precisa leyes ni métodos.

no me importa

2010-10-20T20:40:00.001-07:00

No me importa
Ni la macro ni la micro economía
Sólo quiero producirte sentimientos
Distribuirte a mí mismo
Intercambiarme contigo
Consumirte
Hacer otras cosas muy humanas
Que se perdieron entre papeles
Teorías y leyes.

BREVE TRATADO POÉTICO SOBRE LA NOCHE (Prosa poética)

2010-10-06T23:00:00.001-07:00

La noche siempre trae cosas nuevas. Uno se transforma. El entorno cambia. Todo parece diferente. Alma, cuerpo y espíritu se funden en una entidad corpórea, que transpira sutilezas. Estas palabras no sabrán igual cuando amanezca. La noche deja ver sus astros en el cielo. Nos sentimos seres diminutos, eso somos, gigantes maltrechos, a veces tristes, a veces felices. La noche, llegar con los libros bajo el brazo, después de solventar compromisos no siempre remunerados. Suspirar por lo hecho y por lo dejado de hacer. La noche es un teléfono celular que ya no suena igual, porque se quedó sin el saldo que es su espíritu. No podría escribir esto mañana, ni entenderlo, habrá sol, y quizá una nueva tempestad acechante. La luz con el viento no provocan reacciones deseables, que quede claro. Quizá seamos sólo miedo, o miedos solos. Mañana. La noche es esto, es esto y no es nada, pero puede serlo todo. Comerse algo que provoque un éxtasis estomacal. Abrir fólderes insensatamente. Ojear los libros que nos rodean. Recordar banalidades cotidianas. Prender la tele o quizá mejor un cigarrillo. Servirse un vino. La noche es una revolución de la naturaleza. La noche es una deidad que lo cubre todo y no deja nada al descubierto, sólo su grandeza. La noche es una veladora barata. Una fotografía deslustrada pero bella. Esto es la noche. La noche me impide lastimar. ¿Publicar?, solo es necesario publicar nuestras huellas a donde vayamos. Sí, esta noche es como un dulce, es como un duende. No sé. Veo a mi perro, ahí acostado. Lo acaricio y me observa con sincero afecto. Le sonrío. Él me sonríe. Un par de cucarachas me sacan del estado hipnótico. Mi perro es un resumen de vida. La vida es un resumen de otras tantas cosas que olvidamos. Las flores llenas de rocío, navegan el jardín que ya no tengo, porque no sé quién le echó cemento encima, por razones que aún no comprendo. El rocío, el mismo rocío del cual siempre me cuidé cuando niño por las noches, porque según mi abuela me podía dar una gripe terrible, casi la imaginaba incurable. O el aire, o el viento o el silencio inherente a la noche, hay miles de opciones y podemos elegirlas a todas, no como en un examen académico. En la noche las teorías de cualquier materia valen lo que vale lo obtuso de las horas. Un minuto. Respirar. Salir corriendo. Imaginarnos ventrílocuos sin títeres qué manejar. El mar nos esperará en algún lado. La mitología y el mareo, también. Las bebidas espirituosas y otras tantas cosas. Pero de eso se trata la noche. La noche inmensa. La noche pequeña. La noche que vale tanto como los recursos naturales que aquí devoramos por montones sin remordimiento. Alguien me dijo que las industrias trabajan las veinticuatro horas. Así pues, desde esas premisas, en estos momentos habrá infinidad de obreros vendiendo su fuerza de trabajo por un precio de subsistencia, mientras los dueños de las máquinas estarán cómodamente acostados tras una pantalla descomunal, apreciando su soledad en tercera dimensión. Pero estaba con la noche. La noche trae pensamientos benévolos y perversos. La noche es una canción sin precio, ni autor ni registro vocal. La noche es un contrato temporal con la existencia. Una obligación que gustosamente cumplimos. Un negocio no lucrativo que deja ganancias espirituales. La noche no es cualquier cosa. Veo a todos lados, tratando de esconderme de la noche, y ni el techo de mi casa lo permite. ¿Cuántos niños dormirán bajo el cielo de la noche? ¿Cuántos adultos también lo harán? En mi pared hay algunos diplomas, cada uno de ellos me retrotrae a momentos hermosos. Y aclaro que no me gustan los premios. Pero algo hay en ellos que los hace especiales. No sé. La noche es una cerveza infinita, que no emborracha sino embriaga. Un boulevard de recuerdos, melancolías y nostalgias que regresarán mañana, a acecharnos con sus iluminadas maneras de adorar. Soy un humano común y corriente, uno que a veces va a los centros comerciales, a los bancos y a los tugurios. Uno que chatea con personas desconocidas. Uno que habla de cosas futuras que ya han pasado. Uno que tiembla por un ser humano. Que escribe los poemas que otros sienten. Que bebe café incesantemente. Que en los años nuevos bebe vinos infinitos. Un te de tilo está sobre mi escritorio esta noche. Reviso estados de Facebook. Es un pasatiempo que también es permitido por las noches. La noche. Ah, la noche. La noche es una mezcolanza de pensamientos, sentimientos y deseos. Oír música, cantar para los adentros. Imaginar mariposas sobrevolándome. Recordar a los amigos que se fueron. Y los que están lejos. Y los que dejé por alguna razón. Y las borracheras. Y los deportes. Y los noticieros. Y los periódicos. Y los poetas. Y las monedas fugaces. Como todo, fugaz como todo. La noche es mi mujer. La noche es ese amor insaciable. El libro imperecedero. El poema que jamás acabaré. La empresa más oscura y linda de la vida. Sos vos. Soy yo. La noche es la máxima expresión de la dialéctica. La síntesis entre la madrugada y el resto del día, antes de que anochezca, y las jornadas nos liberen. La noche es un sueño que forzosamente veremos cumplido. Para justicia y necesidad de nuestro ser. O como dijo un poeta anónimo: “en las alboradas trovadorescas el autor enamorado se lamenta de la llegada del nuevo día”.

De: Poesía prosaica (Inédito).

Quince años

2010-10-01T08:13:00.000-07:00

Déjame bailar contigo esta noche
Puede que el tiempo se agote
Y recordemos que somos caducos,
Perecederos y menesterosos.

Permíteme gozar esta fiesta de quince años
La fiesta de una cumpleañera que no conozco
Extrañaba estas sensaciones cantables
Estos alborotos de algarabía bailable
Estos minutos llenos de vinos exquisitos
Estos péndulos oscilantes en que nos convertimos.

Pero llegaron las doce
Y ya no pudimos bailar juntitos
Antes bien, bailé solito,
Al arrítmico paso de mi rítmico corazón.

Los astros espaciales y terrenales

2010-09-30T08:42:00.000-07:00

Soy un satélite como la luna
Ya que giro alrededor de un planeta como la tierra
Pero yo no estoy más allá del cielo
Ni tengo estrellas a mi lado
Formando constelaciones o galaxias
No, yo en cambio
Soy un ciudadano que bebe mucho café por las mañanas
Atado al suelo de un país
Que es mi espacio celeste, pero opaco.

Giro alrededor de las circunstancias oficiales
Que son también planetas, pero complejos y obligatorios,
Mi órbita es microscópica y consta en una ley nueva
Las estrellas, que son parlantes
Y tienen cédula de vecindad,
No se organizan en galaxias ni constelaciones
Sino en sindicatos y demás tipos de asociaciones.

ya no creo

2010-09-05T12:32:00.000-07:00

Ya no creo en tu nihilismo vano
ni en tus pelos ideológicos recién podados
ya no creo en el supermercado más cercano
a donde se asiste en un ritual actualizado
a comprar cajas inmensas de nimiedades,
como cereales, carnes rojas, pasteles, y celulares.

Ya no creo que seamos los de antes
el tiempo transcurre y es irrefrenable,
nada es como antes.

Ya no es la filosofía sino la ciencia la que nos llena
los resquicios que nos dejan los mariscos
los espacios que jamás imaginamos serían
ocupados por las horas y los mentores
que nos impondrían las jornadas exactas
y los libros y las tareas de cien puntos.

Ya no creo en los sinónimos desiguales.
En las taxonomías de los intelectuales.
En los libros gigantes de tamaño y precio.
En los tiempos no herrumbrados.
En las madrugadas sin astros.
En los mensajes existenciales de texto.
En los triples saldos de aliento.

Ya no creo,
pero es por vos que ya no creo.
porque no te veo, estás ausente,
y así sin verte
es imposible.

DOS POEMAS FORMALES PARA USTED

2010-09-03T16:59:00.000-07:00

TENTATIVA DE SONETO PARA USTED

Siempre la veo cuando pasa

Cosa aparte es decirle que la amo

que siento que palmo cuando está ausente

que existen épocas en que nadie me entiende

ni yo mismo ni la soledad que engaño.

Otra cosa es, claro, no cargar pisto

estar quebrado por desempleo vano

girar como una rueda de pueblo lejano

cuando pasa fugaz con un tipo “listo”.

Transcurriré el día tras las ventanas

hasta que usted regrese y yo haya bebido,

un millón de cafés adulterados.

Fumaré de su existencia recordándola pasar

le marcaré al celular que no tengo,

extasiado de cafeína, volverá el ciclo a empezar.

TENTATIVA DE HAI-KU PARA USTED

Pero ojala a su lado

Hayan mejores días
mejores sonrisas
mejores abrazos.

DE: “POEMAS FORMALES PARA USTED” (CONATOS DE SONETOS Y HAI KUS)”.

Sólo tengo lo siguiente:

2010-09-01T09:06:00.000-07:00

Sólo tengo para ti
ésta soledad medicinal
que no alivia nada pero apacigua.

Sólo tengo para mí un fertilizante precario
que estimula el nacimiento de flores marinas
sobre la aridez de un terreno sin dueño.

Sólo tengo para el mundo la desidia
de un campo infértil abarrotado con frutas secas.

Sólo tengo para nosotros las sonrisas.

Tú, en cambio,
sólo palabras ambiguas detrás de las mentiras.

Sólo tengo lo siguiente:

2010-09-01T08:46:00.000-07:00

Sólo tengo para ti
ésta soledad medicinal
que no alivia nada pero apacigua.

Sólo tengo para mí un fertilizante precario
que estimula el nacimiento de flores marinas
sobre la aridez de un terreno sin dueño.

Sólo tengo para el mundo la desidia
de un campo infértil abarrotado con frutas secas.

Sólo tengo para nos,
una contradicción horrible bajo el brazo,
y una palabra ambigua bajo la sonrisa.

Corazón!

2010-08-31T08:58:00.000-07:00

Ilumíname el corazón
sin cables ni electrodos
ilumíname ese músculo metafórico
que palpita, pulsa y tañe, solo,
al que le falta el fulgor de tu presencia
ilumíname esa maraña perfecta de tejidos
como siempre debió ser, inalámbricamente,
sin contactos ni circuitos.

Horizonte infinito (galimatías prosaico)

2010-08-27T17:38:00.001-07:00

Por: Mariano Cantoral

A altas horas de la noche en el lado más perverso del planeta, donde la latitud era incuantificable, por razones de pereza y falta de pericia, tú y yo, de tanta poesía, creíamos en ideas como que el universo era eso que veíamos proliferar ante nuestros ojos, sin pantallas de por medio: una bola inflable atestada de aceite donde había empleados y desempleados, seres inanimados e indefinibles que se creían poderosos, entelequias fracasadas que todo lo veían con malos ojos, espacios asfaltados con afectos y ficciones oficiales, fuerzas magnéticas que nos encallaban en el presente, y unos cuantos platos de comida emponzoñada, y bien, al final de cuentas, concluimos que estábamos en lo correcto, que era casi eso, pero sin tanta sutileza. Creíamos, además, que la vida era el inagotable triple saldo de un celular disfuncional sin carga, sumándole una perpetua regresión freudiana en eterno retorno barbárico. Y sí, casi nos tragamos todos los cuentos de las crisis globales espirituales, cuando todos los rumores fueron fraguados desde las finanzas y no desde las aguas, como es legítimo. A punto estuvimos de dedicarnos al dislate oficio de coleccionar redes sociales pero optamos por coleccionar, sí, bojotes obtusos de soledades plausibles. Sabíamos cosas acerca del mar, leyes que pretendían regularlo y ojos que jamás pudieron ver sus oleajes juntos, sino sólo a través filmes depreciados, a pesar de los resabios del amor compartido. A ti te urgían otras cosas, mis deseos eran tan distintos y deliciosos, soporté diluvios y oprobios al oído. Veíamos volar cual gaviotas, bolsas plásticas de supermercados endeudados, y dentro de ellas, venían siempre, indefectiblemente, veladoras aromáticas y otros elementos insignificantes como el silencio sin motivo, y las veladoras las prendimos con los rayos del sol meridiano y la reverberación de una luna inoportuna atemporal e invisible nos colmó la frente, y el silencio lo partimos por la mitad, y lo devoramos mutuamente con la mayor paciencia y esmero cual si fuera un pastel insípido, para mejor callarnos y mejor sentir. Y nos dimos un poco de cariño, inaudito, besos y otras expresiones indomables. Volaron botellas vacías, llenas de vacuidad y pergaminos digitales. Nos bebimos los sentidos en versiones irreconocibles y fatales. Un par de poemas tronaron en el fondo de la nada o de los océanos incontables y sus agudos tronidos nos enviciaron a tal grado de que repetíamos el ritual antecesor del lirismo surrealista y subacuático todas las noches, mientras el resto de todo nos importaba poco, y a veces algo, pero siempre diminuto. Y amaneció más temprano que nunca. Fuimos los protagonistas amargos de la obra de teatro de las hormigas que nos vieron todo el tiempo, ellas sentadas deglutiendo el dulce volcán del presente. Reaccionamos, específicamente nos oxidamos, sin ser aluminios ni metales. Mientras congelados, vimos los fuegos artificiales que se divisaron en el horizonte infinito.

Poesía al límite 2

2010-08-21T09:26:00.000-07:00

MARTES 24 DE AGOSTO/ 7:00 PM
GRAN HOTEL, 9NA CALLE 7-64 ZONA 1

LECTURA POÉTICA COLECTIVA!!!!

UNA DEGUSTACIÓN COMPILADA Y CONJUNTA DE LA POESÍA AL LÍMITE 2

-Fragmentos-

El inacabado (Juan Pablo Dardón)

“fabrico corazones proyectos que me derrumban
con el paso de elementos la arena y los besos
de mis propias tormentas y los seísmos de un tren
torbellino y quásar dentro de mi pecho

me salen torcidos los latidos
qué casa puede construirse sobre eso?....”

Mi nombre (Ka Pe)

“Oh, mira a la cara
mi nombre podría haber sido
mi nombre nunca se fue
mi nombre se ha olvidado…”

Poema a un amor desconocido (Mariano Cantoral)

“….la música nos será innecesaria
porque de sonidos estaremos hechos
los libros los vamos a escribir
con miradas fijas
los billetes no serán jamás rebuscados
porque simplemente nos serán innecesarios
comeremos y beberemos cosas inherentes al viento
seremos dos seres románticos
bajo un cielo de espuma perfumada
veremos volar periódicos y poemas
haremos confabulaciones hermosas…”

Apocalípsis Now (Lester Oliveros)

“El desastre ya esta aquí. Incubado en la rutina. Sediento de más de lo mismo. Felices los autómatas que no tienen conciencia, los que matan por inercia y hasta sin darse cuenta. Bienaventurados los que no creen en nadie y nadie cree en ellos, serán los asesinos a sueldo los que vuelvan del pecado más grande una virtud de pocos…”

El ebrio mar y yo (Manuel Tzok)

Sentado en su arena movediza. Cerraste los ojos frente al mar nocturno. Alguien gritó: ¡ahí viene la marea! No quisiste correr. Dejaste que sus olas te ahogaran en un concierto musical de rocas.

