NO TODO ES POESÍA PERO PARECE

domingo, 30 de diciembre de 2007

SINCOPES de Alan Mills...por Mariano Cantoral


Sincopes de Alan Mills es una bien lograda obra que nos dilata las pupilas ante nuestra palpable realidad, la violencia y un tierno desacato hacia las creencias religiosas nos acompaña a lo largo y ancho de cada choque cardiaco (Sincopes).

Se entretejen de forma encajonada pensamientos sobre la realidad, la ficción y el misticismo, una critica muy sutil al cosmo(visión) pero arduamente trabajada, con un elegante lenguaje tan dialéctico como apodíctico.

Es posible encontrar una hebra común con “Canto a su amor desaparecido” del Chileno Raúl Zurita, pues se le canta a la amada que aún no llega, o si llega, se va, una musa que sea antoja estática como la de Nervo e imposible como la de Manuel Acuña.

Así, los galpones de Zurita se sustituyen por los Megatemplos de Mills, y ahí se fundamenta el relato, en una critica cimentada desde y hacia esos templos donde muchos han esparcido su fe.

El relato es ágil y amortiguado por ciertas voces provenientes del habla vulgar de la clase media Guatemalteca.

Sucede en la trama de Sincopes una violación planificada y evitada “a puro amor” declamando un poema de Roque Dalton, pues el criminal dejaba vislumbrar su pasión por el autor con un tatuaje sin disimulo en la piel.

También la militarización beligerante toma cuerpo nuevamente en la poética de Mills, cuando habla de las migraciones desesperadas de nuestros compatriotas a nuevos nortes en busca de dólares y dolores, irrumpe con una desfachatez excelsa capaz de mencionar nombres propios:

“sabino cuenta que le bayonetearon los fetos a sus primas, sabino se escondía bajo cadáveres, y después caminaba hacia chiapas escapando de los kaibiles que querían inflarlo a puro Amor, tal maraña trae gemas que rigen nuestro desvelo”.
La violencia le duele a Mills como a muchos, la desgarra tanta insolencia y desgano:

“allá las mutiladas de juárez y guatemala ofician como sus nanas, ellas tampoco reconocían ese inframundo donde los críos reirán durante los amaneceres que faltan”.

Hago hincapié en el arraigado escepticismo de Alan, abonado posiblemente desde su análisis apodíctico en la existencia, que ya se denotaba en su opera prima “Los Nombres Ocultos”, y se enraizó en “Testamento Futuro” una extraña mixtura de desconfianza y tedio en la cual es posible encontrar una hebra común con autores como Nitche, Kafka o Hesse.

Aquí el mas claro ejemplo, un fragmento de “ahí te siento” (Fragmento de SINCOPES):

“oh, pero yo no lo sé, treparse a una montaña es como acariciarle los rincones a mi personal jesus, y todo este verde tiene que ver con el agua y tus brisas benditas, ahora recuerdo cuando bajé al río y las mujeres pensaban que yo era otra hembra, pues mis cabellos estirábanse como una carretera muy blanda, después sonrieron enrojecidas al sospecharme el macho, diosita: ellas saben que propagaré las tribus más allá de la frontera que esta esperma ha construido, diosita: pensé mucho acerca del vacío de dios en aquel silencio de la noche, hoy sé que tienes cierta manera de llamarle al deseo, mi personal jesus: gracias a tu ausencia intuí que de aquellas montañas va resbalando el hormigón que amasija los bares y nuestros castillos rave”.

Ya mencionaba que los galpones de Zurita se transmutan en los Megatemplos Horrendos de Mills, hace alardes de ellos en cada ataque al corazón del texto, y en su tenor preciso, cada Sincopes nos recuerda que aun vivimos.

“sí, 4 grados al norte se ven secuelas de esa vida en negación, cierto simulacro burgués con alegría sin basas, uno quisiera siempre estar lejos, me refiero al borde inicuo, la línea férrea que defiende un más allá pletórico en moscas, mierda, condones sanguinolentos y niños florecidos, sí doctor, los Megatemplos están llenos y ocupan las esquinas, han desahuciado los cines de la lujuria para instalar otra desmesura”

El anterior fragmento de Sicopes, alerta instantaneamente a quienes hemos deambulado por el espacio capitalista de 4 grados norte y hemos vertidos festín en sus bares, trata enctonces, de encontrar esa hebra común con los benditos Megatemplos.

En fin, Alan Mills nos regala otro texto imprescindible para conocer las nuevas formas poéticas. Además, contrario a Testamento Futuro, Sincopes; emerge desde un tópico social hermoso como lo es el amor humano y diluye su declive con unas letras forjadoras de esperanza y dirección precisa, pues su temática es directa y poética, como debe ser.

“los Megatemplos son horrendos, es suficiente, el paisaje mismo los irá rechazando, nos costará largas angustias y mucho dinero”.

Alan Mills, con la publicación de Sincopes, consolida, una vez mas, su éxito en América.

sábado, 29 de diciembre de 2007

CUESTIONARIO PROUST


Recientemente, recibí la invitación de contestar el legendario cuestionario Proust, que se le hace a escritores... Estas fueron mis respuestas:

¿El principal rasgo de mi carácter?
Metódico y analítico.

¿La cualidad que deseo en un hombre?
La lealtad.

¿La cualidad que prefiero en una mujer?
Inteligencia.

¿Lo que más aprecio en mis amigos?
Lealtad.

¿Mi principal defecto?
Exceso de confianza en los demás.

¿Mi ocupación preferida?
Leer y cavilar un poco.

¿Mi sueño de dicha?
Ser un escritor reconocido y un gran profesional.

¿Cuál sería mi mayor desgracia?
Que le sucediera algo malo a cualquiera de mi familia.

¿Qué quisiera ser?
Un gran poeta, y no un conato de.

¿Dónde desearía vivir?
En una casa con playa privada, muchos libros, películas e Internet.

¿El color que prefiero?
Rojo.

¿El pájaro que prefiero?
Canario.

¿La flor que prefiero?
Rosa.

¿Mis autores preferidos en prosa?
Gabo Márquez, Javier Payeras, Maurice Echeverría, Ronald Flores y Miguel Ángel Asturias.

¿Mis poetas preferidos?
Alan Mills, Javier Payeras, Rosa Chávez, Rubén Darío, Pablo Neruda, Roque Dalton, Otto Rene Castillo, Amable Sánchez Torres, Manuel Acuña y Mariano Cantoral.

¿Mis héroes de ficción?
El Chapulin Colorado, Spiderman y Capitán Planeta!!!

¿Mis heroínas favoritas de ficción?
La Chimoltrufia y la batichica.

¿Mis compositores preferidos?
Ricardo Arjona.

¿Mis pintores predilectos?
Van Goh, Pablo Picasso y Leo Da Vinci.

¿Mis héroes de la vida real?
Jacobo Arbenz y Juan José Arévalo.

¿Mis heroínas históricas?
Myrna Mack.

¿Mis nombres favoritos?
Mariano y Stephanie.

¿Qué detesto más que nada?
A un corrupto con poder/ opresión...clases sociales.

¿Qué caracteres históricos desprecio más?
La guerra contra inocentes.

¿Qué hecho militar admiro más?
La Guerrilla (del che en Bolivia).

¿Qué reforma admiro más?
La Liberal de Justo Rufino Barrios y la revolucionaria del 1944.

¿Qué dones naturales quisiera tener?
Poder cantar.

¿Cómo me gustaría morir?
Como elija el destino.

¿Estado presente de mi espíritu?
Serenidad Relativa.

¿Hechos que me inspiran más indulgencia?
El amor.

¿Mi lema?
Debemos luchar juntos hasta que nos encontremos más allá del sol.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

LITERATURA POST GUERRA DE GUATEMALA



Guatelinda o lo que viene dando igual Guatesangre pareciera estar en una total decadencia literaria, pero en realidad NO, sucede absolutamente lo contrario...hay muchos escritores jóvenes que no sobrepasan los 35 años de existencia, y se han forjado bajo el estandarte de la generación literata POST-GUERRA, tenemos poetas, ensayistas, novelistas y cuentistas...llama la atención la amalgamada vena literaria pues son polifacéticos y no se circunscriben solo en un género.

Ha sucedido, para variar, que no se les ha dado la difusión necesaria, publican por vocación y amor al arte, sin esperar millones a cambio.

Han ganado premios tanto nacionales como internacionales, han hecho talleres y publicado muchos libros, pero en realidad, son pocos quienes han oído de ellos y conocen sus letras...esto genera desinterés para inmiscuirse en estos ambientes, la falta de motivación y apoyo.

A continuación menciono algunos exponentes.


• Alan Mills
• Ronald Flores
• Javier Payeras
• Luis Alberto Méndez Salinas
• Luis Fernando Alejos
• Maurice Echeverría
• Rosa Chávez

Estos por mencionar algunos.

Ellos, encabezan a mi parecer, LA GENERACION POST-GUERRA.

En sus letras, es posible encontrar una hebra común:

• Cargado erotismo,
• Lenguaje vulgar cotidiano,
• Tedio post-guerra,
• Estrés post traumático (guerra),
• Juventud desenfrenada,
• Rico vocabulario,
• Retórica provocativa,
• Narrativa ágil
• etc.

