Con sutileza le llamaré tragedia, a tus dolores soberanos
patria, país, nación: cementerio republicano.
Las heridas estructurales de tu rostro no han sanado
y se ensanchan y se importan y se exportan
a cada instante,
cuando una bala inoportuna cae
o cuando un perdigón abandona la boca de fuego de infierno
sólo porque el muchacho no lleva sencillo
para entregar como botín de vida o de muerte
o porque aguarda hasta el último instante,
para conservar el billete arrugado, comprar un pedazo de
canasta básica,
y alimentar a su neonato.
Así de básico es el dolor en éste latifundio centroamericano
así de banal y de acostumbrado es el miedo.
Aquí, donde las
mujeres que son como flores maravillosas
mueren en proporción geométrica a la miseria.
Aquí, donde ser hombre
significa
cargar nueve milímetros de frío metal en la cintura.
Aquí, donde la sangre se confunde con el viento.
Aquí, donde si no estás atento
te pueden negociar en la próxima esquina,
y te dejar sin sol, sin mar y sin estrellas
para poderlas ver con tu familia
en un feriado cualquiera.
Aquí, donde aún
respiramos pertrechos y consignas.
Aquí, donde tu alma se cotiza en divisas.
Aquí, donde desayunamos plomo, bario y antimonio,
con cereal y leche fresca.
MACRO MACILENTO (SEUDÓNIMO).