III (Wingston Gonzáles)

Divina mi vida

en esa foto de quince, qué graciosa

dices lo importante, qué gracioso

con los ojos sostenidos todavía

por una cruel impaciencia

Nota al lado del reloj (Julio Prado)

Si el domingo te sorprende

Pensando en flores naciendo de tu pecho

Imaginando que las nubes grises

Son atravesadas de golpe

Por aviones enormes

Volando hacia el polvo contigo dentro

Salva la tarde

Y un hotel de un incendio.

Paseos entre sol y luna (Silvia Fortín)

“…me coloqué en la orilla de lo irracional
el viento violento se colaba furioso entre
los pliegues de mis pensamientos
rodeándolos en un abrazo suelto de
adormecimiento consiente…”

Poema a un amor desconocido

2010-08-20T17:31:00.000-07:00

Vas a venir con todas tus sutilezas
con todas tus fuerzas recargadas
repleta de amor para entregármelo todo
me vas a transferir tus sueños
y yo te transferiré los míos
así fabricaremos una masa de cariños
felicidades y unas cuantas cosas
comparables con las luces destellantes
así transcurriremos todos los días
rodeados de árboles bellos, flores y sonrisas
que de tan inmensas
ya no cabrán en nuestros cerebros
y saldrán volando
junto a nuestros resentimientos
junto a nuestros rencores y resabios
la música será innecesaria
porque de sonidos estaremos hechos
los libros los vamos a escribir
con miradas fijas
los billetes no serán jamás rebuscados
porque simplemente nos serán innecesarios
comeremos y beberemos cosas inherentes al viento
seremos dos seres románticos
bajo un cielo de espuma perfumada
veremos volar periódicos y poemas
haremos confabulaciones hermosas

Las lineas imaginarias han dejado de ser imaginarias

2010-08-19T21:32:00.000-07:00

En este país, te recuerdo,
las líneas imaginarias
han dejado de ser imaginarias
y exclusivamente siderales
ya que ahora podemos percibir con todo esplendor las coordenadas
que nos mantienen sujetados al plano de las verdades relativas
que con tanto celo resguardamos, por razones catárticas.

En este país
hay de todo un poco, y lo sabes,
pero hay más poco de todo
que de la nada que sabes.

Ejercicios de español

2010-08-18T11:12:00.000-07:00

La palabra miseria
está en tiempo presente
la palabra paz
es imposible de clasificar.

Si la gramática no me falla
ya no hay verbos vigentes
porque fueron aniquilados por los sustantivos
que no debimos haber nombrado jamás.

hoy no hay nada

2010-08-14T13:17:00.001-07:00

cuántas mañanas nos harán falta
cuántos silencios
cuántos niños deberemos ver sufrir
previo a sucumbir
de puritita desesperanza
hay de las noches
hay de los días
hay de los contextos
que ya no encajan en los conceptos
hay de todo
había de todo
previo a tu llegada
hoy no hay nada.

Te quedaste Guatemala

2010-08-13T07:18:00.000-07:00

Te quedaste sin presupuesto, Guatemala,
no financiero sino espiritual
atiborrada de deudas existenciales
esperando la redención internacional
Te quedaste varada en el centro
de un continente furtivo, Guatemala,
en eterna conquista colonial
habitada por ciudadanos del silencio
callada, ciega, sorda y muda
como una patria de papel
como una Nación sin héroes
como una ordenanza inmanente que obliga
a asumir las conductas más deplorables.

ANTI-CERTEZAS

2010-08-08T09:48:00.001-07:00

La única certeza
es la de no estar seguros de nada
hay cosas que nos encallan en el presente
otras que nos redimen desde el pasado
y ocasionalmente nos proyectan un futuro iluminado.-

NOTA EXTRA: Mi poema titulado “CANTO POR TI”, fue publicado en la más reciente edición de la Revista de la Universidad de San Carlos, ojala puedan conseguir un ejemplar, el cual pueden solicitar gratuitamente en la rectoría de la Universidad de San Carlos de lunes a viernes.

Espero que tengan una semana muy feliz.

un papelito privado de cierta vez que necesitaba fuerza

2010-07-31T16:39:00.000-07:00

a veces los chubascos cotidianos o los cataclismos imprevistos que se gestan fuera de nuestro poder volitivo se llevan algunas siembras, hay también de las veces en que furtivamente y por la fuerza nos siegan (cortan/tazajear) nuestra (¿nuestra?) cosecha antes de tiempo, pero es necesario saber sembrar de nuevo sobre los rastrojos (las sobras de la cosecha), y saber gozar de los neofrutos que han costado en demasía. últimamente he aprendido a valorar el principio lógico supremo de la razón suficiente, sí, estoy seguro que todo tiene un por qué.

Poema de un sueño escrito justo al despertar

2010-07-26T07:52:00.001-07:00

Un sueño
Desenfadado
Que surgió en mi subconsciente
La noche de anoche
Un sueño
Donde tú
Durante un evento social
Que hasta estas horas no descifro
Estabas ceñida
Por un vestido rojo
Tu rostro maquillado
Bolsa brillante al hombro
Perfume profundo
Un sueño
Que se convirtió
Durante las dos horas
Que duró, aproximadamente,
En una vida fugaz pero plena
Porque transcurrieron
Todas las fases de desarrollo
Que son convenientes
Para un humano normal
Para un hombre común y corriente.

Qué triste fue después
El sonido aniquilador
Del despertador
El que trajo consigo los compromisos
De un día pesado
Más pesado que otros.

Voces, vasos de vidrio y despertadores tintinearon
Simultáneamente
Justo cuando me propinabas
Un beso entre la boca y la nariz
Y me di cuenta
De que aún es posible sentir.

De micro a macro de macro a micro

2010-07-22T12:33:00.000-07:00

DE MICRO A MACRO DE MACRO A MICRO (1)

Amor mío
hoy te vi
a través de un microscopio divino
y te juro que las sonrisas macilentas
se me escaparon de los dientes
cuando inquirí detalladamente
en tus partes diminutas.

Después noté
que no era un microscopio
el instrumento pardo
sino un espejo sofisticado
en el cual me veía.

Lástima que derepente
se apagó la luz
y nos hicimos grandes.

UN POEMA QUE VENGO ESCRIBIENDO DESDE QUE NACÍ (2)

Se llama como tu.

Pensado en computadoras solitarias

2010-07-19T07:54:00.000-07:00

Otra vez conjeturé, casi expertamente
que el cerebro es el hardware
de las idea que son el software.

Otra vez pensé
contrario a mi hipótesis primigenia
que la vida no es para nada semejante
a una computadora desvencijada
o a otro artefacto electrónico comprado a plazos
pues ésta no puede ser subvertida ni revertida
con una patada sagaz en su costado
no puede ser reseteada intempestivamente
no puede ser formateada por un técnico experto
no puede ser reprogramada por un ente solitario
no puede ser reiniciada, así, sin pedir permiso.

qué fácil, qué simple

2010-07-14T07:09:00.000-07:00

qué fácil
qué simple
resulta resumir al mundo
en personas, animales y cosas
qué fácil
qué simple
es concentrar
lo que amerita tutela
en bienes, derechos y obligaciones
qué fácil
qué simple
pero qué escaso y vacío.

Yerma: Poema inspirado en la obra dramática “YERMA” del español Federico García Lorca

2010-07-07T11:27:00.000-07:00

Yerma:
hoy en día no es necesario
acudir con conjuradoras
para procurar el embarazo anhelado
encima de tu fertilidad denostada.

Yerma:
ahora hay inseminación artificial
y otros métodos más químicos y humanos
hay incluso divorcio,
y es incluso legal y a veces hasta decoroso
es que las cosas cambian, Yerma,
hay cosas que son dialécticas
como algunos sueños
pero hay cosas inmutables, Yerma
cosas mutables
que no quisimos ver modificadas
a través del tiempo
y son por demás dolorosas
machismo
celopatía
muchos maridos nefastos
prisioneras amas de casa
tabúes ancestrales
prejuicios tontos
pero hay cosas inmutables, Yerma
cosas que afortunadamente no vimos modificadas
a través del tiempo
en términos generales, por supuesto
cosas que son por demás hermosas
el amor maternal, por ejemplo.

HAY

2010-06-30T16:53:00.001-07:00

4

Hay café
gracias a Dios
hay soles rojos
hay lunas blancas
hay celajes
hay cinco de la tarde
hay equinoccios
estrellas polares
osas mayores
y navidades.

Hay café
gracias a Dios
tantos cafés
demasiados cafés amarillos y radiantes
tantas horas para guardar en las nostalgias.

PRE NAVIDAD DE UNA NIÑA POBRE (DICIEMBRE 2009)

2010-06-25T06:29:00.001-07:00

PRE NAVIDAD DE UNA NIÑA POBRE

La navidad para nosotros no es igual………¡ve pues! se arruinó el desagüe por el lodo y hoy ¡el mero veintitrés!, ya se nos metió el montón de agua shuca a la covacha donde vivimos media legua montaña arriba del pueblo, en el caserío Los Chonéts.

A veces nuestro papa nos golpea cuando se echa los tragos, así como ayer. Somos ocho, mi mama lava ajeno y nosotros la ayudamos. A mi abuela, la mamá de mi mama, la enterramos ayer, se murió de la cólera dijo mi papa y se rió bien bolo, pero el doctor del Centro de Salud dijo que fue un derrame en el cerebro cuando le dije que gritó que sentía como que le estuvieran dando con un block en la cabeza.

El mero siete hicimos el arbolito, quemamos cuetes el día del diablo, estuvo alegre. Me gusta cómo huele el humo de los cuetes. Eran dos ametralladoras de un metro las que compramos en la tienda.

Cuando se acabó la bulla nos entramos, hicimos huevos con tortilla y oímos el radio.

Mi mama también vende tortillas, pero casi nadie viene a comprar, a veces no hace porque dice que para qué va a hacer si casi no hay quien compre sólo los sábados y en semana santa.

Vivimos cerca de un turicentro donde a veces nos colamos con mis hermanitos a bañarnos en la piscinota con animales de piedra.

El arbolito quedó bonito. La seño Betty, una señora del pueblo que me enseñó a escribir, nos regaló adornos, algunos quebrados, pero estaban bien bonitos y el árbol lo arrancamos en el llano.

Lástima que no pudimos poner lucecitas como ella porque no tenemos luz porque dice mi mama que muy caro y que de todos modos aunque la pida no la van a venir a poner.

Vi el arbolito de doña Betti cuando bajé a traer la bolsa de plástico con las pelotas para el árbol y le puso hasta peluches y un Santa Clos de piedra a la par, nosotros tenemos radio con baterías pequeñas y un televisor chiquitito también con baterías pero gordas que nos lo regalo don Oscar, también del pueblo, ese es el que se arruinó, las noches las pasamos con candelas.

Después de navidad viene año nuevo y es enero, un montón de niños van a ir la escuela con su bolsón bien bonito, mi mama dice que más grande nos metamos a estudiar aunque sea por madurez porque la escuela queda muy lejos y hay que ayudarle en la casa a hacer la masa y a cuidar a mi papa ahora que lo sacaron de la obra porque un martes soleado se salió antes de tiempo.

Mañana es noche buena, vamos a seguir jugando con los juguetes que nos compró mi mama en el mercado con el pisto que le dio el presidente y otro tantito de las lavadas y las tortillas.

Ya compramos otras 2 ametralladores para mañana y tenemos guardados unos cuetes despenicados que sobraron desde el día del diablo, a mi hermano le reventó un cuete en la mano pero se echó agua.

Qué alegre, mañana es veinticuatro, otra vez voy a oler el humo y ojala como el año pasado mire luces gigantes en el cielo.

Mañana mi mama va a aprovechar para hacer tamales para vender y para que nosotros también comamos a las meras doce, no me gusta el ponche pero huele rico.

Ojalá mi papa esté con nosotros mañana aunque no creo, yo creo que va a ser como el año pasado quizá, cuando el veinticinco a medio día, en medio de la cuetería lo fui a recoger de la banqueta con mi hermano más pequeño.

Escuintla, Guatemala, diciembre de 2009.

sin palabras

2010-06-17T14:08:00.000-07:00

PARA: S
Inventa un sueño

prepara un café sin cafeína

para dormir tranquila

inventa una pesadilla

lánzala a los cuatro vientos

sin patente ni marca

domina al mundo indómito

fabrica una dinastía democrática

y habrás conquistado la cima del barranco

sabrás interpretar los desastres existenciales

y podrás exhalar el humo vigoroso

que autoriza el olvido pasado y futuro

así podrás expeler gases beneficiosos

y sin temor a equivocarme

llegarán los diciembres.

Extraña es la felicidad cuando se siente de repente

2010-06-04T09:46:00.000-07:00

Extraña es la felicidad cuando se siente de repente
Extraña es la felicidad que hoy siento
No lo sé
Quizá la eventual resaca
O recordar que los amigos
Son los mejores tesoros que existen
Y que la familia es la fortuna espléndida
Y que no me importa cómo surgió
Sólo saber que está ahí en las horas
No lo sé
Quizá el recordar que las palabras no se agotan
O imaginar la posibilidad
De una justicia blanca e incorrupta
Con un país hermoso
lleno de tus ojos sonriéndome al oído
No lo sé
Quizá la canción ultraromántica
Quizá el Facebook
Donde hoy, escribí en el muro de un amigo:

la sierra se va quedando sin montañas/ sobre sus llanos ya no caen las gotas secas de la triste mañana/ sobre su tierra se desdibuja un rostro casi humano/ invaden sueños los neofeudales/ van desapareciendo los paisajes/ ayer/ hoy/ mañana/ todo es un sueño/ una sierra sin madre/ que se va quedando sin montañas.

No lo sé
Quizá este lindo café

Esas comunicaciones postmodernas

Ese diario

Esa liberación

Esos libros apilados

Esa dieta respetada

El día

El sol

La calma

….Estoy feliz…

VOLCAN SIN NOMBRE (mariano cantoral)

2010-05-28T09:34:00.001-07:00

Niña
juro que casi se me quita la gana de escribir
Niña
juro que casi se me quita la gana de estar contigo
pero es absurdo bajo estas condiciones
¿Cómo no va a escribir sin sucumbir?
alguien como yo
alguien sin alguien como tú
alguien que ayer, precisamente ayer
durante el día más lluvioso del mes
pensaba en cómo serían los días
llenos de café a tu lado
y pensaba también
cómo nos veríamos
arrojados a un pasado presente
a un presente pasado
a un futuro iluminado y juntos
iluminados de tanta paz y de sonrisas
sin depender de máquinas obtusas
ni de redes sociales ni de Gadgets oblicuos
pensaba también cómo pudimos haber
resuelto las ecuaciones irresolutas
de los días por siempre lunes
pero ya ves que la soledad es terrible
y nos carcome y nos derrite y nos limita
como dos helados dentro de un microondas divino
¿Cómo no va a escribir sin sucumbir?
alguien como yo
alguien sin alguien como tú
para soportar los desenlaces fatales
verbigracia bañarse con una nube de polvo volcánico
y sentir que todo se acaba, como está previsto,
Niña
si por algún designio celestial o electrónico
este poema llega a tus ojos, imprímelo,
porque yo me quedé sin tinta china y sin cartuchos suficientes
y si te quedan ganas y tiempos
mánchalo con el hollín del volcán activo más cercano
escálalo sin arnés
haz una pelota de papel con mi poema fallido
haz una pelota como el universo con que juegan
los marcianos
lánzalo al cráter más profundamente lejano
lánzalo mientras aspiras el azufre de los días
y recuerdas que estoy sentado, esperándote, sentado.