A nivel personal recomiendo para inmiscuirse en la lectura de la generación post-guerra a JAVIER PAYERAS con su obra RUIDO DE FONDO (sophos, novela) y ALAN MILLS con su magno poemario TestamentoFuturo (www.librosminimos.org, biblioteca virtual)....ambas obras son únicas y excelsas, provocan de principio a fin, también invito a visitar el mejor blog literario de Guatemala del post guerra Ronald Flores, www.ronaldflores.com otro gran escritor nacional…

Divulguemos por donde andemos, que Guate vive en sus letras, que no le envidiamos nada literariamente a ningún país y está en nosotros enaltecer esto!!!

Viva GuateChula!!!!!!!!!!

martes, 13 de noviembre de 2007

Sistema Penal Guatemalteco, ¿Mito o realidad?/ Mariano Cantoral


!Ay Nuestro sistema penal! jajaja ¡Que ironía!…un excelente cuento de ficción, debería ser lanzado al mercado como otro complejo juego de mesa.

El sistema Penal de Guatemala, cuyo fundamento apodíctico descansa en el Código Penal y el Código Procesal Penal, son dos obras legales que más parecen retazos literarios de DAN BROWN o el manual de un juego de mesa derivado de Yu-GI Oh, o como se llame.

¿Por qué esta irracional comparación?

Los legisladores de nuestro bendito Código Penal, crearon un sistema legal, en el cual no gana la justicia sino el más vivo y convincente, el mejor estratega, quien entierra la farsa en un agujero mas profundo.

Existen las causas de justificación, inimputabilidad e inculpabilidad, así como las atenuantes y las figuras delictivas independientes y atenuadas por su cuenta.

Lo anterior ha servido para cavar el agujero donde se entierra las injusticias.

Para agravar el asunto, precisamente fueron creadas las agravantes o las figuras delictivas agravadas por su cuenta.

Así en los delitos contra la libertad sexual existe la figura de “Corrupción de menores de edad” el cual reza lo siguiente: “Quien, en cualquier forma, promoviere, facilitare o favoreciere la prostitución o la corrupción sexual de menor de edad, aunque la víctima consienta en participar en actos sexuales o en verlos ejecutar, será sancionado con prisión de dos a seis años” (Art. 188).

Ahora, en los delitos contra el pudor se expone la figura del proxenetismo, afirmando que: “Quien, con ánimo de lucro o para satisfacer deseos ajenos, promoviere, facilitare o favoreciere la prostitución, sin distinción de sexo, será sancionado con multa de quinientos a dos mil quetzales. Quien, en provecho propio, realice las actividades a que se refiere el párrafo anterior, será sancionado con multa de trescientos a un mil quetzales (Art. 191).


El anterior es un claro ejemplo, de nuestro débil sistema e imperfecta legislación, vulnerable de injusticia y descalabro.

Este es un de los tantos casos donde nace la malicia y la bonanza mezclándose a su gusto, revolcándose como si fueran amantes pasajeros, siendo realistas, todas las figuras tienen su atenuante forma, donde se muta el castigo de cárcel a un par de centavos podridos, que no resuelven para nada la situación.

La moneda siempre está en el aire, aquí todo puede pasar, con un sistema así, todo puede pasar.

Además de la ley corrompida los jueces y tribunales son parciales y corrompibles.

El sistema es demasiado lento, carece absolutamente de celeridad y eficacia.

Dejo la reflexión flotando en el ambiente.

A continuación presento el preludio a mi trabajo “La tipificaron en casos concretos” presentado en el curso de Derecho Penal II en la Universidad de San Carlos de Guatemala.

Espero que sea forjador de conciencias y contribuya auque sea en una mínima parte, al anhelado cambio de nuestro país, en pro de las mayorías.


PRELUDIO:


“Parece que tantos tipos penales, solo engendran ideas en la mente criminal, su agravante siempre posee un siamés atenuante y eximente, una bonanza que se mezcla con una la malicia para jugar una divertida partida de ajedrez y obtener un producto que gotea injusticia, contribuye a elevar las estadísticas de impunidad e ineficacia de nuestro sistema vulnerable y carente de condiciones de viabilidad, un ejemplo claro son los comisos y las multas que van a parar a las arcas del sistema judicial, esto en definitiva no resuelva para nada el problema principal, porque el daño persiste, el sistema sigue igual, soy partidario de un derecho penal humanitario, reparador y rehabilitador, en donde podamos dirimir nuestra litis de una forma eficiente y rápida, donde el juez sirva de arbitro conciliador y no de un monstruo represivo que se enaltece al enviar criminales (sean culpables o inocentes) a la cárcel”

Mariano Cantoral

domingo, 4 de noviembre de 2007

CLINICAMENTE MUERTO: ¿MORAL O EUTANASIA? por: MARIANO CANTORAL


A continuación presento el exordio de mi trabajo individual presentado en el curso de derecho penal II en la UNIVERSIDAD DE SAN CARLOS DE GUATEMALA, acerca de la EUTANASIA:

Espero que sea útil y constituya la etiología de un ejercicio reflexivo, profundo sobre el tema.

EXORDIO:

"La vida es el estado plenamente funcional de nuestros órganos vitales, la muerte es el cese permanente de ellos, este trabajo de investigación es necesario de un análisis profundo, alejado de cualquier postura moral, política, filosófica, ética, sociológica y psicológica en opinión al tema, así pues analizaremos la eutanasia en la realidad material y fáctica que existe.

Quitarle la vida a alguien o decidir sobre su muerte es “aberrante” en una sociedad psicológicamente tradicionalista como la nuestra, el dogmativimo y los arraigados sentimientos conservadores muchas veces han limitado los buenos resultados que se podrían conseguir en la praxis social, si nos alejáramos de ellos.
El debate en cuanto al tema de la Eutanasia sigue abierto en el mundo entero, luchar hasta el final por la vida, o cortar de una vez por todas con el dolor y sufrimiento de un enfermo en su fase Terminal.

Factores éticos, morales, psicológicos y religiosos se encuentran involucrados en esta práctica, la cual ha sido legalizada en algunos cuantos países y se mencionaran generalidades en el desarrollo del presente trabajo.

En el plano legal guatemalteco, el artículo 3 de la Constitución Política, el cual establece que “el Estado garantiza y protege la vida humana desde la su concepción, así como la integridad y seguridad de la persona”, una interpelación positivista y dogmática de este articulo a permitido que se prefiera el sufrimiento a la muerte y la no legalización de la Eutanasia en Guatemala para quienes han expirado sus esperanzas de vida y se encuentran en una fase Terminal de la enfermedad.

Así que, mientras el debate de la eutanasia sigue un rumbo en cada rincón de este mundo, nos seguiremos preguntando ¿Hasta qué punto es justo el dolor de una persona? Si un individuo tiene el derecho a la vida, ¿acaso no tiene el derecho a la muerte en las situaciones que la doctrina acerca de la eutanasia nos establece? ¿Nos regimos por lo que la iglesia manda? ¿Acaso una persona en estado de coma, sin posibilidades de vida, merece “vivir sin vida”?, con estas preguntas quiero iniciar el desarrollo doctrinario, comparativo y analítico acerca de la EUTANASIA, y espero que el esfuerzo puesto en este trabajo sea útil para el lector".

MARIANO CANTORAL

viernes, 2 de noviembre de 2007

UNO DE NOVIEMBRE/ Mariano Cantoral



1 de noviembre:

07:48 AM:

Hoy, quizá es el único día en el cual los muertos del cementerio sienten que no están demasiado muertos, todavía, llegó el primero de noviembre y junto con el las multitudes abarrotando los monasterios donde reposan los que ya se fueron.

Les llevan flores, mariachis, los vendedores informales aprovechan para vender todo lo que se les ponga enfrente, osea, casi una fiesta.

Un sol que sale, y una luna que cae y trae estrellas como invitadas…tal suceso se lleva a cabo en las mismas 24 horas, los difuntos reposan este 1 de noviembre como el resto del año, de los días, de los segundos, de los minutos que han partido de esta hipnosis efímera de la vida, y es exactamente hoy, cuando muchos se recuerdan de ellos, de quienes se fueron o de quienes dejaron de ser.

A ellos, como a muchos ya se las acabó la existencia, y reposan tras un concreto mundo de cemento, de tierra, la mayoría ya gozó la “celebración” de sus 9 y 40 días que viene a ser como los 15 años de las niñas, con la diferencia de que ellos no pueden comer sus propios tamales.

Y después, como los 15 años, no vuelven, precisamente eso, no vuelven a tener un festín así…

Debemos estar concientes y resignados de que la vida es en un único momento, no hay segundo parpadeo, lo que se hace, se olvida, se recuerda o ya de perdida se burla, pero es aquí en esta vida donde se debe demostrar el sentimiento que se tenga hacia los demás, sea el que sea.

He visto como los familiares o amigos les llevan flores o mariachis a sus muertos, pero considero menester hacerlo en vida, porque en la muerte, todo se oxida, todo, los muslos de concreto, tensan y apresan el corazón.


Hoy, hay pachanga en el cementerio general…incluso gente ebria anda sintiendo mas de lo debido por esos lugares, llevan comida y los festejados nunca logran saborearla.