Mariano Cantoral, viernes 29 de mayo

El café, mi café

2010-05-18T07:49:00.000-07:00

De algunos días para acá, el café se ha convertido en mi mejor aliado, es decir, en mi inseparable acompañante para realizar las actividades ineludibles como estudiar, comer, manejar, escribir, leer, o simplemente, estar y permanecer.

Veo noticias, escucho música, leo diarios, leo literatura, estudio juridicidades bebiendo café, yo no sé de aromas específicos del café, ni de texturas ni de marcas ni de presentaciones postmodernas, como algunos que se las llevan de sibaritas lo saben del vino, yo sólo sé que la amargura y la dulzura del café es una metáfora de la vida misma.

“Las noches sin café son más oscuras”, recuerdo que así empezaba un poema que nunca transcribí a algún soporte material y lo imaginé hace algunos años durante el trayecto de una camioneta barbárica en que me transportaba, mientras leía doctrinas jurídicas para responder algún test bimestral.

Mi abuela amanecía preparando su café, literalmente, aún adormilada vertía el polvo sobre la jarrilla, café para hervir; quizá ahí esté el fundamento genético de mi gusto por el café. Ella lo saboreaba de un modo excepcional, como quien se bebe al mismísimo destino, dentro de una taza inmaculada.

Ahora que lo pienso, el café es un modo de vida, con todas sus consecuencias, es decir, como las consecuencias de la vida, Por qué será que cuando el ser humano se pregunta o pregunta cosas como ¿Qué consecuencias trae beber café? (en un foro de Internet, por ejemplo) sólo se piensa los efectos negativos, ¿Es que somos genéticamente pesimistas?

Hay gente que cree que beber café sólo es posible en un recinto refulgente, donde la taza diminuta vale más de lo que vale un bote de café instantáneo en polvo, de tamaño decoroso, en un supermercado de poca monta. ¡Pero es que es la moda, es que es la era del marketing coffé!, mensajes de texto como: “sale cafecín baby”, “sale coffe ice”, !y no está mal! pero cuando se les ofrece un café en una casa particular, se niegan a aceptarlo.

El café, con toda y su expropiadora historia nacional, con su terrateniente naturaleza, es un poema para mí bebible, y prefiero beberlo solo, leyendo e interpretando el viento, estudiando y dilucidando el pasado el presente y el futuro. Por eso jamás me hice mormón, porque el café es una alucinación exquisita, y no hay texto sacro ni vademecum legalizado que me constriña a acatar cuántas tazas debo beber al día.

PD. Hoy amanecí leyendo a Paul Auster y bebiendo café.

ya no definás la soledad

2010-05-09T07:37:00.000-07:00

Ya no definás la soledad
porfa
tus palabras son exactas
y a mí no me gustan las
cosas
cuadradas
ya no definás la soledad
porfa
porque no existe
y sólo
las cosas evidentes
merecen ser definidas
como la materia prima de los diarios
¡ya no la definás!
porfa
la soledad es un estado de ánimo
nada más y nada menos
la soledad es el octavo
día del calendario
la soledad es un estado
de transe espiritual
indefinible
e incotizable
ya no definás la soledad
porfa
porque es redundante
porque carece de lógica formal
informal e irracional
ya no la definás porfa
mejor
venite
corriendo
con tu soledad favorita
bajo el brazo
a ver qué se siente
amanecer cansado
a las diez aeme.

FAMÉLICUS RETRIEVER

2010-05-01T13:12:00.000-07:00

A una perra de la calle que no tiene nombre:

En cada ladrido nocturno

yo, el más taciturno

que ladra, pero guarecido

te observo lamiendo la profundidad del suelo

bajo la llovizna triste de la sempiterna madrugada

flaca sin nombre ni partida de nacimiento

te acaricio con mi mente y sin tocarte

porque dice la gente que me van a matar tus pulgas.

Perra, desde la vena gigante del país diminuto

desde la ventana microscópica de mi pequeñez

veo en tus diminutos ojos mojados

la paz posible actual del mundo

y en la guerra actual y televisada

veo el antropocentrismo obstinado

y me parece que no renacimos

después del medioevo, futuro.

Te veo ladrando frente a las murallas

institucionales y no institucionales

los terrones de la angustia

perra de las calles callejeras

perra de los corazones ocultos

perra de los vacíos sin almas valederas.

Perra llena de hambre te vuelvo a ver

queriendo volar

embarazada por un ser

por una entidad también hambienta

de tu raza semejante

Famélicus retriever

Guaw guaw.

mariano cantoral, abril 2010.

FOTO: Byron Mármol, fotógrafo, videasta, y promotor cultural guatemalteco.

atisbo en un bar

2010-04-27T22:20:00.000-07:00

Te hallé en el lugar más insospechado y menos pertinente, en un bar durante un evento de arte, lectura de poesía para ser exácto, te vi medianamente distante, a veinte pisos de lejanía, bebías de una botella indescifrable pero chistosa un líquido aun más chistoso e indescifrable, por enturbiado, quize pensar que era una bebida preparada como les llaman, no sé ni me importa, yo en cambió opté por una botella café que solicité al bartender y amablemente me llevó al instante necesario.

Esperé que todo empezara, a que los poetas saltaran a la palestra, tal como anunció el conductor del evento mientras ingresaba al tugurgio, digo, al lugar, todo era cuestion de que se cumplieran los ritos precisos, todo era esperar paciéntemente como se espera el acaecimiento de una predicción apocalíptica y prehispánica.

Me reconociste, creo que me reconociste, lo creo porque cambiaste la dirección de tu mirada cuando me viste solo, guardaste el gigantesco tomo de historia que yacía recostado en la barra diminuta e irreconocible, el libro de tu curso de "historia social", supongo, lo guardaste en la maleta con la delicadeza doctoral de un intectualoide ideologizado a la brava, !como si te importara el pasado! pensé, bueno, creo que efectivamente te importa el pasado, pero el pasado que te conviene, típico síntoma soberano de un país patriótico de futbol.

A: L.

Canto

2010-04-16T07:37:00.000-07:00

Canto por ti, mi amor despiadado, canto por las noches que se nos fueron apagando, entre los alientos sucios de la alcoholemia y el cariño opaco de los días lánguidos, canto por ti mi amor despiadado, canto por los escarmientos, por las moras y los chantajes inherentes, canto por ti, mi muñeca de trapo, canto por tus brazos inmóviles e inmunes al frío del verano, canto por ti, mi amor despiadado, canto por las fiestas en las que no bailamos pegados, canto por ti, mi amor trasnochado, canto por las verdades maquinadas en los cuartos congelados, canto por ti, mi amor despiadado, canto por las verdes máquinas y las verdes veredas que transitamos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los números de celular que extraviamos en un supermercado, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los metales horribles por los que tanto luchamos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por la filosofía arrancada del pasado, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los brazos rotos de los espíritus descorazonados, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los menesterosos de todo tipo de agrado, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los desnutridos de frigoríficos cárnicos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por las pizzas con salchichones adulterados, canto por ti, amor despiadado, canto por las gallinas acorraladas, canto por los perros famélicos, canto por los caballos amaestrados, canto por ti, mi amor despiadado, canto por la inconstitucionalidad de nuestros dientes, canto por los transgresiones del pensamiento, canto por los poemas pasados de moda, canto por las bebidas sin aromáticos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por lo tragos congelados que catamos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los eventos culturales a los cuales faltamos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por las lecturas telepáticas de poesía asonante, canto por las conversaciones de temas que no sabemos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por la juventud de veinte años, canto por los libros que no volviste a ver, canto por las filosofías por las que combatimos, por las ideologías que no entendías, por las películas que no veías, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los días cuando nos sentamos en un tugurio horrible a reírnos del presente, canto por ti, mi amor despiadado, canto por las manifestaciones que nos obstruyeron el paso, canto por las protestas de los soberanos inconformes, canto por las novelas que inventamos dentro de una biblioteca taciturna acerca de peces, canto por las estrecheces del camino, canto por las bebidas sin líquidos que engullimos, canto por la no vergüenza, canto por los números que no saben sumarnos, canto por las ecuaciones irresolutas, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los analgésicos para la miseria, que vemos publicitados, canto por ti, amor despiadado, canto por los sábados menos fríos, canto por las botellas menos calientes, canto por la temperatura ambiente, y por la deflación cíclica, canto por ti, mi amor despiadado, canto por las estrellas que caen a nuestro paso, canto por las subvenciones espirituales, por el misticismo de los besos inciertos, canto por el estoico de Séneca, por el peripatético de Aristóteles, y por tus manos existenciales, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los discos chamuscados, canto por ti, mi amor despiadado, canto por el perro Husky Siberiano que escapó de mi casa hace cinco años y lo vi morir bajo las llantas de un camión carguero, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los conciertos llenos de afectos, canto por el concierto de besos contingentes, canto por las tardes en una banqueta, canto por las escapatorias paternales, canto por ti, mi amor despiadado, canto por el sol que me provoca platicarte del pasado, canto por ti, mi amor despiadado, canto por el bar de ensaladas que devoramos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por los tiempos incorruptos que se nos fueron de las manos, canto por ti, mi amor despiadado, canto por ti mi, mi amor redentor.

FOTO: Byron Mármol

Sumando palabras

2010-04-14T09:20:00.000-07:00

Durante los días fríos tiendo a escribir banalidades ilegibles o que quizá sean demasiado legibles como para que alguien las lea sin estallar en llanto, escribir es un mecanismo freudiano de defensa o una cobardía postmoderna, quién sabe. Pero los días cuando la canícula está a tope, o sea un calor insufrible, sobrenatural, heliocentrista y egocéntrico, escribo las cosas que la mayoría de gente me ha leído, verbigracia, esta, las burdas palabras susceptibles al marketing, forzosamente. El frío me provoca a ponerme protervo, y no quiero herir susceptibilidades ni las almas premodernas de nadie, por eso no quiero que lean mis palabras friolentas, mejor sólo las que cocino a fuego lento en el sartén de la existencia.
Los días viernes hay una mezcla de reconcomios, amanezco con ganas de leer todas las novelas del mundo y olvidarme de la gana de escribir, misma que aparece después de leer la monotonía periodística y tomar una copa de algo. Quisiera poder leer corriendo y escuchando música valiéndome del más diminuto gadget, así, en un solo acto, quemar calorías físicas, espirituales-anímicas y espirituales-auditivas, pero es complejo, el tiempo que dura nada es complejo. Los sábados amanezco con ganas de reescribir todos los poemas griegos, con ganas de revivir a Safo y a Aristófanes para emborracharme con ellos. Leo que ya han colisionado una gran número de protones para emular el big bang, qué bulla les han hecho a esos tipos, si vieran el big Bang que tengo en mi pecho, en mi cheque prefechado, aquí se acabarían las mañas de jugar con fuego.

Ay, la semana santa en Alta Verapaz es lo más verde que hay.

Escrito mientras escucho detrás de las montañas de Iguanamanga.

el amor es la panacea

2010-04-07T22:10:00.000-07:00

Sólo el amor puede salvarnos
el amor que es la panacea
el odio ha forjado todos los males
que asolan este planeta.

(algún día de estos cerraré Más que expreso y aperturaré otro blog sólo de poemas y relatos que dejen algo positivo en el lector, sólo poemas que pretendan contribuir al desarrollo espiritual de la humanidad...estar pendientes).

2010-04-04T13:41:00.000-07:00

¿Te has visto de nuevo sumergido
En la ilicitud del pensamiento?
¿Con un piercing en el alma que cuelga de tu pecho?
Las palabras oy balen menoz ke haller
Cuando la ortografía era cosa importante.

Yo aún me continúo apareando con las ideas
En un ritual orgiástico de palabras
Yo aún creo que el día posee dos tiempos
Perfectamente delineados
Y que las estrellas no son esclavas.

Aunque a veces parece
Que no, que no amanece
Siempre hay un redentor elemento
Rodeando el medio ambiente
Asesinado
Pero aún hay charquitos
Qué rescatar
Que purificar
Pero aún hay libros importantes
Aunque a veces parece
Que no, que nada escrito existe
Yo aún continúo descifrando las verdades
Irresolutas
De la realidad sensible a la razón atrofiada
Y visceversa
Pero aún hay teoremas
Aunque a veces parece
Que no, que nada merece ser leído
Yo aún continúo enumerando corolarios
Pero aún hay señoríos
Aunque a veces parece
Que no, que podemos determinarnos solitos
Yo aún continúo esgrimiendo clases sociales
Pero aún hay modelos económicos
Aunque a veces parece
Que no, que podemos esbozar un mercado
Yo aún continúo comparando postulados.

Pero aún hay gritos y ruidos tormentosos
Aunque a veces parece
Que no, que podemos hablar sin recurrir a los actos perlocutivos
Yo aún continúo profiriendo balbuceos inaudibles, ininteligibles.

AMOR DESDE OTROS: poesía epistemológica, de Gustavo Bracamonte (Guatemala)

2010-03-28T22:02:00.000-07:00

Si tuviera que catalogar el nuevo poemario del guatemalteco Gustavo Bracamonte diría que es una muestra irrefutable de poesía filosófica, en sentido estricto; y digo en sentido estricto porque la poesía es por naturaleza filosófica, sociológica, antropológica y psicológica, pero resulta que “AMOR DESDE OTROS: poesía epistemológica”, ha sido escrita, según mi percepción, con la misma intención lírica que filosófica, lo cual, produce un equilibrio místico en el lector, despabilándolo e incitándolo a mantener una lectura activa, porque no sabe en qué momento puede aparecer Descartes, Warburg (el teórico del neopaganismo renacentista), Habermas o Foucault, y no vaya a ser que nos encuentren mal parados; como muestra un primer botón:

“crecen las semillas de los enunciados empíricos
con dosis de alba o de oxidada tarde,
depende su posición frente a todo o a la nada” (Página 11).

“AMOR DESDE OTROS: poesía epistemológica” es un libro de muchas referencias hacia pensadores cuyos nombres han marcado el estudio histórico de las ciencias y las doctrinas del pensamiento que han pretendido explicar “la verdad” (si es que la hay), desde diversas aristas, en este poemario, principalmente, racionalistas, como Popper, Khun, aunque también vitalistas-espiritualistas como Bergson; es viable además hallar un cúmulo de símbolos, que dejan entredichos varios de los paradigmas que yacen encriptados en los más hondos imaginarios sociales de nuestra cultura y que consecuentemente poseen influjo directo en su dialecticidad.

Muchos no ven el universo de tus miembros,
yo, te compruebo adulterada de hechos, de lo aparente
declarándote siempre, mi amor, mi atisbo de fenomenología”. (Página 14).

No hace falta ser espistemólogo sensista (el sensismo es una teoría empírica según la cual las sensaciones son los elementos primordiales para la obtención del conocimiento científico) para ir captando poco a poco la intención semiológica del autor, el conocimiento que desea dejar plasmado, para que desde la epistemología, en su lírica versión, haga la labor correspondiente en la mente del lector, y rebote de un hemisferio cerebral o ecuatorial, a otro, como una manifestación fenomenológica, paradójicamente interna:

“saber que existes en la perfección,
en la extensa luz sin defectos.

Me pones a dudar de la divinidad de tus ojos”. (Página 17).

En fin, Gustavo Bracamonte deja entrever en esta nueva publicación de Editorial Universitaria su abundante formación y trayectoria como comunicólogo, sus inclinaciones filosóficas, y su ascendente evolución como poeta, comparable con otra obra que también pudimos leer recientemente “País desnudo” (Editorial Letra Negra), en el cual predomina la poesía sociológica, utilizando como metáfora la desnudez y corporeidad de un país adolorido, pero que con todo y eso, aún hay atisbos de amor.

IMÁGEN OBTENIDA ACÁ

CATAFIXIA EDITORES: TOMA 2

2010-03-24T13:07:00.000-07:00

Catafixia Editores es un nuevo proyecto editorial guatemalteco, ideado, dirigido y realizado por los escritores y ahora editores Luis Alberto Méndez Salinas y Carmen Lucía Alvarado, quienes pretenden publicar el panorama actual de la poesía latinoamericana

El proyecto Catafixia Editores fue ideado y diseñado con el fin de realizar publicaciones y presentaciones periódicas de dos autores guatemaltecos (colección la-malla) y otros dos de la región latinoamericana (la-tina) de manera simultanea, es decir, libros que si bien son independientes se distribuyen como paquetes tipo combo en cada entrega.

Uno de los objetivos de la Editorial es contribuir a la difusión de literatura de calidad, promoviendo a escritores de la región que poseen una propuesta innovadora, y que por diversos factores, su difusión no ha sido la justa y necesaria ni se le ha otorgado a su obra el reconocimiento merecido.

Catafixia Editores supone un proyecto importante para la difusión de la literatura escrita en idioma español, sobre todo tomando en cuenta que según informes de la ONU, tras el chino mandarín, es la lengua más hablada del mundo por el número de personas que la tienen como lengua materna, en ese sentido, promover este tipo de creaciones, fomenta no solo, la creación artística, sino la amplificación de nuestro idioma como elemento fundamental de la historia de la cultura de nuestra región, por muy sanguinolenta que esta sea.

En una entrevista brindada al periodista Juan Diego Oquendo, Luis Méndez afirmó que con Catafixia Editores pretenden: “dejar un testimonio tangible de que esa gran poesía latinoamericana está más viva que nunca”, y ese es, -creo- uno de los más valiosos legados que se les puede transmitir a las generaciones venideras.

El día de hoy saltarán a la palestra creativa del proyecto editorial cuatro autores más, esto en su segunda tanda, siendo estos: Marcos Arcaya Pizarro con “Medical Pet”, Paula Ilabaca Núñez con “Estados de mi corazón”, ambos chilenos. Y por Guatemala: “No somos los mismos” de Marvin García, y “Alicia” de Pablo Bromo.

PRESENTACIÓN

La presentación tendrá lugar, el día de hoy a las 17:00 horas en Gran Hotel (9a. calle entre 8a. y 7a. avenidas, zona 1). Entrada libre.

A continuación un poema de “Alicia” de Pablo Bromo, uno de los más esperados de la colección:

I

El miedo con que solía escribir
mis cartas de amor al universo
se ha desvanecido
entre el vaho pirotécnico de Fin de Año.

Hay finales tristes, mi Querida Alicia.
Pero lo que hemos logrado como Humanidad Sensible
no nos permite dilapidar la vida
y parir sollozos misérrimos,
entre las almohadas del más mezquino abandono.
Mientras afuera hay alguien a quien le quiebran
la quijada
el culo
los labios
el brazo con un cuete o un machete

(Institucionalmente Correcto)

Las heridas son profundas, profundísimas.
Mi Querida Alicia.

No te voy a mentir si te digo
que nunca escribí una carta de odio al cosmos.
Sería mentira, si te dijera la verdad, ocultándote mis intenciones.
La ira con la que he visto a muchos, directo a los ojos,
es sólo comparada con la brutalidad de un fusil de asalto
o la venganza premeditada de una mujer violada, henchida en rabia,
contra un Milico y un Poli de La Comisaría Quince.

Del Odio creció mi Amor
y de mi Amor, la mismísima Esperanza
que hoy se transforma, sensatamente, en Voluntad Oportuna.

Oportunistas y Clarividentes
los que descifraron desde hace muchos años
estas minúsculas palabras que escribo.
Algunos supieron curarse las heridas con su propia saliva.
Otros gimieron sin miedos y la palabra se les hizo ponzoña.
Ágilmente se ve como viaja por sus sangres el tibio veneno
al que llaman: Ambigüedad o Desencanto.

Pero la oscuridad es fría.
Y la Soledad Finita les cuajó la prisa, la verborrea, la insolencia.

Luego de la oscuridad
vino la tierna brisa y el morbo de los comienzos.
Y los comienzos comienzan ahora, mi Querida Alicia.

Precisamente
cuando empezaba
a sentirme bastantito muerto.

NOTA: Las primeras publicaciones tuvieron lugar, el pasado 16 de febrero, y en esa ocasión el turno fue, por Guatemala de Wingston Gonzáles y Gabriel Woltke y por Uruguay, Alex Piperno y Olga Leiva.

IMÁGEN OBTENIDA EN LA PÁGINA WEB DE DIARIO: elperiódico

Biografía de alguien que no conozco

2010-03-22T01:56:00.000-07:00

Cual metamorfosis kafkiana, un día amaneció convertido en algo así como un poeta neo-rromántico, tirando a post-barrocoso.

De ser un sujeto poco dado a la afectividad pasó a ser un tipo tenaz que amanecía escribiendo sonetos en los cuales era infaltable la aparición simultanea de varios tipos de plantas y elementos químicos; le dejó de importar el desvelo, las locuras de que era parte, juez y parte y las predicciones escatológicas.

A diferencia de los chicos de su generación, no era amante de la música. No conocía el lago más bello del país. No había leído el libro más existencialista jamás escrito.

Eso de escribir para no ser leído le parecía una franca estupidez, pero lo hacía, porque era un vicio que se fue arraigando paulitamente tanto como el de beber té saborizado leyendo periodismo monótono.

Su hora predilecta para escribir era la media noche, cuando incluso su gato, su desafinado, pero hermoso y cariñoso gato dormitaba sobre el gélido piso de marzo.

El mismo marzo que siempre parecía más efímero que febrero, pero más lento que diciembre, que también era su mes favorito. Tenía ya varios días que no le salía nada en prosa, al menos algo que valiera la pena. Sólo en verso, y un verso lamentable. Llegó a convencerse de que jamás podría escribir una novela, y según advertí tenía razón.

Empezó leyendo enciclopedias cosas que le parecían fascinantes, por ejemplo la teoría que afirmaba que todo lo que acá sucede es una conspiración, una lenta y explosiva conspiración fraguada desde tiempos inmemoriales; uno de los ápices de la teoría que más le llamaba la atención era uno que afirmaba que realmente las palabras poseen un significado diferente al que todos consideran universal, pero dicha información (el significado real) era monopolio de una élite, conocida como: los iniciados, los iluminados, los herederos del complot.

Ya no quiso escribir más ni leer acerca de ese tema, pues ¿quién va a cambiar el mundo con palabras? -dijo-, -que las palabras signifiquen lo que se les antoje –pensó-, a nadie le interesa saber cuál es el significado actual de las palabras, mucho menos el apócrifo-.

Le interesaba la Alquimia, la ancestral práctica que todavía debe ser motivo que le quita el sueño a más de uno. Esa transformación, que aún algunos consideraban muestra irrefutable de que la dialéctica era una verdad material y no un simple y teórico invento vacío.

Pero con sus escasas nociones de la ciencia de la composición de la materia jamás podría haber realizado algo plausible en ese campo, así que frustrado botó todos los manuales vinculados al tema.

Pero de escribir sonetos se pasó al verso blanco, empezó a formular una clasificación de versos por colores, desde bebé poseía el don de la Sinestesia, aunque algunos la consideran enfermedad, era placentero, -decía-, verles el color a las cosas.

Respecto a por qué abandonó el deporte de escribir sonetos, según dijo, fue para evitar las burdas estructuras que lo aprisionaban, quién sabe para qué propósito fueron diseñados, para qué dinastía –refunfuñaba-. Es como querer aplicar el método científico al amor.

Padecía de fobia a las prefabricaciones de todo. Le temía a los bocetos, tanto como a los insectos.

Soñaba con versos verdes, variopintos, amanecía leyendo a unos tales clásicos y unos no tan clásicos, de todos colores; en el mercado librero fueron apareciendo algunos textos de erotismo realzado, los ortodoxos críticos de arte, petulantes a más no poder, empezaron a tildar de herejes, apóstatas y no sé qué más, a los autores.

Prohibieron la venta de varios, pero como siempre, hay un mercado que es como el agujero negro de este planeta, donde se halla hasta la materia que aún no se crea. Conseguía colecciones enteras.

Él gozaba todo, todo eso, disfrutaba de lo furtivo sobre todas las cosas. Veía un par de series televisivas, y se reía de manera envidiable. Siempre el periódico y el café matinal. Luego salía henchido de felicidad, a correr y quemar un par de calorías que no siempre cedían al trote desmotivado, desganado, que convinaba perfectamente con su rictus hasta en la espalda. Al transcurso de un par de días se hastiaba del sudor y del cansancio, y en vez de correr se quedaba leyendo y bebiendo café sin azúcar, o algo bebible, no necesariamente potable.

Frecuentaba lugares concurridos como centros comerciales y vacíos como los bares llenos de fantasmas y nostalgia, en ambos se sentía medio pleno. Todo se empezó a tornar triste cuando enfermó su gato. Le escribió un poema durante la agonía. No quiso llamar a un veterinario. Siempre su gato retozó mientras él leía sus versos colorados, recién sacados de la pantalla y la soledad. Así pues, supuso que a puro verso morado, lo haría volver en sí, algo que obviamente no sucedió.

Pero sigue amaneciendo leyendo, sigue aplicando la alquimia de las palabras, o sea, queriendo transformarlas en otra cosa, en algo que no sabe qué es exactamente o cuál será el resultado. Un tipo de especiación de la estética escrita. Un tipo de amor fraguado desde la nada. Un tipo de escritura borrascosa. Un tipo de amor. Un tipo de pasatiempo obstinado. Pero sigue anocheciendo escribiendo. Pero sigue amaneciendo leyendo. Pero sigue anocheciendo escribiendo. Pero sigue amaneciendo leyendo.

Distancia racional

2010-03-18T10:38:00.000-07:00

primer tiempo

Esta es la madrugada en que quisiera tener un astrolabio
para medir la distancia necesaria
para traspasar la atmósfera y salir huyendo
de todos y cada uno de los infiernos
que son publicados en los diarios.

Ya se me olvidó el teorema de Pitágoras
así que no puedo medir distancias
si no es con un lazo infinito.

Ya se me olvidó
el círculo de Sol
así que si te llevo serenata
trendré que contratar a una legión de borrachos románticos.

"Escapar e irse a la chingada"
ese podría ser el lema más pertinente
para un lugar como este
donde los seres humanos
valen lo que vale un quintal tumbado
y el rescate negociable IVA incluido.

segundo tiempo

Desde que me quedé saboreando
las migajas del racionalismo
cobijo la idea
de vencer o al menos convencer
a las leyes naturales:
la gravedad,
la relatividad,
y hasta la misma muerte
y hasta la misma vida
de que se vayan de vacaciones
y nos dejen imaginar en paz.

Quizá lo que Einstein denominó
la teoría de las supercuerdas
yazga encriptada en los muros de nuestro Facebook
o en la soledad de sabernos acompañados
o en la apática mirada hacia un indigente
o en un país subterráneo como este
en donde perfumar la existencia con banalidades
es un modo de sobrevivir al caos.

Un matinal desocupado

2010-03-12T08:17:00.001-08:00

Comprarle agua mineral a un borrachín indigente
darle desayuno a un perro famélico, también indigente
enseñarle a leer a un tendero asalariado
platicarle de historia a un mecánico, también asalariado
recibir clases con señoras tortilleras acerca de sus leyes económicas
entrevistar a borrachines desheredados acerca de las crudas mañanas
debatir de geopolítica con ancianos jubilados
esos, entre otros “sui generis” deportes sociales
vienen a ser cosas tan triviales
pero tan loables
que sólo las puede hacer
un matinal desocupado.

ESTE MARTES 16 DE MARZO ESTAREMOS EN UNA LECTURA LITERARIA TITULADA: PINBOL POÉTICO.

Participan:

Denise Phé Funchal
Edna Sandoval
Leonel Juracan
Lester Oliveros
Mariano Cantoral
Manuel Tzoc

Fecha: 16/ marzo/ año 2010.
Lugar: Gran Hotel (9na.Calle 7-64 zona 1)
Hora: 7:00pm.

Todo lo amargo

2010-03-09T11:19:00.000-08:00

Puede quizá nuestro planeta
dedicarse a caerse por las mañanas
de su eje incontenible
para salir a trotar y quemar calorías
o mover sus placas como masajes existenciales.

Puede quizá el universo
resumirse en una mapamundi barato
ambiguo y utilizado a guisa de pelota.

Puede quizá este país
dedicarse a urdir verdades falsas
cinematográficamente
y expresarlas con la convicción de un profeta.

Puede quizá
un equinoccio trasnochado
asaltarme en cada esquina
y quitarme toda mi nada.

Pueden quizá
todas las especies en contubernio
extraditarme de un terruño solitario.

Pueden quizá
los facultados y los iracundos
desterrarme de un lugar vacío de querer llenarse.

Pueden pretender consumirme a mí mismo
publicitarme, hacer balances, no pagarme los impuestos
ni obtener beneficios marginales.

Puedo querer besarte sin querer queriendo
puedo confesarte mi secreto más oculto
el password de mi facebook
y aún así, aún con toda esa vacuidad
pueden los desvalidos abandonar sus postraciones
puede que todo lo que gira permanezca estancado
y seguramente todo, todo lo amargo
no podría convertirse en caramelo.

Un retazo de estrella

2010-03-07T10:09:00.000-08:00

Hundo mis éxtasis
en el grito afónico
de un soneto mal habido.

En la noche
cargo mi vaso en la mano
para ver
si me toca
un pedazo de cielo.

Existes (mero modernista pues)

2010-03-01T06:49:00.000-08:00

Existes, como el tabaco
y sé con certeza
que un día vas a emerger
cual marino animal extinto
de un océano de soledad azul
extrovertida a más no poder
como un conejo anaranjado o un cisne
se libera de un sombrero ranchero
a fuerza de un conjuro existencial
y un truco más, como un trago infinito
y me vas a dibujar una sonrisa sincera
y me vas a enseñar un deporte ignoto
que jamás ha salido en los diarios amarillos
en ninguna sección, por ningún lado.

Mutación social

2010-02-26T06:43:00.000-08:00

La raza a puras peripecias personales se va transformando
y cada mañana amanece una diferente
sobre un edredón ortopédico o sobre una loza de morgue y cárcel.

La raza a puras redes sociales se va transformando
y cada mañana amanece una diferente
una que juega a ser terrateniente o guerrillero o criminal
y pide otro cigarro electrónico
mientras todos a su alrededor
bailan y no piensan en nada.

Somos ciudadanos del silencio
poblamos cada acera por vergüenza
el camino de no caminar se cansó
la noche más negra es este dedo medio levantado
es esta mañana clara sin sol rebotando en el suelo.
es esta mañana leyendo como si fuera importante
el manual instructivo de un juego de mesa
¡A la mierda con los atriles y los dados!