10:45 AM

Se percibe el repertorio ranchero más melancólico de la vida fenecida, ejecutada por los mariachis más baratos de la ciudad capital, que cantan con más corazón que técnica, una voz que evidencia resaca de varios días, el aliento no miente.

01:03 PM

El fiambre está demasiado helado, esta fecha es igual desde que recuerdo, el mismo ambiente, hoy estoy mas viejo que hace 1 año, pero el fiambre sabe igual.


02:22 PM

En fin, así transcurre el día entre llanto post-morten de nuestro seres queridos, pero cariño demostrado, lastimosamente, post-morten, también.

08:01 PM

Como es lógico, mañana, el cementerio yacerá tan solitario como siempre, los muertos estarán mas taciturnos que de costumbre, porque el año para ellos, pasa lento, ahí no pega el verano ni existe el puerto…estarán preocupados por las deudas del panteón, y lloraran el año entero esperando que llegue otro día de los muertos.

Las lapidas perderán mas color y mesura, la navidad para ellos será friolenta y solitaria…las flores no soportaran el año entero con la misma tonalidad viva…haber si el recuerdo de este 1 de mayo nos alcanza todo el año, dicen, mientras tosen por la cal del cemento, esta polilla que no respeta la siesta.

LETRAS PARA HOY:

“La barca en que me iré lleva una cruz de olvido
Lleva una cruz de amor y en esa cruz sin tí me moriré de hastío”


Juan Zaizar


“Una cruz de madera de la mas corriente
Esto es lo que pido cuando yo me muera
Yo no quiero lujos ni mesas de adobes
No quiero una caja que valga millones
Lo unico que quiero es que canten canciones
Que se haga una gran fiesta la muerte de un pobre”


Ramon Ayala


“Más que la muerte
Más que la muerte
el miedo.
(Mujeres vestidas de negro/
vacunadas de amnesia.
Son tristes. No olvidan).
Un muerto/
más que un muerto
el miedo
de ser sangre corriendo/
de ser una sombra vaciada de vida.
Más que la muerte
estar solo/
terriblemente solo
como un poderoso
que no sabe amar sin golpearnos.
Y la palabra
(como si tal cosa pudiese)
se sitúa más allá
intenta perderse de la muerte
aun cuando sabe que sólo es el fermento
de algún aliento antiguo que se resiste a callar.
(Dios lo tenga en su gloria/
musitaban las mujeres).
Hay un muerto/
nadie descansa”


Allan Mills

“Calladas sus sombras en los agujeros
Que no soportan otro fondo más
Calladas, porque no les queda otra

Sus pies son harapos
Que a veces arropan
Y nos invitan a pecar

Nos retan a estar vivos
Y quedadas en sigilo
Brotan y chupan los cobijos
Que seducen tempestades

No, no son tus pieles
Los colchones que yo quiero

Son tus púberes ensueños
Que amalgaman las ponzoñas
Que agudizan paladares
Y otra vez
Nos invitan, derribar”


Mariano Cantoral


“¡Y bien! Aquí estás ya..., sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

Aquí, donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia”


Manuel Acuña

MARIANO CANTORAL

jueves, 1 de noviembre de 2007

TRES POEMAS (Mariano Cantoral)

1

La lluvia afirma que todavía respiramos
Porque me ahogo en su enredadera
Y empapo de humedad
Mi vida entera

Hincadas descendieron
De montañosas colinas
Las avalanchas de su paso

La tierra que encubre
Y se hace cómplice
De nuestro fracaso

Nos entierra en ese líquido
Y nadie extraña
Su olvidada
Forma de seducción

Todo se hace tosco
La tierra nos sucumbe
Y ahoga los agujeros
Vitales que emanan de un rostro
Casi humano

Ahora valoro el aire

No como antes

Ahora que entierra
Mi madre naturaleza
A este su hijo
Nunca prodigioso

Sin más protocolo
Que un quintal de mundo
Empolvado y arenoso

Sin palas
Sin algo digno
Para ser quien fui

Sin pompas ruidosas

Nos entierran
Cada momento

Vamos cayendo
Uno a uno
Sin pareja

2

Vomitando el alma
Te vi en la esquina de tu cuarto
No hay retorno
Perdiste el éxtasis
De la locura
Apuñalando la garganta
Para buscar una figura delicada
No mija aquí no esta Jorge Hane
Ni vendrá, aquí repartimos comida china
Y fabricamos res inflamado
Solo te digo, como buen cocinero
Que ese hoyo en la panza
Va deglutiendo tus anhelos
Permiso, voy barriendo tu esperpento

3

En tu adiós
Murmure mi desmayo
Un presagio cierto
E indubitable
Apodicticamente hálito

Una premonición muy dulce
Y certera
Que se llevó lo esencial

Nada claro dejó
Todo incierto
Y empolvado sin maquillaje

Para disimular
El descalabro
Y alumbrar mis huesos de carne

Y el suelo
Apoyando el desmayo
Mis entrañas lastimadas

Espalda en suelo
Di con toda la humanidad
Inhumana

Previo a la anestesia
Simulada
Vi como las lunas
De esa noche

Se fueron perdiendo
En la ceguera
Que terminó
Negreando
Mis cristales

Ni el último beso me diste
En mis labios congelados

En tu adiós
Murmure mi desmayo
Un presagio cierto
E indubitable


MARIANO CANTORAL

martes, 30 de octubre de 2007

“Mujer, como icono de belleza”


Por: Mariano Cantoral

DISCURSO ESCRITO A PETICION DE KAREN ORTIZ, CANDIDATA A SEÑORITA ESCUINTLA 2007. PARA DARLE LECTURA EL DIA DEL CERTAMEN.

“Mujer, como icono de belleza”La mujer como icono de la belleza humana, ha enarbolado la bandera de la pureza, pulcritud, dulzura, ternura y demás atributos representativos de la humanidad, no es cuestión de separación de sexos, es más bien, un tópico meramente ideológico y cultural a lo largo de la historia, los poetas, filósofos y demás reflexivos intelectuales han tomado a la mujer como fuente de inspiración, el éxtasis del ser.

Los certámenes de belleza constituyen pues, vitrinas fundamentales para vislumbrar esos elementos vivos y perfectos que solo un dios pudo haber creado, musas danzando al compás de sus largos y frondosos vestidos, pasos interrumpidos por la elegancia y la talla ajustada a su piel de fémina provocativa. Gélida imagen que deja boquiabierto a más de uno, y recuerda que la dulzura no ha muerto aun en esos tiempos tan violentos, donde la sangre parece ocupar el protagónico y antagónico de todo.

La mujer en este tipo de pasarelas, debe y ha sido el estandarte para integrar su belleza, sin importar su talla, medida o color de piel con un certero pensamiento crítico e intelecto que elimina cualquier hipótesis sobre el aislamiento innato de la sabiduría y la belleza.

En este caso la sutileza de una mujer se forja a la par de una mente profunda y llena de conocimientos, tan impactantes y memorables como su cara grácil y tierna.

Además, este tipo de eventos de belleza, son muy importantes para desviar la atención a tato caos y decadencia social que se vive, una inseguridad que nos cobija a cada instante, el hambre, la pobreza, la corrupción y tanta bazofia humana, quien mejor que la mujer en todo su ramillete de bellezas y primores para interrumpir esos temores y tristezas y darnos un halito de vida, de esperanza y de fe.

La mujer será la musa eterna de los pensadores reflexivos, y seguirá siendo un mito su esencia delicada, nacerán mas y mas féminas, y junto a ellas, mas amor y mas belleza.

Poco a poco, espero y sueño, se terminaran por romper todos los estereotipos que encuadran a la mujer en un determinado y prejuicioso síntoma de belleza, estableciendo las características para que una mujer sea considerada agraciada, es ilógico, predestinar características físicas de supuesta hermosura, la mujer así de sublime y tenaz, es bella por razón innata e interna, cumple el papel de madre, esposa e hija, deja huella donde pasa, en ese sentido el físico, transmuta a un segundo plano.

Ojala se propaguen mas certámenes de belleza a nivel nacional, porque será una de las tantas formas merecidas para glorificar a ese ser divino regalador de felicidad, paz y vida.

Otorgaremos de esa forma tributo a todas las féminas que habitan este universo, benditas por el simple hecho de ser MUJER.

domingo, 28 de octubre de 2007

Sudden Death Syndrom (Muerte en la cuna)


Sudden Death Syndrom (Muerte en la cuna)

(Mariano Cantoral)

Tierno rostro en formación
Lenguaje interrumpido
Dientes que no aprendieron
Palabras para pronunciar
¡Eso te hace bueno!
Como especie en extinción

Así sin mediar
Una caterva de letras
Pecaminosas e ilógicas
Yacerás en el limbo
En el silencio, igual

En el mudo amor humano
Que te ensañaste en divagar

Piel transmutando, mas sublime
Menos voraz
De quienes
Hablan y no hacen nada
Solo eructan maldiciones

¡Yo que siempre quise un habla!
Y ahora me arrepiento
¿Para que?
Para que gritar inmundicias
Bazofias de la lengua
Mejor tener dislalia

En cambio en ti
Alguien vio que eras bueno
Y te llevó
Sin previo aviso te extrajo de unas sabanas
Decoradas de crío

En un berrinche
Inocente y pulcro
Deseando estrellas de colores
Se te hizo negro el ojo izquierdo
Y poco a poco
Cedió el derecho

Nene
Allá en el limbo
Habrá juguetes bellos, también

Allá no necesitaras hablar
Y serás un eterno beato

Es cierto
Hará falta, mamá

Pero, nene
Dejaste una huella indeleble
En unos corazones

Dejaste un lloriqueo matutino
Que rebota en el yunque
De los que te amaron

Que nunca te van a olvidar
Que van a caminar en tu voz
Muda, cuando nos quejemos
Por nimiedades

Vas a purgar bonanzas
En el purgatorio

Vas a comer caramelos etéreos
Por siempre

Así sin mediar
Una caterva de letras
Pecaminosas e ilógicas
Yacerás en el limbo
!En el silencio, igual!