Somos el abrazo que no encajó
en el abdomen de un cariño que se fue
de una historia que se cortó solita
porque se quedó sin qué brotar por el chisguete.

Somos el beso que nadie nos ha dado
ni en el cachete lunar
ni el pecho lampiño.

Somos esa canción que de tanto pentagrama dejó de sonar.
Somos la red social sin gente afiliada.
Somos ese libro sin páginas blancas.
Somos la guitarra de mil cuerdas etéreas.
Somos el celular sin saldo infinito.

Acá todo parece más bonito, aunque sea espantoso,
erigir un castillo de metáforas
y enrollar el diario para evitar un delirio.

Próximamente me verán en un centro comercial
sin previo aviso
compraré, quizá, algo para matar las pulgas
o una crema para aflojas las penas
o una bebida que sea un solo gas sin uranio enriquecido.

Quizá me decida
por un presidente para una república
de soberanías polisémicas.

Quizá me decida por un dictador de peluche
no sé
en el mercado todo se puede.

“EL MUNDO COMO FLOR Y COMO INVENTO” DE MARIO PAYERAS

2010-02-21T12:42:00.000-08:00

“Según lo que había visto, el universo es triste, porque sus caminos están vedados de pájaros”, Mario Payeras.

“El mundo como flor y como invento”, es un libro del escritor guatemalteco Mario Payeras que contiene nueve relatos que reflejan una postura crítica y realista ante el mal trato que ha caracterizado a la humanidad en su relación con el medio ambiente, sometiéndolo a su poder omnímodo, haciendo palidecer sus ecosistemas, menguando su biodiversidad, exterminado sus elementos vivos e inertes y alterando sus ciclos naturales.

“El mundo como invento y como flor”, plantea una reflexión acerca del vital, por natural, intercambio e interrelación entre las especies que poblamos este gran planeta que nos ha correspondido, es decir, la vinculación insoslayable entre los elementos bióticos, abióticos e intermedios, como un proceso de supervivencia.

Las conductas del ser humano han provocado alteraciones a los ciclos naturales de vida, es decir, han alterado los procesos naturales, por ejemplo, al extraer de manera avorazada y desmedida los recursos que la naturaleza nos provee incondicionalmente, al fabricar paisajes artificiales y al mecanizar la existencia.

Eugene Odum, considerado uno de los padres de la ecología (ciencia del medio ambiente), afirmó que “Toda unidad que incluye todos los organismos (es decir: la "comunidad") en una zona determinada interactuando con el entorno físico así como un flujo de energía que conduzca a una estructura trófica claramente definida, diversidad biótica y ciclos de materiales (es decir, un intercambio de materiales entre la vida y las partes no vivas) dentro del sistema, es un ecosistema”.

En mi opinión, por muy trófica y natural que sean las cadenas biológicas del tiempo y el ambiente, esa “naturalidad”, no justifica el vilipendio a todo lo que nos rodea, ni la dilapidación de lo que nace y transcurre ante nuestros ojos, ni el aniquilamiento obstinado y descomunal de todos los reinos de la naturaleza.

Los relatos de este libro giran alrededor de las migraciones de las aves, de sus ciclos naturales adulterados por las máquinas, su aniquilamiento y la vinculación del ser humano con su entorno natural; desfilan diversa cantidad de especies animales, mismas desde las cuales intuimos los distintos escenarios en donde se desenvuelven y desarrollan su existencia, para poder reflexionar acerca de sus poéticos itinerarios.

Respecto a la maquinización alteradora de ciclos a que ya hice referencia, cito un fragmento del relato “Los Pájaros de Chilabasún” que ejemplifica esa aseveración: “Los nuevos inventos hacen nacer en el interior del hombre una prisa nueva y sin esperanza”, también respecto a los ciclos mutantes, en ese mismo cuento hallamos que “La vida de un pájaro no siempre es suficiente para coincidir dos veces con los circunstanciales itinerarios de un hombre”.

Si caemos a un aspecto menos místico y más terrenal, claro que pueden existir, y de hecho existen, leyes regulatorias de la caza, pero más que leyes parlamentarias, esta situación requiere más bien de leyes de conciencia, de apego a nuestro planeta, y de valorar la importancia de poseer un vínculo armonioso con sus recursos naturales, tal como este libro lo plantea con una estética impresionante.

La narración es sumamente poética, y nos hace recordar que carecemos de huesos vacíos para volar y guiarnos por el viento o por la posición de las estrellas, que lo poco o nada que sabemos de la naturaleza ha sido aprendido a través de eso que llamamos ciencia, contrario a las aves que aprenden a la perfección las leyes del tiempo, los ciclos de la fruta y la luz, en el devenir de sus migraciones sobre “la capa de la atmósfera”, que nuestra elevación está condicionada al uso de un aparato falible como “el avión de las diez que iba a Nueva Orleans” y que la medición del tiempo nos la brinda un reloj de baterías de litio y no “la exacta relojería del cielo”.

En el relato “Historia del maestro músico que tardó toda la vida para componer una pieza de marimba”, se reflexiona acerca del aprovechamiento humano de los recursos naturales, o más bien, de cómo la naturaleza nos provee la materia prima para fabricar objetos que nos facilitan la vida, o en este caso, instrumentos que sirven para crear cosas tan maravillosas como la música, en palabras del narrador “que la música es la matemática de los sentimientos y que para expresar el movimiento de las cosas en el espíritu se hacen necesarios números que fluyan”.

Destaca también el planteamiento del injusto destino a que son sometidas muchas aves, por mencionarlas a ellas en representación de otros animales, a propósito del relato “Historia del Guacamayo que se extravió en la materia”, en el cual se narra el lamentable destino de un guacamayo que fue presa de una trampa y sometido a los “mecanismos del mercado mundial”, y su posterior exilio, prisión y esclavización pues “en los viejos mapas de la materia que utilizan los pájaros no están registradas las rutas marítimas ni se hallan previstos los inventos mecánicos que el guacamayo utilizó en su viaje al hemisferio nublado” y que “En la vejez, su sabiduría se redujo a la certeza de que la materia está llena de pájaros y de que estos tienen caminos innumerables”, esta situación también puede ser emparentada con la del relato “Los pájaros de Chilabasún”, en donde se describe la esclavización pero de “indios”, para la construcción de obras, verbigracia, la de un ferrocarril, logrando establecer cierta analogía entre ambos casos.

Después de leer el relato “Historia del Azacuán que derribó el granizo”, me pregunto ¿quién será el competente para juzgar al verdugo de un pájaro?, este un relato implacable, en pocas palabras, como la realidad, la soledad de un pájaro herido por un escopetazo, que después de ser recogido por un niño, debe recuperarse a fuerza de su propia fuerza, pues “muy lejos habían quedado los días en que para descender hasta los bosques lluviosos de las Verapaces, primero planeaba describiendo círculos”.

Este es un libro sin alas ni huesos llenos de aire pero que vuela y nos hace volar, desfilan en él, además de una que otra boa ratonera y manadas de monos, las más coloridas y diversas tipologías de aves: faisanes, pelícanos, gorriones, guacamayos, azacuanes, loros, urracas, clarineros, gaviotas, chocoyos; aves que buscan sobrevivir en esa guerra injusta que deben sobrellevar contra la humanidad, y los embates de un mundo motorizado, en un universo que necesitó fabricar alas, porque le pareció tedioso volar a fuerza de sueños.

ARTÍCULO PUBLICADO EN EL SUPLEMENTO CULTURAL DEL DIARIO LA HORA

catorce de febrero

2010-02-17T06:29:00.000-08:00

Sólo tengo una red social a mi nombre
no te daré una rosa carmesí con olor a mugre
ni te dedicaré una canción de moda
feliz día del amor negociable
ahí está el best-seller que querías
léelo “in loco” y memoriza sus burdas enseñazas
como si estuvieras estudiando para el privado
de cómo manipular al amor de tu muerte
lee también ese otro, el long seller
de cómo provenimos de distintos mundos
y por qué nuestro entendimiento es imposible.

Hay orquídeas en todos los lados
en mis órganos ocultos dentro de prejuicios
todos los híbridos flores-peluches-manualidades
se despedazan
junto con una canción de reggaeton de fondo.

Reflexiones de los discursos sobre el cuerpo y las relaciones ego/alter

2010-02-13T15:11:00.000-08:00

La relación del discuro entre el cuerpo y el otro yo (alter ego), está intimamente relacionada con una personalidad que escondemos dentro de las relaciones sociales, debido a prejuicios, tabues, o la enajenación (proyectar otra imagen) tambien conocida como alienacion en la cual se prioriza la superficialidad visual sobre lo espiritual invisible, frente al cuerpo, que es nuestra imagen social, la que proyectamos ante nuestros semejantes, y es por ello que se contrapone al alter ego, pues mientras este ultimo está escondido dento de nuestras relaciones sociales, el cuerpo es nuestra imagen social, es también necesario explicar que el alter ego, está influenciado por factores psíquicos que moldean nuestra conducta, limitándola, es decir adecuándola casi siempre por los factores ya mencionados: prejuicios, tabues, o enajenaciones de diversa índole.

De dónde surge este post: R/ de andar leyendo babosadas a la media noche, por ayudarle a mi prima.

desvelo- ansiedad- insomnio- estrés

2010-02-08T00:03:00.000-08:00

También el desvelo
produce ansiedad y
el estrés del matutino diario
detalla la receta impracticable
el deporte que no entiendo
la noticia de demasiado lejos
las nacionales monotonías
las rimbombantes columnas vacuas
sí, he querido curarme de eso
navegando en el riachuelo de tus lágrimas
bordeando la colina inalcanzable
de las esquinas de tu hogar repleto
pensando menos en aquello
que compartimos separados.

Los grados ritcher sólo miden energías liberadas (POST POEMA PARA HAITÍ)

2010-02-02T20:47:00.000-08:00

Pero también el presente era oscuro
el mismo presente que ahora es pasado
no el ser ni el deber ser sino el fue
el puerto sin príncipes verdaderos
el Jacmel que jamás salió en Travel and Living ni CNN
porque no habría sido hallado un perfecto escenario
para filmar una hora desayunando delicatessen
ni buenos paisajes para las fotos turísticas.

Todos reposan bajo los escombros de la pésima arquitectura
todos están repletos de hambre e historia
todos balbucean en un francés doloroso
todos los canales y sus enviados especiales
escriben el discurso para el próximo enlace.

No hay otra misión de paz que someter a las placas
las ambulancias de sus cruces rojas sangrantes
nada y todo es necesario pues algo más que el suelo tiembla
un continente que discurre entre vencedores, sojuzgados,
derrotados, terremotos, desterrados.

Los grados ritcher sólo miden energías liberadas
no dolores infantiles ni cuerpos bajo escombros.

PUEDEN LEER LOS POEMAS DE CUATRO HAITIANOS EN EL SIGUIENTE LINK, PUBLICADOS POR EL DIARIO "LA JORNADA".

Los Jueces (novela) de Arnoldo Gálvez Suárez

2010-01-31T05:36:00.000-08:00

Los Jueces" de Arnoldo Gálvez Suárez, novela ganadora del Premio Centroamericano Mario Monteforte Toledo 2008, presenta una metáfora novelada del mundo, usando como referencia el cotidiano transcurrir de una colonia citadina, misma donde confluyen dentro de ella o a partir de ella, todos los elementos característicos de la sociedad actual: división de clases, ambición por el poder, discriminación clasista, dogmas que se contradicen a sí mismos, explotación, frialdad, megalomanía, acoso, y la pérdida de credibilidad en las instituciones oficiales como garantes de derechos

La trama es fragmentada y se nutre de tres subhistorias que parecieran inconexas, pero que en determinado momento se logra identificar el hilo común que comparten, sobretodo en la parte final, donde todos los nudos se desatan.

La narración, en tercera persona, se rompe en la parte final, desgarre que desconcierta al lector; el tipo de narración no es estrictamente lineal, aunque pareciera que sí se hallan las piezas de ese rompecabezas que se empieza a armar desde las primeras páginas.

La descripción psicológica se logra muy bien, pues el omnipresente narrador logra penetrar en las mentes de los personajes, no profundizando en ellas, ya que, en este caso, no es necesario, porque el mismo contexto social en que se desenvuelven permite intuir cada una de sus motivaciones y circunstancias.

Si yo tuviera que clasificar esta novela, diría que es una novela sociológica, porque retrata cada uno de los problemas socioeconómicos que azotan a países predesarrollados como el nuestro, la pobreza, el segregacionismo social, el caos, la corrupción, el antojadizo cumplimiento de la ley, la violencia barbárica, y el retorno a la Ley del Talión instrumentalizada ahora, con los linchamientos, entre otros.

El tremendismo de la narración hace recordar la Novela social española, conocida como realismo social, caracterizada por ser una prosa cargada de crudeza y dureza, y que por tratarse de un movimiento post-guerra hizo mutar las cualidades estéticas que se venían desarrollando, para en vez de procurar ese edulcoramiento romántico, pintar cuadros sociales verídicos que demostraran los desastres y perfidias de la sociedad, sin eufemismos ni atenuantes lingüísticos.

Básicamente el epicentro de las subhistorias se ubica en un colonia , la cual está dividida por sectores, A, B y C, en donde el sector A, es habitado por personas pudientes (clase alta), el B, por medio pudientes (clase media), y lógicamente el C (clase baja) representa a las áreas marginales y paupérrimas, el siguiente párrafo de la novela lo explica mejor: "Invariablemente, la estratificación es idéntica en las cuatro colonias: las casas que se ubican cerca de las carreteras son las mejores, y de ahí comienza una degradación más bien drástica".

La discriminación sectorial alcanza el exorbitante nivel de planificar un genocidio, así: "¿Cómo arrasarlo?, Desaparecerlo, pues. ¿Cómo?, Con fuego, con qué más, con bombas hechas por nuestras propias manos" con la justificación de que todas las desgracias provienen de los habitantes de determinado sector.

La excelsitud que logra Arnoldo Gálvez Suárez con "Los Jueces" a través de la vida de cada uno de sus personajes, de cierto modo más afectados por su existencia que por su estrato social A, B o C y sus delirios colectivos, es describir el ser y no el deber ser, novelar la intolerancia social y la falta de confianza en un sistema institucional que pocos cambios ha logrado en beneficio de la sociedad y del país, lo cual provoca que la justicia sea procurada de manera extrajudicial, como se aprecia en esta novela.

No diré que es una novela que refleje la pérdida de valores, porque no existiría comentario más subjetivo que ése, y además, no hallé intención moralizante en ella, depende del lector formar su criterio en base a sus propios valores. Lo que sí demuestra es la degeneración social, la preponderancia de la superficialidad, la pérdida de sensibilización hacia la vida, el retorno al estado de barbarie y el dominio del poder económico, que eso sí es objetivo.

ALGUNOS PERSONAJES

Un personaje insólito, amante de la lectura y del análisis, identificado como "El hombre de las serpientes", es tachado de loco, místico y extraño por las supuestas anormalidades que los vecinos advierten en él, mismas que consisten en comprarle a un muchacho ratones y gallinas para alimentar a sus boas; más allá de que este acto podría reñir con la ley, no le veo ninguna locura, ¡Son sus mascotas!, ¿Acaso nosotros no comemos gallinas, vacas y pescados pues! Ah, pero es que nosotros las compramos congeladitas, empacadas y todo. Repito, el tema de los valores es algo muy subjetivo, determinado por contextos culturales. Dicho sea de paso, en cierto momento, este personaje, que pareciera ser insustancial para la trama, deja de serlo.

La Mujer Vendedora de Huevos sobrevive con su negocio de subsistencia, como los hay muchos, acongojada por sus razones y circunstancias de vida, sólo desea un mejor mundo, uno más tolerable para el futuro de su hijo.

Una Joven, también protagonista, es abatida por su condición existencial, sometida al acoso familiar, laboral y social inminente en un país como este, le pesa saberse parte de él, le duele inmiscuirse inevitablemente en él, como único modo de supervivencia, la que no siempre se logra.

El Presidente del Comité de Vecinos se presenta como un ambicioso de poder, pretendiendo ser el adalid de cualquier decisión que se adopte, goza de los correspondientes privilegios de cualquier gobernante y es arrogante e intransigente.

El Energúmeno es un desequilibrado mental que deambula por las afueras de la colonia, y que dentro de la historia principal funciona como un catalizador o eje rotor de las demás, es un ente urbano más, uno que nos parece terrorífico, quién sabe qué circunstancias biológicas, fisiológicas, psiquiátricas, psicológicas, sociológicas pesen en su historial de vida, pero a la postre ¿a quién le importa eso?

La colonia se presenta como alegoría de un mundo despeñado de otro mundo, pues la colonia es una de las tantas que hay en la ciudad, pero basta analizarla a ella, para inducir todo lo demás que sucede en las afueras.

COMENTARIOS FINALES

"Los Jueces" son palabras que se transforman en videos cerebrales, cada quien que la haya leído tendrá su significado y retrato mental del Energúmeno, de la infraestructura de la colonia, de la muchacha impelida al trabajo de edecán, de su papá, del jefe acosador y demás personajes, pues son muy bien caracterizados y su rol dentro de la historia general, se va delimitando perfectamente capítulo tras capítulo.

Los recursos narrativos son geniales, precisos, perfectamente colocados, como cada palabra, el argumento finalmente nos contiene a todos: a veces justos y a veces humanos, a nuestro país: a veces endeudado a veces soberano, a nuestro pueblo: a veces pueblo y nada más.

Quiero concluir compartiendo una frase que me surgió al finalizar de leer el libro y con la cual realizo mi propio resumen de la historia: "Queremos juzgar nuestros propios pecados y delitos, pero no ser nosotros quienes pagan por ellos, adjudicarlos a alguien más parece ser lo más conveniente".

FICHA TÉCNICA

GÁLVEZ SUÁREZ, Arnoldo. "Los Jueces". Guatemala: Letra Negra (Narrativa centroamericana Núm. 50), 2009. 145 páginas. ISBN: 9-78-9992-242575-40

Reseña publicada en el suplemento cultural del diario La Hora

UNA PELÍCULA LOCA

2010-01-28T06:34:00.000-08:00

Haré una película llena de colores
en la cual, los actores no sepan su diálogo
el público pueda callarlos
lanzarles poporopos.

No habrá créditos
ni historia fija
ni formato especial
no interesará la taquilla
los boletos originales
ni que todos sean colados.

Un espacio, un pretexto
para que todos se besen
en medio de la opacidad.

Esta película estará doblada
a un idioma irreconocible
sin soundtrack
para no perder el tiempo
ni la paciencia.

No dejará moralejas
ni citará artistas célebres
ni habrá el clímax que todos anhelan.

Los personajes no sabrán su nombre
harán lo que se les antoje
durará todo el día
o el tiempo que el espectador lo desee.

Los errores serán descomunales
voces tras las cámaras
manos apareciendo por error
errores vergonzosos de iluminación
y edición sin corte y acción.

La soledad será el resumen de su trama
un poco de amor
para que no parezca comedia
cero drama, cero terror
para que no excite a la plebe
aunque incluiré un asesino serial
y un monstruo visualmente agradable
y un paisaje parisino en un almanaque
por aquello de los gustos personales.

También un par de aristócratas comiendo gourmet
llevándoselas de sibaritas
un erotismo como el de antes
en pleno acto amatorio
enfocaremos el sol naciente
cero nominaciones.
y todos felices.

NI ENTRE REZOS NI BALADROS

2010-01-26T10:12:00.000-08:00

Porque ni entre rezos ni baladros
he encontrado el subterfugio.

Qué imposible se me hizo, y se me hace
salir triunfante en esta campal batalla por ti.

Ni mis palabras calladas lograron conquistarte,
ni esas canciones que nunca se escribieron,
las copas rotas que nunca se bebieron,
ni ese carro que nunca compré.

Y ese era mi destino,
invitarte a salir de noche o de día sin importar la hora
gastarme el pisto que no tengo en vos
y versificar con esta inspiración que no llega.

Gritarte lo que siento, pero en silencio.

Aquí como estoy me tienes,
vencido, calcinado, hecho tu meta
y cumpliendo tu receta.

Viendo en los árboles dementes
cada hoja como si fueras tú.

Idiotamente pensando
questaputaenfermedad que me provoca
tu presencia inexistente
y este viento sin aire de ausencia
es la última pieza del rompecabezas,
para completarte y que existas.

de: "corasón no lleva Zeta"

Las serendipias hacen más soportable el ser

2010-01-22T07:53:00.000-08:00

"Una serendipia es un descubrimiento o un hallazgo afortunado e inesperado. Se puede denominar así también a la casualidad, coincidencia o accidente". (Wikipedia)

Históricamente la vida se ha puesto más buena a base de serendipias:

El fuego para asar la carne.
Descartes y la división de las ciencias.
La sal en el mango verde.
El viagra para los disfuncionales.
Los post-it para los olvidadizos.

EL FOTÓGRAFO Y EL POETA

2010-01-19T19:15:00.000-08:00

Contrario al escritor, específicamente al poeta, lo complejo de ser fotógrafo (yo no lo soy) es que a este tipo artista no le es viable inventar la materia prima de su obra pues debe salir a buscarla en la eventualidad y atraparla en todo el espectro real, la imagen “in situ”, “in loco”.

Contrario sensu, el poeta, ubicado en un refugio solitario puede recrear instantes desde la lontananza, por haberlos vivido, visto, soñado o imaginado en un tiempo pretérito, la imagen está almacenada en alguna parte del cerebro y sólo es cuestión de poner en práctica alguna técnica de la mnemotecnia (de la memoria) y escribir, o en todo caso, activar sentimientos y aguzar sentidos.

Pero el poeta no vive sólo de recuerdos ni de encierro, también abandona el refugio, poetiza “in situ”, siempre y cuando posea un artefacto pertinente con qué hacerlo: papel, mina, grabadora, o bien, la suficiente memoria para después escribir.
El fotógrafo no posee esa ventaja, él está sujeto a la condición sine qua non de entrar en contacto con el objeto de su obra, detrás de su lente, activando el obturador, es una vinculación íntima e insoslayable.

El poeta no necesariamente debe establecer ese vínculo directo, aunque a veces sí es preciso, no siempre es factible o apremiante hacerlo. A veces sólo se trata de sentarse frente a la pantalla y abrir el procesador de palabras o sentarse a verter palabras sobre una nívea hoja con intenciones de hacer poesía.

En cuanto a la inversión en instrumentos de arte, el fotógrafo, por requerir de más tecnificación, debe erogar muchos más recursos monetarios que el poeta, una cámara fotográfica (digital o análoga), por ejemplo, es indudablemente más costosa que una libreta o una resma de hojas, llevando el caso a extremos.

Alguien pensará, pero con los avances tecnológicos, un poeta en estos días escribe principalmente en una computadora, pero regreso a lo que ya mencioné, la computadora no es un instrumento esencial para escribir, sino una modalidad contemporánea, como sí lo es la cámara y sus gadgets (en caso que los tenga) para el fotógrafo.

El poeta trabaja con la palabra escrita, el fotógrafo con lo visual de la imagen, muchas veces, según me cuentan amigos fotógrafos, al leer un texto se van gestando dentro de sus mentes, imágenes, acaso porque tienen desarrollada por excelencia, la estética visual, y quizá un verso puede impactar en ellos y motivarlos a realizar una serie fotográfica, es decir, transmutar un verso en imagen.

Por lógica formal deduzco que a los poetas les sucede igual, puesto que de una imagen pueden emanar emociones y de estas colegirse versos.

El arte lo concibo como un artefacto dialéctico, en movimiento e interacción incesante, que posee distintos modo y medios eso sí, ramas y géneros que pueden ser letras, colores, pixeles, movimientos, escenas, sonidos, etcétera, y sin temor a equivocarme, creo que una obra de arte manifestada con cierta manera y técnica, puede dar pie a derivaciones en distintos modos; de ahí que una novela puede ser convertida en poema, una novela en película, una pintura en cuento, una fotografía en performance, un relato en arte dramático y así sucesivamente en una praxis eterna, casi matemática y muy parecida a su producto cartesiano.

Prejuicios

2010-01-18T16:14:00.000-08:00

ESCOLÁSTICA

Para qué tenemos la carne
si ellos gritan asustados de ella
de otro modo seríamos etéreos
e inmensamente tristes.

PARANOIA

La gente anda en la calle
con martillos en la mano
sólo quieren ir al mundial
ser los primeros cien en algo
por eso compran la revista
con la ilusión de hallarse
entre los más influyentes de algo.

PARIRINGTONE

Sólo le puedo dar luz
a los celulares.

Triste Terremoto: Haiti 2010

2010-01-15T16:02:00.001-08:00

Mi sincera solidaridad para el pueblo haitiano. Siento mucha tristeza aun sabiendo que se trata de un hecho natural y que los grados ritcher sólo sirven para cuantificar la energía liberada pero no el dolor humano.

Bueno, creo que es por saber que tanto dolor fue provocado por un hecho natural, que siento todavía más tristeza. Esta situación no puede sino provocarme sentimientos existenciales. Muy parecidos a los post cualquier guerra.

Gente que ha perdido sus humildes casas. Gente que ahora menos que antes tienen posibilidades de obtener alimentos e hidratantes. Puertos colapsados. El otrora hospital reducido a escombros.

Afortunadamente Cuba autorizó a Estados Unidos para que sobrevolaran su espacio aéreo y de ese modo hacer más corto el trayecto hacia puerto príncipe. La repartición de los bienes para ayuda está siendo difícil. La gente no quiere estar bajo ningún techo por temor a una réplica sísmica. Muchas calles intransitables.

Aunque parezca increíble, también han habido saqueos aprovechando la coyuntura, ya saben “unos en la pena y otros en la pepena”. Al parecer la ONU está tomando las riendas de la mejor forma posible. Cadáveres apilados. Cunde la desesperación. Y cierto es que no podemos hacer mucho, o quizá sí. Oremos y Solidaricémonos.

ENUNCIADOS BREVES

2010-01-13T13:19:00.000-08:00

Tuve que besarte después de largo tiempo para empezar a tenerle miedo tu boca.

*

Con la espalda mojada bajo la regadera, miro parte de mí escapar por el agujero. El flipón se baja con misterio y empiezo a sentir la frialdad de las diez aeme.

*

Hay críticos de arte que saben criticar. Hay explicaciones de lo evidente. Hay poemas bendecidos por el tiempo. Hay restos del pasado que aún no han sido hallados; tumbas, cuevas, osamentas y estremecimientos.

*

Entre la pintura, la política y la poesía, todo empieza con la misma letra, pero la práctica son cosas muy, pero muy distintas.

*

Dame una pelota que haga ruido al rebotar. Dame un objeto para jugarlo con mis manos mientras leo. Dame un motivo para no perder el tiempo. Dame un sonido, un color, una palabra sin tilde. Dame un diseño industrial horrible. Dame una caja sin aparatos adentro. Dame un beso sin registro ni patente.

La pólvora fue sometida a la gravedad.

2010-01-11T14:05:00.000-08:00

Había una vez
alguien que tenía tu nombre
tus miedos
tus nostalgias
y tus sonrisas.

Era coincidentemente de tu tamaño
de tu peso
de tu color de tez
(Según la cédula).

El timbre de voz
era tan agudo como el tuyo
casi imperceptible
pero armonioso al oído
a través del celular.

Ella tenía el olor de tu aliento
casi tus mismos pesares
tus mismos sueños
tus mismos gustos musicales.

Era alguien que gustaba de leer
escribir era su pasatiempo
aprender cosas nuevas día a día.

Salía a correr por las mañanas
sabía cómo sostener una charla
de temas que no sabía.

Sabía dirigirse a un auditorio
repleto de gente apática e indiferente.

Ella era intolerante a la lactosa.

Le encantaba la pizza de piña.

Ir a tomar café los sábados por la tarde.

Era amable.

Derramaba filantropía y no lo sabía.

Ella sólo quería ser
pero nunca lo pudo del todo
pues la pólvora fue sometida a la gravedad.

Vacaciones

2010-01-08T07:56:00.000-08:00

Amanezco cansado
a las diez aeme
y la luz extrañamente
está encendida.

Leo el anverso
de un billete de lotería
cansado del cansancio
extiendo el brazo para asir una revista
de consabidas entrevistas zalameras.

Receta de una rutina no frecuente
monotonía a punto de acabar
¡Bueno fuera!

Me levanto sintiendo cansancio
a engullir el último tamal del añoviejo
café con leche y pedazo de fruta
a platicar con mi abuela
de sus noventa y cinco años.

Todas las ganas de dividirse llegan
pero la convicción que es
una tubería sin brida
constriñe a esculcar libros sin vida
no recordar lo leído
percatarse de la inédita eternidad.

FOTO: Byron Mármol.

MI LISTA PERSONAL DE EVENTOS O NOTICIAS ARTÍSTICAS GUATEMALTECAS QUE ME AGRADARON DURANTE EL 2009

2010-01-06T10:11:00.000-08:00

A sabiendas de que se me olvidaron un montón (pues mis técnicas de mnemotecnia no dieron para más) o que por el ajetreo cotidiano no se puede estar al tanto de todo, a continuación enlisto eventos o noticias artísticas que sucedieron o se dieron a conocer en Guatemala durante el año 2009 y que de una u otra forma me agradaron y contribuyeron a desarrollar un poco más, el panorama artístico-cultral de nuestro país.

La idea me surgió después de leer un post en el blog GuateCiencia "En búsqueda de las 10 noticas científicas de Guatemala en el 2009".

MI LISTA PERSONAL DE EVENTOS O NOTICIAS ARTÍSTICAS GUATEMALTECAS QUE ME AGRADARON DURANTE EL 2009

-Presentación de la nueva novela de Javier Payeras, “Días Amarillos”, (editorial Magna Terra) y de su libro de aforismos "Post-its de luz sucia" (Mata-Mata editores).

-Byron Quiñónez es galardonado con el premio de novela corta Luis de Lión con la obra “Aquí siempre es de noche”.

-Boris Alcántara Peña, gana el I Premio Nacional de poesía Alaíde Foppa convocado por la Escuela de Ciencias de la Comunicación de la USAC con la obra “El arte de perder la paciencia”, y dos meses después, el primer lugar en la categoría de cuento corto y poesía convocado por la Fundación Myrna Mack el 2009.

-Marco Antonio Flores, presenta su nuevo libro de cuentos “La vida es sueño”.

-Wingston Gonzáles obtiene mención honorífica en el premio internacional de poesía Nicolás Guillén con su obra “Cabaret barroco”.

-Editorial Letra Negra cumple 11 años desde su génesis y lo celebró con una lectura poética y homenaje a Margarita Carrera en la embajada de Méjico.

-Presentación del nuevo disco de Iguanamanga "Imprevisto Camino".

-El escritor y promotor Julio Serrano a través de Editorial Libros mínimos coordinó lecturas literarias a granel en distintos espacios culturales.