Mariano Cantoral

jueves, 25 de octubre de 2007

Fórceps (poema de Alan Mills)


ESTE EXCELSO POEMA DEL GUATEMALTECO ALAN MILLS, POETA DE LA POST-GUERRA, ES DE MIS FAVORITOS, Y POR ESO LO QUIERO COMPARTIR CON USTEDES; ademas los invito a que visiten el blog de este iluste esctritor de la generacion literata guatemalteca POST-GUERRA www.alanmills.blogspot.com quien hace poco presestò su ultimo poemario SINCOPES, ya a la venta en SOPHOS.

Fórceps (poema de Alan Mills)

Pasado este tiempo
sé que no me pretendo un tipo afectado,
soy tosco, voy al hueso,
punzo, dejo manchas y un olor específico
venido de esa dureza hinchándome;
mi falo para entrar arriba,
en aquel espacio que no me está reservado,
pues no soy sublime
y nada merezco, cero.

Si apenas ando, con penas y sin
la pena mayor, puesto que no pertenece
a esta estampa de flacura sin hambre,
cuya afectación única y horrenda consiste
en cierta maña de escribir versos:
la sed por estar siempre adentro,
en tal remedo del rincón húmedo e inicial:
pinches palabras: ya no hablan.

Voy al hueso o quiero ir.

Mi deseo es entrar tanto, penetrar,
lastimar si es posible, moliendo músculo,
surtir un dolor babeante y alimentarme:
avanzar, ir ahí, es decir, quebrar
y quebrarme entrando más allá:
rasgar esa humedad silente que separa.

Ando con la gana de volver
de reintegrarme a los jugos del silencio
de donde, lo juro, lo juro dos veces, no quería salir.

Ya digo y lo saben,
que soy algo que nació cuando nadie esperaba,
fui extraído del agujero esencial con un fórceps
y con un médico que no supo qué decir
(ni felicitación ni caricia)
pues la pobre osamenta de mi madre era notoria
y yo el palmario bulto que iba a chuparle la vida
(como lo he venido haciendo sin descanso).

Aquel médico tampoco era un tipo sublime,
quizás por eso lo entiendo, hay empatía
y su recuerdo no me miente, ni sus ojos,
yo sé que odió a mi madre al menos por un instante,
pues no la encontró abatida cuando debía estarlo;

mi padre, en cambio, no quería mirarme
y los años le han ido dando la razón.

martes, 23 de octubre de 2007

Dark Bird


“Today its back in me
The will draw your in a paper
Fly like a dark bird
In the natural blow

Dire into god’s crystal
Of this big world of fishes

I had like 11 days
Without wanted it
But once again I want
To run away from myself”


Mariano Cantoral

Traducido al ingles por José Benavides Lázaro (CIAV TOEFL)

viernes, 19 de octubre de 2007

PUBIS MORIBUNDO


Que tu pubis moribundo me enamore
Y las calañas se acallen por todas, de una vez
Que no nos critiquen
Y que nos dejen morir besando
¿Porque no entienden?
Que si de odio me acabo
Será en tu beso macabro

La carne bucal que emana de tu rostro
Nada me ha dejado, ni un solo rastro
De lo que hubo, o creí haber

Haber tenido y dispuesto
Y jamás y siempre, existió

Que tus pechos me hagan la pachanga
Por última vez y siempre

Para danzar como locos
En las manchas coloradas, donde surgiste
Y quedaste varada
Como la sirena de bohemia

Que tu risa estancada
No se sosiegue y que cante baladas
De amor y consuelo

Para que tus labios
No se muevan, demasiado
Y así regalarte mi agua bucal
Saliva, saliva

Estas enferma de pasmaría ¿o que?
Que pasa que no te mueves
Y yo aquí
Ganoso de hacerte el amor

Mis esperanzas son muy gratas e ingratas
Que me hace inocentes avatares irracionales

Y hasta hoy entiendo
El porque tantos doctores, ambulancias y médicos
En el salón aquel que te curaban

Y yo va de manosearte mi reina
Perdonàme, se me olvidò el pudor

Y yo que te creì enojada
Porque no respondiste a mis manos

Ignorando que aquel desgraciado
Me matò el corazón con tu frente
A plomo puro y ¿no se porque?

MARIANO CANTORAL

miércoles, 17 de octubre de 2007

AFUERA (NARRATIVA CORTA DE JAVIER PAYERAS)



Afuera, nos remonta a los miedos pueriles que nos sucumben a tiernas edades, y a veces renacen todavía porque ahí deliran estáticos en el mismo lugar y momento, ese niño sigue ahí, no se va.

Javier Payeras otra vez nos regala una pieza memorable, que se debate en ser un cuento o una novela corta, pero eso es lo de menos, cuando Payeras aparece, escarbando la soledad de un niño que es mas profunda que cualquiera otra, según se recalca varias en veces esta pieza.

Afuera en realidad hace palpar cada una de sus palabras, el preciosismo en que se apoya este fecundo escritor Guatemalteco, logra una descripción precisa y exacta de lo que narra.

Es innegable su valor narrativo y poético, un niño muchas veces, carga miedos que no se atreve a decir, pero Payeras lo sabe y lo dice, estoy seguro que todos lo que tuvimos la dicha de leerlo, nos identificamos en mas de un capitulo.

Los padres quieren cortar a veces a identidad de un niño, sentirse excelsos y superiores a ellos, en AFUERA, percibimos y notamos las terribles consecuencias de ello, otra vez, Payeras nos hace reflexionar y volver a nuestro interior infantil, solitario y lleno de miedos….ansiedades cargadas de tedio, y recordar a esos niños (viejos o pequeños) que estampan su ignorancia en una burla de menosprecio y un chiste barato.

"Linajes" (Genero: Narrativa Corta Autor: Mariano Cantoral)


NOTA: LAS FALTAS DE OTOGRAFIA EN LAS PALABRAS AGUDAS SON POR CAUSAS AL FORMATO DEL SITIO, GRACIAS X LA COMPRESION...EN LOS PROXIMOS DIAS TRATARE DE RESOLVERLO.

LINAJES

Nuca como esa noche, observò otra vez las estrellas de igual fulgor, se hizo mujer…y en su regazo posó con su cuerpo desnudo como queriendo adheridse de perpetuo.

Sofía Mall, hija única, recién había cumplido 19 años y estaba deseosa de conocer mundo real, pues la lectura critica, inherente a su ontología, del CAPITAL Marxiano había diluido el ficto mundo creado por sus padres quienes prácticamente pasaban el día entero sentados en fajos de dólares.

Pertenecía a los escasos grupos adinerados que aun deambulaban por las calles asfaltadas de Guatemala, cursaba el primer año de derecho en la hoy por hoy denominada “Gloriosa Universidad de San Carlos”, sus padres veían desde años previos, este centro de estudios superiores como la ultima opción universitaria para su hija, es corriente, rezongaban.

Pero ella, como mencione, deseosa de escapar de aquel imaginario universo, quiso formarse ahí, y luego de varias riñas novelescas, ganó su perseverancia.

Nunca supo si en realidad les importaba tal hecho a sus padres.

Por aquellos días el conflicto armado interno se tornaba menos estruendoso que cuando fue menos niña, se hablaba de la firma de la paz, acontecimiento que culminaría formalmente en diciembre de ese mismo año, 1996 para viajar en el contexto.

Su papá, Paulo Mall, genéticamente descendiente en línea directa de uno de los tantos españoles que vinieron a pasear en Guatemala, si, a pasearse, era un mal encarado empresario, prepotente, pero exitoso, exento de impuestos, por decreto, o específicamente, financista del tercer gobierno democrático post-guerra en funciones.

Su mama, Irne, originaria del oriente del país, pero chapeada a la gringa, cincuentona fanfarrona, típica, para no extralimitar detalles, esposa del empresario mal encarado (que de toda su descripción, era el detalle mas obvio), pasaba los días enteros tomando vinos y cafés en los lugares de más abolengo en el país, centros comerciales, casinos y moteles.

Ante estos hechos, es evidente y hasta trillado decir que Sofía, añoraba el cariño de sus ocupados padres, la rutina poco a poco carcomió su felicidad efímera, ya no la encontraba, como antes, en los perfumes de artistas, en los banquetes más caros y en cualquier objeto comprable.