-Surge la editorial Vueltegato Editores, dirigida por Pablo Bromo.

-Editorial Santa Muerte Cartonera publicó y presentó en Guatemala dos libros: “DOCE NOCHES Y UN AMANCER DECAPITADO” de Gabriel Woltke y “TEXTOS INSADOS” de Manuel Tzoc.

-Surge la editorial cartonera amatitlaneca ALAMBIQUE dirigida por Marco Valerio Reyes.

-Juan Pablo Dardón es aceptado en la revista Colors, de Benetton, para ser periodista y poeta de la misma.

-Eduardo Halfon ganó el premio de Novela breve José María Pereda con su obra "La pirueta".

-La obra “El material humano” de Rodrigo Rey Rosa fue catalogada como la mejor novela de ficción del 2009 (no recuerdo dónde fue catalogada así, ni dónde lo leí, pido disculpas).

-Arnoldo Gálvez Suárez recibió el Premio Centroamericano de Novela Mario Monteforte Toledo con su obra “Los jueces”.

-La revista antológica virtual TE PROMETO ANARQUÍA cumple dos años de haber salido a la luz de los bites.

-El escritor guatemalteco Juan Antonio Canel ganó el certamen centroamericano de novela corta con la obra "La Muerte se Perfuma", en la edición 2009 del certamen patrocinado por la Sociedad Literaria de Honduras y Graficentro Editores.

-Editorial Cultura publica el poemario “PIEDRA ABAJ” de Rosa Chávez.

-El escritor Gerardo Guinnea Diez es galardonado con el premio Nacional de Literatura.

-Publicación del libro “Escribiendo con Tourette”, de Renato Bianchi por parte de la editorial Palo de Hormigo.

-Publicación del poemario “Frutos Prohibidos” de Fernando Ortiz, por la editorial mejicana Eugénesis.

-Publicación del libro de cuentos “Inflamable” de Leonel Juracán.

-Exposición de obra (escultura, pintura, dibujo, grabado en vidrio) de Ramírez Amaya en Hotel Casa Santo Domingo, Antigua Guatemala.

-Fundación del colectivo de promoción visual-gráfica-tridimensional PROYECTOS ULTRAVIOLETA.

-Exitosa realización de la Feria Internacional del Libro, 2009.

FOTO: Byron Mármol

Entrar al Facebook

2010-01-05T11:53:00.001-08:00

Entrar al Facebook es similar a salir a dar una vuelta por la colonia una tarde post lluvia, con suéter enguatado y manos entre las bolsas, salir así, pero invisiblemente, porque nadie nos logra ver, sólo nosotros a los demás, apreciar al mundo en su estática digital y falsas sonrisas.

Nuestros Facebook friends saben de la posibilidad de nuestro paso por su espacio, pero jamás lo aciertan, elegir la opción de dejar huella o no, es nuestra, a través de un comentario en el muro, mediante un mensaje en nuestro o su status, una alteración de perfil o el resultado de un Facebook Game, que matemáticamente hace público sin reservas hace cuantos minutos estuvimos ahí y en qué nivel del juego vamos, posiblemente seguimos ahí, pero nadie lo sabe hasta que decidamos dejar un nuevo vestigio.

Estoy seguro de que sabiendo las contraseñas de Facebooks de todo el mundo, algún profesional lograría cuantificar el grado de locura de cada quien o por lo menos, razgos indudables de la personalidad y patrones de consumo.

Permanecer en el Facebook es como ir a un bar, banco o centro comercial, pero espiritualmente porque el cuerpo sigue frente a la pantalla, virtualmente solitario, y entonces volvemos a revisar mensajes viejos y perfiles vacíos, eso se convierte en una insana obsesión, husmear fotografías de desconocidos, revisar si ella ya cortó con el novio, descubrir que ocultó esa información para vos, sólo a vos te lo prohibió, aprovechando las nuevas políticas de privacidad. Aun sabiendo que pedir privacidad a estas alturas de la existencia es una flamante locura.

Pensando dos horas qué escribir en el muro o qué video compartir, la mente amanece tan vacía que elegimos clicker ME GUSTA a todo lo que vemos, a modo de una estela irracional y contranatural. O a lo mejor ingresar cual loco obseso al perfil de la chava más sexy de los contactos propios.

Sentirse ultrajado cuando te Taggea alguien en una caricatura desconcertante, esperando que le escribás qué te gusta de ella, qué canción te recuerda a ella, qué cosas no cambiarías de ella, entre otras payasadas.

Ella me Taggea tan frecuentemente porque todas las noches apunta en su diario, cuántos comentarios acumuló en el día y los clasifica por columnas en razón de diferentes motivos, los inventaría con verdaderas técnicas de contabilidad.

La única meta que ella se propone cada año nuevo es superar el índice de sociabilización electrónica del año que termina.

CAFÉ INTERNET (de año nuevo).

2010-01-01T21:20:00.000-08:00

Diez computadoras yacen suspendidas esperando diez pulsaciones en la barra espaciadora para mostrar todo el azul en su pantalla y exigir el nombre de usuario y contraseña.

Cada ordenador posee su propio Mouse y su inherente Pad; los Pad de este local están ilustrados de una manera muy original y visualmente agradable, pues muestran una diversidad de animales domésticos, o domesticados, incluso cimarrones, casi sonriendo en inmensos jardines, donde la grama es la más verde que jamás hayan visto mis ojos.

Este es el apartado principal, pues aquí permanecen los clientes; en tres de las cuatro paredes cuelgan tres rótulos (uno en cada una) de “NO PORNOGRAFIA” (en rojo), en la otra pared, dos rótulos separados veinte centímetros: “NO SE PERMITE DESCARGAR NADA”, y “LOS AUDÍFONOS ESTÁN BAJO SU CUSTODIA, SI LOS ARRUINA, LOS PAGA” (también en rojo).

Este apartado conecta con otro donde hay una sala iluminada por una gran claraboya, dos sillones cetrinos de cuerina, un revistero atestado de revistas, valga la redundancia, de las cuales me reservaré el nombre, pero casi todas ellas lucen fotografías de modelos de pasarela en la portada, otras, carros último modelo de 1999, y otras, platillos de comida nacional.

A la par está instalada la oficina del administrador; la oficina tiene colgadas en todas sus mini paredes, la más surtida gama de gadgets y adminículos milagrosos para revivir computadoras o hacer más cómodo su uso.

El administrador, como un rey en su poltrona, manipula el servidor a su antojo, parece ser un tipo muy amable y que en esto de las computadoras no le meten fácilmente el dedo en la boca, inquiere al notar mi llegada, pido quince minutos de Internet sólo para imprimir unas hojas de texto en formato Word pues mi impresora quedó sin tinta.

Ya frente a la pantalla asignada, reviso intempestivamente mi blog y algunos otros, sólo doy una vista rápida por razones de tiempo para saber qué se siente ser leído en una computadora ajena, lo cual me provoca una sensación de extrañeza.

Abro mi correo electrónico para descargar el archivo y hacer lo que vine a hacer, imprimir poemas.

Le pregunto al administrador si debo enviar a imprimir de una vez o lo guardo en alguna carpeta para que él lo jale desde el servidor, me afirma que lo mande de una vez, a tal marca y número de artefacto. Obedezco.

A su grito-aviso me levanto a recoger mis tres níveas hojas rellenadas de Times New Roman 14 a doble espacio, pago los siete quetzales y me encamino hacia un lugar que aún no tengo definido, pensando que lo más raro del asunto fue hallar un café internet abierto en año nuevo.

La soledad de diciembre

2009-12-31T12:08:00.000-08:00

"pero nada anda mal mientras no veamos toda esa soledad, la soledad de diciembre" Javier Payeras

La soledad de diciembre es no sentir frío, verse obsesamente los dientes en el vidrio de los escaparares repletos de maniquíes.

La soledad de diciembre es desempolvar de las bolsas "Kanguro" los peluches ganados en las máquinas de la garra floja que abundan en las heladerías de colonia y en los centros comerciales, hoy por hoy rezagados por nuevos emporios; seleccionar de ellos a los menos deleznables con el objetivo de cumplir con ciertos regalos insoslayables.

La soledad de diciembre es destapar una Chardonnay sin corcho y beber la sidra amarga que compramos con el certificado de regalo No. 0967850 (en rojo) de Q. 50.00 que nos dieron cuando recuperamos el anillo de graduación en la casa de empeño.

La soledad de diciembre es hacer un inventario de victorias, venganzas y derrotas, después de la tercer uva, la tercera copa y la tercer releída del cuento de navidad de Paul Auster.

LA TRAVESÍA DE LOS TAMALES

2009-12-30T10:58:00.000-08:00

Esta es una historia acerca del periplo o viaje de los tamales, o pretende serlo, omitiré describir el proceso de preparación de los mismos pues cada quien tiene su estilo, sus colores y sus ingredientes secretos y múltiples recetas de periódicos y revistas; los hay de coche, de pollo, de gallina, de cualquier carne comestible, con pasas, con picante, envueltos en papel aluminio o en hoja verde, y obviamente, sin alguno de los anteriores elementos o con otros adicionales, pero no importa, eso es trivial para describir la historia acerca de la travesía de los tamales.

El viaje de los tamales inició cuando una familia, que recién había migrado del área rural a la ciudad, encargó cincuenta tamales a doña Juana, considerada la mejor tamalera de su pueblo, un lugar muy bonito y verde, pero asimismo muy desconocido y olvidado por los catálogos de turismo y datos oficiales.

El mero treinta de diciembre doña Juana envió en la agencia de buses que va hacia la capital, el paquete, es decir la caja de cartón con el respectivo encargo, incluyó dos exclusivos tamales negros como ganancia.

Resulta tautológico decirlo pero el pedido de tamales era para la cena de año nuevo, el núcleo familiar que habitaba la casa, estaba conformado por cinco miembros.

Pedir tamales a doña Juana no era algo nuevo, siempre por estas fechas el pedido era realizado a ella, aún otrora, cuando eran vecinos, pero esta vez, por petición de un hijo que hacía tres años había emigrado a otro país en búsqueda de desarrollo personal, de los cincuenta, enviarían diez tamales a él.

El señor de la casa madrugó para recoger el pedido en la oficina de buses en la capital, inmediatamente lo recibió, pagó los cargos del servicio y se dirigió a otra empresa dedicada a hacer envíos internacionales de mercancías y productos, manifestó su deseo de remitir el paquete en un envío Express “especial service” para que llegara ese mismo día, la tarifa era realmente costosa, cinco veces más elevada que la de los tamales en conjunto, pero eso era baladí pues todavía tenía parte de su exiguo aguinaldo e importaba satisfacer el nostálgico pedido.

Su hijo le había dicho por teléfono que lo que más deseaba para estas fiestas de fin de año era degustar un tamal de su tierra, aquellos a los que les untaba crema y les agregaba limón y tanto deleitaba cuando habitaba con ellos en el hogar, también compartir ese alborozo con su familia, su esposa y su hijo de apenas un año, por aquellas lejanas tierras.

En la agencia de envío Express los tamales fueron introducidos en otra caja más grande por los empleados de la empresa, una caja extremadamente nívea, de cartón elegante, misma que después de sellada pasaron por una banda electrónica que chisporroteaba por dentro, donde un robot le colocó una estampa con los datos pertinentes de envío y la elevó a un repisa donde otro empleado finalmente la agarró.

La caja la colocaron junto con los demás paquetes de servicio especial, que salían cada hora hacia su destino, “estos se van en el próximo viaje”, dijo el supervisor, “tabueno jefe”, respondió el operario más joven.

Después de pagar y firmar, el señor de la casa salió feliz de la agencia, con el resto de tamales en la caja de doña Juana, pendiendo de su brazo, mientras tanto en el otro lado del país, doña Juana, repetía el proceso, empacaba tamales y los enviaba a la capital o a municipios aledaños.

Cuando tiempo después, a doña Juana, le contaron la travesía de los tamales, afirmó que ella jamás supuso hasta dónde viajarían sus creaciones de masa, condimento y carne, “hasta ese país de pisto”, no, jamás lo pretendió, sucede que los tamales no necesitan Visa como sí la gente, misma que le fue negada a ella dos veces por motivos monetarios y al señor de la casa porque en la embajada creyeron que por ser jubilado pretendería reempezar su vida allá en un “part time job”, pero realmente sólo quería conocer a su nieto y hubiera sido más barato costear el pasaje y llevar consigo los tamales que enviarlos solos en ese melancólico periplo, de eso no hay duda.

Efectivamente, una hora después, los tamales fueron montados en la aeronave, junto a otros cofres y aparatos frágiles, doña Juana tampoco imaginó que sus tamales serían custodiados por agentes de seguridad, tampoco que iban a ser marcados con código de barra ni rastreados por GPS, de hecho, ni doña Juana ni el señor de la casa supieron ese detalle nunca.

Lo cierto es que Jaime, el hijo del señor de casa, gozoso disfrutó sus tamalitos observando el resplandor de las luces conmemorativas del año nuevo, financiadas por el gobierno y transmitidas hacia todo el mundo por las principales cadenas televisivas, donde paralelamente mostraban el conteo regresivo, con minutos y segundos, que restaba para llegar a las cero horas e iniciar un año más, probablemente, lo único en común que tenemos las naciones.

-Todo estuvo sabroso- dijo él, sólo que al primero no le hubiera untado crema, porque no es como la de allá, está tiene un montón de preservantes y emulsificantes, la de allá es más deliciosa porque la leche del pie de la vaca se va directamente a la cocina y allí se bate hasta que cuaja y sale, tampoco con pan rodajeado me supo igual, mejor me los comeré así, directo y pelado, como siempre dijeron que fui.

FELIZ AÑO NUEVO!

hipocampo atrofiado

2009-12-29T11:14:00.000-08:00

ya te olvidé
no porque lo haya querido
sino porque tengo mala memoria.

hedonismo de fin de año

2009-12-28T08:49:00.000-08:00

No hay hedonismo mejor
que encerrarse en cuatro paredes
con tantos cigarros como neuronas
a ver la luz entrar por la claraboya
recordar que en el centro comercial más cercano
las zapaterías están repletas de aguinaldos en extinción
y villancicos amplificados.

Nota: A pesar de saber que también los cigarros mencionados son parte de ese delirio consumista, y de todo el poema, sólo la luz de la claraboya no lo es.

Prenavidad en un supermercado

2009-12-23T12:19:00.000-08:00

Recién ingresé al supermercado, pero vine a pasear, no a comprar, que sería la explicación más sesuda en mi condición de ser humano, raro no, pero es cierto, puedo observar muchas impulsadoras afanosas de conseguir un cliente por cada bocadillo que brindan a quienes reflejen en su rostro ser de los compradores fáciles, no las culpo, sé que esas son las ordenes, y también sé que ese, ese es su trabajo.

Los productos patentados, sobre ellos, yace la misma marca registrada hace mucho tiempo, pero esta vez, o más bien, este mes, lucen abigarradas con los distintos matices del rojo y verde, Santa Closes bien felices; infaltables son los venados y la nieve, la misma que aquí sólo es posible con el favor de algunas máquinas especializadas en el arte de lanzar retazos de duroport a los cuatro puntos cardinales.

De pronto me dan ganas de comprar un helado, coincidentemente el que compro, por un precio bastante módico, muestra sobre él, motivos navideños, detalle en el cual no había reparado hasta que decidí liberarlo del empaque, es de puro hielo y es un muy buen paliativo para este raro calor del otrora frío diciembre.