La sombra inacabable del guardaespaldas asignado, el dinero que igualmente no se acababa, la sobreprotección del extraño, y la falta de palabras motivadoras de sus engendradores relleno su vacío de hastío.

El desinterés la alcanzo, las fiestas nunca le parecieron divertidas desde entonces, las pocas amigas que en realidad la conocían, la notaron cambiada, alejada, como perdida en su propia mirada.

En el amor, tuvo cinco novios por obligación de su padre porque eran cuerpos con apellido e hijos de renombrados capitalistas, talvez fue la única manera que encontró su padre para demostrarle su “cariño”, el hombre que la cuidaba tenia órdenes irrefutables de impedirle que un hombre que no fuera enviado por el se le acercara, hasta saludaba con miedo.

En los estudios era responsable y dedicada, una niña bien, digámoslo así, nunca tuvo mayores problemas para puntear alto en los cursos.

En su salón de clases, único lugar que se sentía libre, conoció a Miguel Porosh, el más paupérrimo del grupo, pero el más inteligente y humildemente bien vestido.

El no viajaba en carros blindados, más bien en el transporte más urbano.

Ni comía por placer de los bufetes, sino por la necesidad de abonar un poco de humanidad a su existencia.

Era muy pobre, no exagero.

Sus primeros años de estudio los cursó condiciones deplorables en la única escuela primaria improvisadamente instalada en la montaña de la Aldea, Ixcan, Quiche, lugar sumamente afectado por la guerra interna que se vivó durante treinta y seis años en Guatemala, su padre fue unos de los tantos exiliados internos a finales de la década de los 70, lo cual motivó el abandono de sus siembras, viviendas y escasas tierras, su madre murió en un enfrentamiento armado entre el ejército y la guerrilla.

El diversificado fue un poco menos inhumano, porque ya los estruendos eran menos y se oían rumores de paz, una tal firma.

Su padre vivió con el mal pagado trabajo de jornalero en la finca propiedad del ejercito y administrada por familiares del jefe del Estado mayor.

Ahora, decidió venirse a la Universidad, y con más coraje que academia, formarse en la carrera de derecho.

Ahí los puso el destino pues, Porosh y Mall, familias completamente opuestas y de raíces muy iguales pero hieles muy distintas.

Historias que chocaban completamente.

El estaba viviendo en un palomar, así se le llama en Guatemala, a las habitaciones donde viven mas de los que humanamente podrían.

Estudiaba en las mañanas y a medio día corría para su trabajo cerca de la Universidad donde trabajaba como dependiente de una ferretería y ganaba bastante menos del sueldo mínimo.

Sofía y Miguel entablaron una gran amistad, Sofía veía en el un buen chavo, tierno y temeroso, Miguel por el contrario, se degustaba con esos perfumes de artista que ella se colocaba en su piel, no sabia que existían esos olores tan agradables le decía, y ambos se carcajeaban.

Esa ingenuidad cautivo a Sofía, ellos nacieron el mismo año 1977, en condiciones completamente distintas, eso no impidió que se atrajeran mutuamente, y Sofía le pagara dinero extra de sus ahorros al guardaespaldas para que no se quejara ante su padre, cuando Sofía visitaba a Miguel en su trabajo, lo llamaba constantemente a un celular que ella misma le compró.

Ambos sentían algo muy excelso y dulce entre ellos, compartían conjeturas en cuanto a las teorías Marxistas y del poder estatal, Sofía se enamoro de el.

Miguel era tímido, nunca se imagino al ver a Sofía el primer día bajarse de un carro tan lujoso, lo que estaba por suceder.

Los padres de Sofía, menos.

Sofía, al conocer muy bien a Miguel, sabia que nunca se atrevería declárale su amor, ella se adelanto rompiendo los esquemas sociales y le dijo que fueran novios, la piel morena de Miguel se trono rojiza, y aceptó con una risa pueril e inocente.

Sofía había tenido cinco novios de su status social: hijos de diputados, empresarios y militares, recuerdo vagamente, Miguel por el contrario, ignoraba que la boca también era para besar.

Así sucedió el primer beso, el día que se hicieron novios en la banqueta del trabajo de Miguel, ahí en el lugar más suburbano posible, no fue como Sofia lo soñó de pequeña, no existieron hadas ni castillos, hundía sus labios en la raza despreciada por sus padres.

Miguel sintió que todo le temblaba, las mariposas hicieron fiesta en su estomago, eso le conmovía y lo incitaba a seguir.

Así transcurrieron los meses, cierta noche, su padre se entero del hecho con todos los lujos que existían luego de mandar a investigar a su hija Sofía con un agente a sueldo porque notaba algo extraño en ella, la golpeó demasiado, la insultó como nunca y el final del guardaespaldas, lo dejo para otra historia.

Al día siguiente, Sofía le dijo a Miguel que huyeran y lo dejaran todo por su amor, y dos días después escaparon en una camioneta rumo a Ixcan, al llegar, Miguel se entero que su padre había muerto hace una semana de un paro cardiaco, porque no hubo medico que intentara darle una muerte digna y amortiguar sus pesares, ni familiar con los medios suficientes para informarle, hace ya un mes que no entablaban comunicación a causa de las circunstancias redundantes de explicar.

Y ahí estaban solos, consolándose mutuamente en su silencio, a pesar de todo, juntos, acompañados sin más ni menos que por su llanto y un tacuazín que asediaba sigilosamente y atestiguaba el cuadro que ahora cuento.

Paulo e Irene, sufrieron desde entonces, su hija había huido con el menos imaginado, no se sabe si lloraron mas por el hecho de abandono o por el sujeto que los suplió.

No tenían ni la más mínima idea de su paradero.

Pusieron denuncias por secuestro, pero fue superfluo, otra vez, no les favoreció el sistema, como siempre dijo la señora.

En el fondo sabían que ella estaba en un mejor lugar, y sus actos mas bien, de dignidad y coraje.

Miguel y Sofía no terminaron su primer año de Universidad pero ahora estaban felices, un año después se inscribirían en la extensión departamental de la Universidad.

Llego como era de esperarse la primera noche que dormirían en la misma cama juntos, los besos se hicieron escasos para demostrarle el cariño, y no quiero detallar el cuadro, solo diré hicieron el amor hasta que canto el tercer gallo.

Para ambos era una experiencia nueva, nunca antes lo habían hecho, aunque Sofía había estado más cerca de hacerlo.

Llegaron rumores que se firmaba la paz en la capital, ese hecho no les importó mucho, y decidieron repetir su hazaña, otra vez.

ALLA ELLOS QUE FIRMEN SU PAZ –Dijo Miguel- ella asintió con la cabeza, dándole la razón e invitándolo a pecar.

Nuca como esa noche, observò otra vez las estrellas de igual fulgor, se hizo mujer (otra vez)…y en su regazo posó con su cuerpo desnudo como queriendo adheridse de perpetuo.

Aquella Revolución Marxiana se encarnaba ahora, en sus cuerpos.

MARIANO CANTORAL, GUATEMALA

Textura

Algunas veces no me importó lo material
Y en la temática de los dioses que he visto
Me ha preguntado cada habitante del olimpo
Acerca de tu consistencia externa
Ellos sabrán más que yo en ese sentido
Ahora soy ciego, de hecho
Me he convertido en arpegio de guitarra
Ojos que se abren en la noche interna
De nuestros cuerpos y manos
De nuestras bocas y dientes
No respondí jamás sus retos
Solo dejé que mis pulgares te vieran
Y mis líquidos no vitales
Masajearan tu cuerpo sano
Sin nesecidad de ello
En este estado perpetuo
No se de exactas fuentes, el tiempo
Solo vi como te boté
Sin saber porque
Comprendème, era ciego de hecho

Y si los ignotos que me cuestionaron en el olimpo
Vienen ahora aquí
Les diré que fuiste de vidrio
El más cristalino y puro
Que tu forma fue perfecta
Que te caíste
O te bote
Que realmente, lo olvidé
Y que alguien se robó
Las piezas esenciales de tu ser
Que se agotaron en este mundo
Los medios para reconstruiste
Verte y tenerte…

Mariano Cantoral

miércoles, 10 de octubre de 2007

EL PUÑAL Y EL CORAZON (POEMARIO DE LUIS FERNANDO ALEJOS)


Luis Fernando Alejos, JOVEN ESCRITOR NACIDO APENAS HACE 27 AÑOS, explota en su gusto y pasión por la música y parte de ese punto justamente para presentar un conjunto de relatos que ignoran su escencia literaria, y el genero donde han de encuadrar para la eternidad.

Alegórico y realista (simbiosis extraña), en medio de su literalidad, que poco denota serlo, y poco importa al momento de sus juegos recíprocos.

El puñal y el Corazón, posibles ausencias….de este joven escritor de la generación post-guerra es un excelso texto, que demuestra rebeldía, y cruda realidad…rabia por la burocracia y los metiches.

Narrado en tercera persona, Alejos tiene esa facilidad de contar lo ajeno pero visto con sus jóvenes pupilas…nos demuestra en cada pieza excelentemente elaborada de este TEXTO que la música es vital para entender la vida, que cada vida es una canción (o varias de ellas).

Alejos interpreta lo que otros pensaron o hicieron, y eso…se agradece porque demuestra su sensibilidad a captar emociones y vivencias.

En fin, un buen libro, escrito con las uñas raspando el pavimento…real y tangible /urbano/ de sitios cotidianos donde yaceremos al terminar de escribir tanta cosa (sin sentido).

domingo, 7 de octubre de 2007

CHE


El che es figura esencial de un sentir libertario y progresista, amor hacia la humanidad…digámoslo así.

Su imagen se ha confundido con una rebeldía sin sentido y su cara se ha prostituido en la más amalgamada gama de souvenirs playeras, pañuelos, bolsones etc.

La gente porta su imagen en el pecho y a veces no saben en realidad quien es.

Se cumplen en estos días 40 años de su asesinato extrajudicial.

Y su ideología sigue vigente….

Pero en algo NO: Las armas ya no se pueden seguir usando en las mesas de dialogo, el amor a la humanidad se debe demostrar con cordura y ya no con medios subversivos.

La revolución de estos días, ya no requiere balas de por medio.

Sigo y me apego al amor Guevarista por la humanidad pero me desligo de su Maquiavélico sentido del “fin justifica los medios”.

sábado, 6 de octubre de 2007

CADAVER


Calladas sus sombras en los agujeros
Que no soportan otro fondo más
Calladas, porque no les queda otra

Sus pies son harapos
Que a veces arropan
Y nos invitan a pecar

Nos retan a estar vivos
Y quedadas en sigilo
Brotan y chupan los cobijos
Que seducen tempestades

No, no son tus pieles
Los colchones que yo quiero

Son tus púberes ensueños
Que amalgaman las ponzoñas
Que agudizan paladares
Y otra vez
Nos invitan: DERRIBAR

ILUSTRACION: JOSE ROBERTO BENAVIDES LAZARO

LOS NOMBRES OCULTOS (POEMARIO DE ALLAN MILLS)


La opera prima de Mills, un tanto extemporánea en relación a la que hoy por hoy presenta (Sincopes)…es una constante reflexión de nuestra esencia, las cosas que pasan desapercibidas por los superficiales, y profundidad que no soporta otro fondo…el escepticismo por Dios y la ontología de nuestras uñas es pregunta obligada que surge al leer “Los nombres ocultos” de Allan Mills….llena de preciosismo lírico y retórico asonante (porque no necesita de ello) y palabras que juegan manitas calientes porque congenian de maravilla….virtud que posee este poeta Guatemalteco de atraparnos en sus letras, en su juego.

Transcribo adrede un poema de este texto (por ser el que mas me gusta):

Gusanosme sentía excelso y escaso
como una monumental estela
extasiada en la isla de Pascua
pensé : materia
dije: Dios
sangré
la tierra como elemento
dispone de sabor profano
maravilloso si se quiere
mis ojos
llegarán a cualquier galaxia
antes de saber
con qué sustancia estamos hechos
decir Dios
es tenerle miedo a la muerte
es evidente

Allan Mills (Los nombres ocultos)

soledadbrother (Poemario de Javier Payeras)


Otra vez Javier Payeras sucumbe la tradicional lírica y las palabras no dicen cosas “bonitas”, antes de decir te amo, irrumpe estrepitosamente y atiborrado de ìmpetu para gritrar: “Es mal síntoma estar solo te sientas durante horas viendo la escoba te fotografías con ella le pones un collar de perro y le suplicas que no se valla…” (AUN NUESTROS SUEÑOS SON DIFICILES).

Las uñas siguen rasgando el asfalto y el humo de la ciudad nos ahoga, al igual que en RUIDO DE FONDO el centro histórico vuelve a ser protagonista: “La ciudad esta muerta en dólares y microcentauros disfrazada de basurero y trementina sitiada por poetas mediocres genios castigados madrugadas sin aliento Alcohol y frió” (J. Payeras).

Fue excelente leer SoledadbrotheR, porque a veces no hay mas compañía que la innegable soledad, la que siempre esta ahí…la que nunca critica nuestras decadencias y errores…la que permite a unos locos como nosotros dejar las enemistades irracionales con la demencia, bebidas espirituales y burocracia que nos seduce "La larga espera en una clinica del seguro social es algo tan parecido a la vida" (J. Payeras)…echarle barniz erótico a la piel y declamar en un papel lo que queda, en realidad: nada

Cito un poema de este excelso texto, pudo ser otro cualquiera:

LOS POETAS SUEÑAN SU MUERTE

Aunque sus libros cubran
Sus cuerpos pasivos y horizontales
Sostengan la pata de una mesa vieja
O se deshojen en un retrete
Los poetas siguen soñando su muerte
Sin embargo no mueren
Al menos tan dignamente
Como todos quisieramos

Javier Payeras (SoledadbrotheR)

miércoles, 3 de octubre de 2007

SIN (SOBRE)NOMBRE

Es tan complejo mi cuerpo, que veré a los segundos traspasarme en su inservible existencia, los días caerán por las flechas de las horas, los momentos, viviran en los lamentos y en nuestras añoranzas memorables o no, los que nunca fueron…jamás se nutrieron en los placeres de los vinos mas baratos, y se morían en las tabernas de un rato, añorando lo que nunca concibieron,
//hermanos, la soledad empuja y realza la falta de sobriedad;

Henos aquí: escribiendo.

MARIANO CANTORAL

martes, 2 de octubre de 2007

DEMIAN: HERMAN HESSE (CAP I Y II)


Bueno pues, ahi les va un resumen del capitulo I Y II de Demian, obra de Herman Hesse (para dejarlos picados)...

RESUMEN DE “DEMIAN” DE HERMAN HESS

El narrador comienza, describiendo los dos mudos que existieron en su infancia y que marcaron su vida, el primer mundo, el del bien y el de la claridad; su casa, conformado por su núcleo familiar, sus padres, sus hermanas y todas las personas que se regían por las reglas morales del bien.

El otro mundo, el del mal y el de la oscuridad, ubicado fuera de su casa, conformado por personas que buscaban su beneficio propio a costa de los del mundo al que pertenecía el protagonista de esta historia.

El narrador relata la historia, que motivó, esta obra literaria “Demian”:
Cuenta que cierto día, cuando el apenas superaba los diez años de edad, se encontraba con dos de sus amigos que estudiaban con él, en el colegio Latino, centro educativo al que solo asistían personas con una estabilidad económica, en su mayoría hijos de burgueses, cuando de pronto se encontraron a Franz Kromer, un niño mayor que ellos, que pertenecía al mundo del mal y de la oscuridad.

Kromer, los obligó a ir a un río, para que sacaran de el, unas piedras, todo con el fin de imponer su poder de mando sobre ellos, realizado esto, se sentaron y empezaron a comentar algunas de las cosas malas que habían hecho, el protagonista, era el único que estaba callado ya que no tenia una historia similar que contar, pues no conocía el mal.

Para no quedarse rechazado, surgió en él la idea de inventar una historia interesante pero por supuesto falsa, dándole rienda suelta a este instinto, relató que cierto día, con otro amigo habían extraído de una finca privada, conocida por todo, unas manzana, y metiéndolas en un costal, se las habían robado, kromer, le hizo jurar por Dios lo que acababa de contar, él lo hizo impulsivamente, sin saber las consecuencias que esto le traería.

Todos regresaron por el mismo camino, cuando el protagonista se disponía a entrar a su casa, Kromer lo sujetó del brazo y lo amenazó con acusarlo ante el dueño de la huerta quien ofrecía una recompensa de dos marcos para aquel que denunciara al ladrón de las manzanas, supuestamente él, el temor se apoderó del protagonista y apartir de este momento, su vida cambiaria, ya que Kromer le exigía dinero, lo explotaba, lo indujo a robarle a sus propios padres con tal de satisfacer sus deseos y su nesecidad de poder.

Al colegio ingresó un nuevo alumno llamado Max Demian, una persona muy inteligente, y maduro para su edad, quien tenia su propio concepto del bien y el mal, basado en la historia de Caín y Abel, Demian intercedió ante Kromer para conseguir la paz interior que después de tanto tiempo había perdido por los chantajes de Franz Kromer.

Así fue como el protagonista se libró por fin de los miedos que le habían hecho perder su tranquilidad, logrando reincorporarse de nuevo al mundo del bien y de la claridad...........CONTINUARA EN SU PROPIA LECTURA Y ANALISIS!!!!!