Ahí, justo a la par del azúcar y el café, están medianamente enhiestos, dos arbolitos de plástico verde tornándose rojo ¿o será la luz, la refracción u otra broma de la luminiscencia? quién sabe, quizá sean de los que no se lograron vender el año pasado porque la gente aquí no está acostumbrada a la fibra óptica de sus remates, unas bombas plásticas abolladas, y varios paquetes de ornamentos dispuestos para, precisamente, decorar arbolitos navideños.

Varias señoras, en bandada, se acercan a la cámara fría donde aguardan las uvas y las manzanas, más rojas que el resto del año, una de las bolsas está abierta, mejor dicho, rasgada, a alguien, seguramente, se le antojó, y cometió el delito de supermercado que era más frecuente antes que ahora (lo digo por el panóptico que significan las cámaras de seguridad), dicho delito, aplicándolo a este caso concreto, consiste en hurtar unas cuantas de las frutas, pero seguramente hoy nadie se quejó, a nadie lo llevaron al cuartito oscuro, quizá porque en estos días la gente está muy feliz o siente una extraña felicidad, que no es lo mismo, una especie de paz, sopesada desde luego con el ponche de frutas, cada quien confecciona su paz según como la conceptualiza y la siente como mejor le plazca.

Faltan seis días para nochebuena, los tamales están encargados, el vino en la nevera, y los supermercados, verbigracia este donde estoy, a manera de sinécdoque, lo hallé como todas sus demás infraestructuras análogas en cualquier país y espacio, es decir, centros comerciales a granel, vitrinas refulgentes y juguetes a control remoto. Este es muy humilde, pues las etiquetas de precios no son impresiones sino manuscritos, además el único villancico es el de esa bonita tarjeta de Merry Christmas, que suena al abrirla, y está en esa pequeña repisa.

Claro, esto que relato es sólo un lado de la moneda que es diciembre (casi literal), el lado donde todo parece contener cacao de chocolate y liliputienses pedazos de luz; hay otro lado, donde están los otros, sin cajas ni moñas, la pólvora que gozamos algunos de ellos la adosaron a esa pieza de plástico, que regateamos con el señor de la esquina.

Sí, ellos, quienes tendrán que conformarse con soportar el frío de la noche, el humo y lo estentóreo de los cuetes, la pólvora luminosa donde se queman muchos sueños planificados con las doce uvas de las cero horas de cada año nuevo. Abrasémonos pues, aunque sea por Facebook. FELIZ NAVIDAD, PARA TODOS!

Relato publicado en el suplemento Cultural del diario la Hora, el sábado 19 de diciembre del 2009.

POEMA COLOR ZAPOTE

2009-12-16T21:12:00.001-08:00

Atrás quedaron los días
cuando todo era azul y blanco
hoy todo lo veo como el color del zapote
los astros se alejan poco a poco
me dejan un Big Bang en el pecho
y el árbol se ensancha

pues hoy más que nunca es diciembre.

Se acabaron toda la patria los pendejos

los Tratados de libres Desaciertos

las conspiraciones, las debacles cerebrales y las tristezas

pero los huesos de mi alma permanecen más bruñidos

que los impunes imanes de los años nuevos.

Navidad Mental

2009-12-15T04:26:00.001-08:00

Hoy es un buen día para echarse colirio genérico en los ojos, Nafazolina Clorhidrato para ser exactos, los rayos de la compu me chingan los ojos, al igual que el humo del tabaco y el aire de las calles atiborradas de buses públicos y sociedad civil, tengo hipersensibles las retinas, creo de tanto ver tele o de tanto no verte, tengo rojos los ojos y todo el epitelio. Hoy es feriado y voy a salir a correr a ver si logro quemar un par de calorías y sueños, te voy a buscar en cada escaparate, al fin y al cabo la Navidad es mental y Santa Clos sí existe.

ALAMBIQUE: NUEVO PROYECTO EDITORIAL EN GUATEMALA

2009-12-12T17:27:00.000-08:00

Alambique es un novedoso proyecto editorial guatemalteco, ideado y realizado por el joven escritor y ahora editor amatitlaneco Marco Valerio Reyes; los libros fabricados por el taller experimental Alambique difieren mucho de los productos que ofrecen las editoriales "formales", las portadas no son como las tradicionales, coloridas e ilustradas, sino tapas de cartón, los textos son manuscritos fotocopiados y uniformemente compaginados, el alejamiento de lo habitual no le resta calidad ni estética a la obra, obliga a reinventar lo que comúnmente se conceptualiza como “publicar un libro” y a imaginar nuevas dimensiones para difundir la palabra.

La editorial Alambique nació este año en el municipio de Amatitlán, Guatemala, como una idea de Marco Valerio Reyes quien quiso fundar y aperturar un espacio innovador y menos rígido para publicar una obra literaria, lograr su descentralización y poner al alcance de los lectores, libros baratos y de calidad.

En el blog edicioneslacartonera.blogspot.com se puede obtener más información acerca de otros proyectos similares pues el fenómeno de las editoriales cartoneras se ha expandido en varios países de Latinoamérica.

Actualmente ya se fabricaron los primeros libros en el taller experimental Alambique, bajo el sello de la editorial homónima, se trata de dos poemarios: “Atardecer de la espiga” de German Albornoz Pellecer y “Recintos olvidados” de Marlon Francisco, las próximas publicaciones serán poemarios de Gabriela Gómez y Sonia Marroquín.

ATARDECER DE LA ESPIGA

“Atardecer de la espiga”, el poemario de German Albornoz Pellecer que será presentado próximamente (Lea Invitación Final), es un libro de inevitables emociones para su autor, inicia con un epígrafe del cubano Emilio Ballagas “La carne es un laurel que cante y sufre”, decisión acertada, creo, pues sustenta bastante la significación material y sentimental del libro.

Podemos hallar variabilidad de temáticas e imágenes pero resaltan las partes donde el poeta apuesta por la intención de secularizar lo sacro, hacerlo más humano, más de nosotros: “Dios reside en ti/ en tus palpitaciones/ en el pasado de los muros” o decirle a la mujer “una palabra tuya bastará para sanarme”, reconociendo que la panacea sólo puede ser el amor en su esencia.

También el poeta se presenta desligado de prejuicios y con tenues atisbos de erotismo afirma: “alguien te espera desnudo”.

“La ciudad parece un funeral” es el verso que le sirve para describir el desasosiego que produce saberse parte de una civilización; civilización por semántica y etimología. Nada más.

Nostalgia y melancolía podrían ser los factores comunes de “Atardecer de la espiga”, de German Albornoz Pellecer, son destacables sus constantes cuestionamientos hacia los diversos dogmatismos que como humanos hemos tenido que soportar, esquivando la razón: “decían que la tierra era plana”.

La extrapolación de las pasiones y su simbolismo social, la metamorfosis semántica y espiritual de la palabra: “Te desnudas hablando con Dios/ viajas por el aire”, un Dios no necesariamente abstracto, sino quizá demasiado terrenal y concreto, muy de acá, algo que como humanos nos ata irremediablemente a “Ella” o “Él”, y se hereda generacionalmente a través de la historia o por imposición de un sistema social debilitado que actúa en detrimento de la humanidad: “Recuerda/ te encerraban después de cenar/ repetidamente te hablaban del infierno/ antes de dormir”.

En las breves páginas de “Atardecer de la espiga”, hay muchos códigos que forman parte integral de nuestra sociedad y sus valores compartidos que por muy añejos y ancestrales siguen tan vigentes en nuestro imaginario individual y colectivo.

La soledad de los recuerdos es para algunos poetas lo que el “pi” para los matemáticos, una constante, German lo poetiza bien: “Ante qué puerta espera sentada tu caricia” o “los cafés siguen abiertos entregándose al calor de las manos”, a manera de sinécdoque de algo más complejo o más simple.

Un recurso geopoético muy cercano para nosotros, es el que utiliza Germán cuando se aprovecha de la capacidad transportativa del poema, para situarnos en el lugar preciso y exacto donde transcurren los hechos y sucede la palabra: “La fuerza del corazón del cerrito del Carmen”, “Camino perdido por los pasillos de Centro Cultural Metropolitano” o “Entrar a las aulas del colegio Belga/ explorarles la letra”.

En fin, palabras de supervivencia para el autor, lecciones de vida para el lector, German dice “Llevo una iglesia adentro”, y quizá sea muy cierto, pues al leer “Atardecer de la espiga”, nosotros vamos colmando ese santuario, apropiándonos de los versos, que son de él, de todos y de nadie, coligiendo nuestras hipótesis, concluyendo(nos) para reiniciar(nos) y seguir transitando sobre la dialéctica irrefrenable “Parecía que te ibas a perder/ callada entre los mitos/ que desconocerías el gusto/ del atardecer de la espiga”.

RECINTOS OLVIDADOS

Recintos olvidados, es el título del poemario de Marlon Francisco, que también fue fabricado por el taller experimental Alambique y recientemente presentado en Amatitlán.

El libro de Marlon está dividido en dos capítulos, “Cantos a Radhika” y Los poemas de Giorgo”.

“Cantos a Radhika” es una serie de poemas elegiacos, en el cual el autor escribe desde la amargura y lamento que supone la muerte del ser amado, con actitud lírica intensa, penetrante, estremecedora y enternecedora, misma que lleva la lectura al límite existencial de lo que somos y sentimos como seres humanos en la ontología de nuestra soledad y vacío, al sabernos caducos: “Hoy mi corazón es una casa vacía/ y ni siquiera yo/ tengo ganas de habitarla”, “Guardo trastocada la ilusión/ de que un día estaremos/ a una muerte de distancia”, “Comprende al menos Radhika/ que eso no bastó para impedir tu muerte/ ¿Por qué habría entonces de impedir la mía?”.

“Los poemas de Giorgo” prosiguen con el mismo brote de reconcomios e inquietudes, pero esta vez, Marlon le habla a Giorgo, acaso una especie de redentor para el poeta, alguien que le brinda paz y motivos: “Pese al frío y al hambre/ Giorgo cree/ en la perpetuidad de mi sonrisa”.

Avanzando en “Los poemas de Giorgo”, se va descifrando la naturaleza de Giorgo, aunque no con claridad sino difusamente, puede ser un hijo: “No sé por qué/ guarda en sus ojos/ el retrato de mi abuela”, un ente apócrifo: “Giorgo atestigua mis desaires/ no me deja entrar en sus tumbas” o un amigo entrañable: “y nos sentamos a conversar/ de los hechos cotidianos/ del paseo vespertino a los cafés”, posiblemente ni el autor lo sepa.

Los “poemas de Giorgo” son poemas íntimos, escritos con la ansiedad inherente de no acertar en las respuestas diarias, de no saber qué viene ni cómo enfrentar los períodos inevitables de ser hu-ma-nos: “a Giorgo le roba el sueño/ pensar en mi destino”.

COMENTARIO FINAL

Sólo me resta felicitar Marco Valerio Reyes, por esta valiosa iniciativa, pues con ella demuestra su abnegado amor por el arte y nuestro país.

INVITACIÓN FINAL

Alambique invita a la presentación del poemario “Atardecer de la Espiga” de German Albornoz Pellecer el domingo 13 de diciembre de 2009, a las 17:05 horas en Arte Café (4ta ave y 8va calle esquina barrio San Antonio, Amatitlán). Los comentarios estarán a cargo del escritor Juan Pablo Dardón. La entrada es por consumo.

Antes de hablarle a una mujer

2009-12-11T14:00:00.001-08:00

Antes de hablarle a una mujer hay que googlearla.

Escritor de segunda mano

2009-12-11T03:41:00.000-08:00

El digitador de manuscritos es un escritor de segunda mano.

Los tipos de soledad

2009-12-09T20:09:00.001-08:00

Existen dos tipos de soledad:
la que veo en tus ojos
y cuando me veo en tus ojos
y en cada una
hay una ciencia por descubrir.

Wislawa Szymborska

2009-12-08T23:31:00.000-08:00

Anoche supe que Wislawa Szymborska es una poeta tan necesaria como la oposición dentro de una República.

Cómo medir la organización familiar

2009-12-08T06:52:00.000-08:00

La buena o mala organización de una familia, se puede cuantificar o dilucidar, no con test sociológicos sino observando la forma en que se hallan guardadas las lucecitas del árbol navideño del año pasado. ¿Enmarañadas o no?, esas pueden ser las respuestas.

Lo he comprobado como en una veintena de casas.

¿Hechas una madeja de alambres irresolutos o perfectamente dispuestas en la misma caja en que venían cuando fueron compradas?

Guate en dos palabras

2009-12-07T04:16:00.001-08:00

Los últimos días, la coyuntura de nuestro país, que consta en periodismo escrito, me permite resumirlo en dos palabras, que acaso proporcionen una resignificación de él, en términos científicos-periodísticos: pseudoefedrina y cianobacteria.

Genéticamente probable

2009-12-06T08:12:00.000-08:00

Genéticamente probable (poema o conato)

Escribo con mis propios daños
mis propios terrores y terrones de hiel
no lo dudes ni siquiera un verso
bastantes son, son bastantes
como para buscar referentes.

HOY DOMINGO

Les recomiedo leer una reseña del escritor amatitlaneco Eddy Roma publicada en revista Magacín siglo XXI el día de hoy acerca de la nueva novela del guatemalteco Byron Quiñonez, "aquí siempre es de noche", ganadora del Premio de Novela Corta Luis de León 2009:

http://magacin-gt.blogspot.com/2009/12/el-detective-que-retuerce-la-oscuridad.html

Por siempre lunes / Tronar a sapo/ Cafeína urinaria

2009-12-05T04:24:00.001-08:00

Por siempre lunes

Punitivo y equidistante
me lanzo a vos o quisiera lanzarme
en pro de la redención corporal
busco la equidad, la igualdad, la entereza
que logre romper el escepticismo de mi mutis
dinerario, destinado, demorado, dócil
las estadisticas son juguetes inexactos
mi fuego es una carterita de fósforos
mi mañana es este día por siempre lunes.

Tronar a sapo

Si pudiera extender la palabra
mutar su estado de materia
pétrea y pordiosera del cariño
aquí ya algo hubiera tronado a sapo
quizá nuestros nombres, cariño
o quizá unos besitos chiclosos y prohibidos
llenos de enzimas y ternuras y síes.

Cafeína urinaria

La orina
que huele a cafeína
guarda dentro de su heterogeneidad
físico-química
el más puro anhelo de desvelo.

Mariano Cantoral

Todo el viernes

2009-12-04T04:09:00.000-08:00

Sólo porque en el papel
la voz no se puede quebrar
aún permanece completa

Las arrugas se fugaron
ahora sólo juventud
y niñez tardía

Esta máquina
me ahorra los gazapos

Ya leí el horóscopo
y elegí creerle la profecía cósmica
del Piscis

Sólo resta esperar sentado
todo el viernes
que se acabe la novela
que vengo leyendo desde que nací.

La silla apolillada de los sueños.

2009-12-02T13:58:00.000-08:00

Se me fue el tiempo con el marcador en la mano
y un poema que no concluyo
desde que vengo naciendo.

La carne fue buena en los almuerzos
testigo irrefutable de la injusticia subconciente.

De los desayunos de derrota, no me quejo,
todo salió bien mientras estuve sentado.

El mareo fue que me llevó a la tragedia
se acabó el whiskey y con él mis pretensiones
¡Te me fuiste, masturbaste los relojes!
Y dejaste el equipaje que soy yo.

Y de tu éxodo sólo agradezco
los cigarros gigantescos que dejaste
sobre la silla apolillada de los sueños.