RUTINA


//”…en medio de esta sobriedad que me sacude la inspiración,
quiero acecharte en mis efímeros interiores,
excavarte como el obrero explotado por el sudor capital,
apaciguar mis premoniciones
y decirles,
que esperen la llegada del puente
antes de pretender cruzarlo//

//no ahogarme en tu rutina,
vacilar, disfrutar de los momentos que se mueren justo en el segundo.//

//no van más allá de esta existencia, que se extingue sola…
No, no persiste como crees, se nos mueren los placeres,
si, justamente eso//

//hoy que esta sobriedad me robo las tradicionales razones de nuestros instantes,
mi sangre cedió a los olvidos
y repartió venias para incendiarnos en cualquier momento…
quiero desechar de todo mi corroído espectro,
que bien sabes, es tuyo,
esta ignorante sobriedad,
atiborrarme de lo que me venga en gana…
pretender rebelarme ante la existencia,
preguntarme por cada átomo del aura,
y gritar…a sollozos riendo
que aquí,
donde me seduce la impaciencia,
brotaran de los rincones mas friolentos,
unos harapos con piernas y alteraran esta rutina
y este tedio…//

//en medio de esta sobriedad que me sacude la inspiración,
quiero acecharte en mis efímeros interiores……………”

MARIANO CANTORAL

sábado, 29 de septiembre de 2007

sonata en SI -meJor-

Divino tesoro, que atesora los pesares

Divinos juglares que me traes

Si:
En tu avatares
Los retraes y contraes
Los cerrares
Y guardares

Si:
Ahí murieras
Y vivieras

Viendo mis pesares

Si:
Soñares en mejores
Temporales

Si:
Gozares de lugares
Y avatares

Querrías
Poco a poco
Desterraste a mis pesares

LEONA


Quise apoderarme de tus poros uno a uno, la noche estaba cerca, respiro el olor a tu habano profano, tu pelo negro esta tan quieto, como siempre, liso, irradiante, huele a pecado, de pronto quiero tenerte y envolverte en mi regazo, morder tu piel, y lo peor es que lo hago.

No se, me ganó la demencia ¿o la falta de conciencia?, lo cierto es que lo hago… te pido parte del habano, accedes y ahora te paras, sacudes tu pelo como queriendo alejarlo de tu cuello, haces movimientos extraños.

El escote me apodera y me embriaga en tu mirada, te poseo con las pupilas, se amoratan los placeres impuros en mis entrañas, quiero tocarte, magullarle la esencia, y por fin no llorar en tu ausencia.

Golpéame o arráncame, hazme lo que quieras, solo deseo sentir parte tu piel sobre la mía, mírame tan solo con rechazo o repugnancia, solo entérate de mi existencia.

Róbame lo que me hace falta, penétrame y atestigua mi declive.

Humus de tu piel, tápame para no ser vulnerable.

Me atrevo a tocarte…y cumplir mis desvaríos: me alejas con todo el rechazo, tus uñas intentaron rebelarse y tu piel me amorata, otra vez, te baño con mis lloriqueos, te lavas con mis lagrimas.

lunes, 24 de septiembre de 2007

RUIDO DE FONDO, OBRA DE JAVIER PAYERAS (GUATEMALA)


Cierto día me comentó (no recuerdo el punto central de la platica, ni PORQUE ME PUSE HA HABLAR CON ELLA!!!) la chava mas devota del salón de clases que abominaba a los escritores que utilizaban en sus escritos “malas palabras”, yo le hable de Gabo Márquez (si, ese era el punto central dijo que era "muy vulgar") y en tono de desacato le dije que es facultad de un letrado (mas bien escritor cualquiera), escribir lo que le plazca en gana y en estos tiempos dichas alegorías se hacen necesarias porque las palabras escasean cuando queremos externar los mas internos sentimientos, darle fuerza y dibujar en el papel lo que el alma muda grita.

Retomaba recientemente la gana de frecuentar bibliotecas e internarme en las letras, la mas cercana que tengo es la BIBLIOTECA CENTRAL DE LA UNIVERSIDAD DE SAN CARLOS, así sucedió, pues el 20 se septiembre del corriente año, después de clases, me aleje sigilosamente del edificio sin mas compañía que esta gana de leer, y me adentre en la biblioteca de la USAC, aceche de ímpetu una de las computadoras que fungen como catálogos virtuales, en el apartado de autor coloque ALLAN MILLS, pues mis intenciones eran ir directamente a inspeccionar que tanto material de la post-guerra habita en dicho recinto, y me gano el primer momento, mi anhelo oculto por la poesía.

Únicamente contaban con la opera prima de este poeta Guatemalteco “Los Nombres Ocultos”, la leí en cincuenta parpadeos aproximadamente (paginas del libro) porque me hechizo de principio a fin y me atrapó a tal punto que solo los murmullos reprimidos, típicos de las bibliotecas baratas, me sirvieron de telón.

Como una buena tarde de copas, esta obra me dejo picado y seguí seduciendo el anaquel donde la encontré, y de pura coincidencia apareció JAVIER PAYERAS, y su RUIDO DE FONDO….sabia por lo que había leído en el espacio virtual de RONALD FLORES y el simple ojeo superficial del texto que tenia que ser de la POST-GUERRA, al leer la solapa y la contraportada, efectivamente, lo confirme, y practique los ritos precisos para poder llevármelo a casa.

En la camioneta le di una ojeada, pero como no es el mejor lugar para embriagarte de lectura porque en mi caso así es, y como me dijo “mi mami”, “hay que andar ojo al cristo porque ya ni de tu sobra has de confiarte”, lo deje para luego….pero otra vez, quede picado.

Al llegar a mi casa hice la rutina de costumbre cuando tal momento llega, y luego, tome el RUIDO DE FONDO y me adentre en la lectura………………Lo termine de leer.

Fue excelente, la forma como Payeras, nos lleva de la mano a través de la vida del protagonista, el lenguaje vulgar cotidiano, los pasajes que día a día observamos en una rutina simple del Guatemalteco, los lugares que frecuentamos, hace que esta obra nos quede como anillo al dedo a mas de un chapinismo.

Payeras supo dibujar en su obra la cotidianidad del guatemalteco (que no es mala, aun en el contexto del la obra, hasta que se recurre a los excesos, una obra como jirones existencialistas, en donde la pregunta fundamental de esta corriente filosófica brota como los sentimientos en tardes de copas ¿Vale la pena vivir la vida?, o específicamente ¿Vale la pena vivir la vida, como la vivió el protagonista de Payeras?...con tumultos psicológicos y rebeldía reflexiva que lo acompaña toda su vida, o hasta los treinta años cuando cuenta su vida.

La obra de Payeras podrá parecer “vulgar”, si la analizara la devota que mencione al principio, pero es mas bien directa (como deben ser las cosas), una critica a nuestra decadencia social…una reflexión del pasado, ideológica, cultural, política etc.

Vale la pena encajar esa obra a nuestra realidad actual, no seria muy difícil, porque los elementos que fundamentaron la novela de Payeras, aun deambulan en el centro histórico, y claro, en los rincones restantes: Cocaína, smok, violencia, periodismo amarillento, pobreza, miseria, sexo, desempleo, diferentes gustos musicales y pastores evangélicos.

En opinión muy personal me encantó la forma como Payeras toma el tópico del sexo con amor, placer o por dinero…en ese caso el termino que atiborra esta obra “coger”, Payeras seguramente recurre a el, al encontrarse paupérrimo ante otro eufemismo que puede articular tal suceso.

La incomprensión paterna, la ideología que se muere, las cantinas o chupaderos que abundan, los burdeles o puteros y el desempleo son elementos que nos arrinconan y nos hacen reflexionar porque no queda otra cosa mas que hacer (interpretando a Payeras, claro).

Eso fue para mi, el casual y oportuno encuentro con RUIDO DE FONDO, ese ruido que no sabe aquietarse…gritos por huelgas, ventas de mercado, alaridos por llantos, alaridos por campañas politicas, música de el abanico mas polifacético, gotas de lluvia gráciles pero sonoras y un centro histórico que resume decadencias y glorias.

domingo, 23 de septiembre de 2007

PERSECUCION

Me aterra el que talonea
Mi Aquiles detrás de los pies
Me apunta con revolver barato
Y ojos penetrando almas
En cuenta las nuestras
Déjame correr en abandonos
Y tomar los caminos de ausencia
Y ahora me aterra otra vez
El que sigue
Mis huellas oliendo
Perfumes, dejados tirados
Miro atrás y espero muchedumbres
Despampanantes bullicios
Que no quieren bienaventuranzas
Ajenas, y menos las mias
Y no, nadie existió
Solo la ausencia
Y ella no cuenta
Hoy se que caigo solo
Y me apaciguo
Duermo y callo
Por obligación del cuerpo
Despierto:
Y me aterra el que talonea
Mi Aquiles detrás de los pies

LA LINEA

No querer pisar la línea
Es demostrarle al silencio
Nuestros temores irracionales
Que nos llegan con el viento

Es gritarnos sin las voces
Que estorban en el fastidio
Malo y bueno, a la vez
Según el momento

Son las letras que germinan
Cuando brotan los lloriqueos sabatinos
De nuestros muertos

Innegable e irrefutables
En los estrellados cielos

No querer pisar la línea
Es el juego del miedo
Es la perfección imperfecta

Son los miedos a la demencia
Y las terapias inservibles
Que nada se logran llevar

Son los mantos oscuros
Del silencio nigérrimo

No es más que el tedio
Que acosa y se viste de gala

No querer pisar el suelo
Es demostrarle al silencio
Nuestros temores irracionales
Que nos llegan con el viento

No querer pisar el cielo
Es demostrarle al silencio
Nuestros temores irracionales
Que nos llegan con el viento

El poeta Mills apareció
En una librería barata

Pude ver sus gusanadas
Que trataron de esconderse (y no pudieron)
Al ojeo superficial del texto

Y tuvo, otra vez
Las palabras exactas:

“pensé: materia
dije: Dios
sangré
la tierra como elemento
dispone de sabor profano
maravilloso si se quiere
mis ojos
llegarán a cualquier galaxia
antes de saber
con qué sustancia estamos hechos”

No querer pisar la línea
Es la demencia callada
De todos

Claro, lo demás son babosadas…

TEDIO

Invitemos a la luz a nuestros juegos
Que el cuerpo no me alcanza
Trilladas noches mundanas
Que al fin me llenaron de tedio

Que se vengan las mentiras
Y las sabanas se masturben
Y esperen tras bambalinas como voyeuristas
Que aquí entre los colchones
Escribamos los poemas
Más chingones

Que tu piel al fin no me corte
Y nos tiemblen toditas las puntas
Que el segundo sea exacto
Para amarte en calentura

Que no te enojes
Con mis uñas hundidas
En el regazo sensual

Y no te burles de mi forma profana
De verte desnuda y mojada

Que nunca quisieron tus padres
Lo se
Verte en mis garras

Si acertadamente
Predijo Mills
Al final de la montaña
“Rapiña, carroña, qué más da;
En la cima se ve igual…”

PAZ

Allá ellos que firmen su paz
Que se pongan firmes
Y les dure para rato
Vos olvidàte de eso y movète
Que no te intimiden muñeca
Mejor forniquemos
Y olvidá el decálogo
Y también las patrañas
Que no te dejan mover
Allá que sueñen en el fin de la guerra
Y que beban vinos en la fiesta
Ahí ellos si se engañan con formalidades
Y olvidan lo sucedido
Allá ellos que se den la mano limpia
Y que deliren en forma impía
Que todo fue un mal sueño
Y que ya se terminó…

sábado, 22 de septiembre de 2007

PETER PAN: ¿TEORIA O MENTIRA?

No refunfuñes mi inmadures latente
Acepta que los dos somos infantes
No quiero escapar creyéndome grande
Más bien, callar pequeño, soñando en grande

Aquí temeroso del pelambre que me ataca
En el imaginario locuaz e impertinente
Y tu piel que corta
Lo que dejamos tirado
Temor de recogerlo y vedarme asesinado
Y no verte

Carroña en un gran bojote de piel
Y su sangra hastía y se encostra
Y si, fue lo que no quise
Y si, efectivamente
No te vi

Fue precisamente el miedo a lo confiado
Que puso play y atestiguo el hecho

Mas me auto convenzo en el silencio
Donde solo me escucho y me veo
Y a veces (casi siempre) ya ni eso

Era nuestro temor, cariño
De vernos grandes

Y ya no caminar en nuestros juegos
En nuestras voces
Y en el silencio pueril

Fue y tiene nombre el victimario exacto
Famoso por la campana que ahora anuncia
Que el fue el temor, que nos llevo

Peter Pan

Si,
Fue nuestro miedo y temor a vuestro exilio
De donde Nunca Jamás regresamos
La tierra, al pequeño abandono

Peter Pan, ¿teoría o mentira?
Que dicen, desentrañaran las terapias…

LETRAS PARA DESPUES DEL ESTRUENDO

La guerra ¿terminó?
Si quiere quítele los signos
O déjelos también
Pero de que termino ¿terminó?

Las letras, no se murieron
Gracias a ¿dios?
Si, gracias a ¿El?
Si quiere quítele los signos
O déjelos también

Quizá entre el humo colorado
Los polvos se encarnaron
Y la inspiración se reencarno
En sus cuerpos blandos

De esta constelación literata
Guatemalteca;

Que hoy me forja y me alienta
Si, la generación post-guerra

Encabezada, a mi muy particular
Punto de vista, por Ronald Flores
El hombre de las conjeturas
Que desentrañan engaños

Y por presentarles algunas caras
Que hoy se vienen de repente
En este conato de poema
Que escribo rápidamente

Para en verdad mencionar
Los que sorprenden (me):

Allan Mills, las letras borrachas
Aleras en tardes de copas
Profundo, sereno…

Payeras, el que hace ruidos en el fondo
Con sus letras fornicando

Luis Alberto Mendez, engendrado sin pecado
Sin pecado concebido

Son parte de quienes ahora
que existe El ¿silencio?
Si, existe ¿El?
Si quiere quítele los signos
O déjelos también

Se zambullen en las letras
Con rebeldía y desacato
Pero siempre memorable
Con una existencia, que apenas
Sobrepasa treinta años

No se si Mills, Flores o Payeras
Algún día
Comentaran mis incultas letras

Y aunque sea en mi silencio
Me llamare poeta de la post-guerra

Y me echare flores en paleta
Ya tú sabes, para las viejas

Pero siempre y no será en silencio
Llevare por estandarte
Y orgullo sincero
Cuando me pregunten y responda

Que si viví entre sus letras…

viernes, 21 de septiembre de 2007

El Sueño en mi banqueta...

Me sentía hombre nuevo
Con más motivos que razones:

Y erguido libere más mi pulgar
¡Si yo lo dije antes del hecho!
Evolucionaremos un poco (de) más

No, las esclavas se quedaron en la cueva
Maldita o bendita, que más da

¿Y las sogas? se rompieron de justicia

Y las letales jeringas, no sirvieron
Se murieron en el intento

Las balas, nunca mas se fabricaron
Y las armas, explotaron y formaron
Caramelos empalagosos y gráciles
Que devoramos
Allá bajo vaivén de la bandera
En el palacio

Se presento como una sombra de paz
Su movimiento
Que desde hace 500 años no se veía
En estos suelos,
El himno
Resonó en todo el centro histórico
Y en los demás rincones de la Republica
¡Casi nos explotaba el pecho!

Los diarios, prohibieron la tinta amarilla
En la litografía de la esquina

Nadie se aguanto la risa

La miseria se suicida

Y yo, me despierto en mi banqueta favorita
Del parque central en esta capital
Tan cotidiana y aburrida como ver la misma foto

Llovizna
Y los truenos como simbiosis perfecta de tal suceso me asustan
Desde pequeño…el humo de los carros me recuerda
Viejos tiempos…

No, en realidad, somos homo sapiens
Y ya no evolucionaremos más

En realidad, la miseria me acaricia
Y lo bueno de mi sueño
Fue eso y nada más

Un sueño…

EL CORRIENTE SOY YO

Mera urbana la onda
Y tú demasiada romántica y pudiente
Y yo demasiado corriente:

Te llevaste aquel niño de hace meses
Y ahora soy el hombre más pueril

Ahí justamente en tu sexo
Divise a las estrellas por montones
Y las lunas tintinaban mucho más

Ahí, en tu lengua juguetona
Supe que no solo de besos son los labios
Hace falta nuestra agua
Para que las puntas nos tiemblen

Te conocí en una calle mundana
Con ventas de antojitos y ropa de furgón
Claro en las mesas sutilmente talladas, de lujo
Y vitrinas de vidrio inquebrantable

En tiendas con apellidos memorables
En bolsas y carteras de plata y alhajas
En finos recintos y moteles

En vino italianos
Que nunca provocaron más placeres
Que mi agua barata y en paleta

En besos “caqueros”
Y en lociones de artistas

En coqueteos de novela
Y en el regalo obligado a fin de mes

En mis ahorros forzados
Y en mis escasos centavos

Mis ademanes vulgares
Y mis gestos paupérrimos
De clase y estilo

En mi natural comportamiento
Te enamoraste del que viste como extraño
Como el rechazable mugroso de antaño

Que te supo besar y adorar
En medio de su escasa experiencia
Y en su excesivo e innato cariño
Sin mediar monedas
Ni peluches exorbitantes, de precio

Mera urbana la onda
Y tú demasiada romántica y pudiente
Y yo demasiado corriente...

EL PAPEL ARRUGADO QUE DEJE EN MI PANTALON

“Y hasta vos quisiste irte
Y ni estabas…
Y dejarme aquí callado, no me acostumbro…
A pasearme solo, sin tu mano sujeta a mi brazo
Me haces mucha falta
Me socavan los temores
De verme desde afuera
Rogándote perdones
No, no es una suplica de misericordias
Ni lastimeras de hastío
Es solo la carcajada sarcástica
Incontenible que ralla en lo pueril
Que no quiere verme solo
Y aquí estando como idiota
Específicamente idiota
Pidiéndole a quien corresponda
Traerte de nuevo a mi silencio
Y sin mas palabras que un par de miradas
Darle calor a vuestros cuerpos
Ya, tráete de regreso
Y ocupa mi soledad
Otra vez, como nunca sucedió...
Gracias por llegar a esta línea
Y no rasgarlo de improviso, gracias:
El único que te ama como yo…”

jueves, 20 de septiembre de 2007

SIN PECADO CONCEBIDA, opera prima del Pelon (poemario)...simplemente embriagante....


A: Sin Pecado Concebida, opera prima de LuisAlberto MendezSalinas www.peterpunkysucampana.blogspot.com OBRA A LA VENTA EN SOPHOS...


Cuando el tedioso lenguaje mojigato, nos obliga
Y forzamos la inspiración para dar a luz a un escueto poema de amor igual que todos
Cuando escribimos un poema con la capa externa del corazón, es tan banal, tan idiota, tanta palabra mamona.

Cuando el aburrimiento de la vida diaria nos colma y agarramos palas y azadón, nos vamos como obreros explotados a explorar en su espesor, y tanta palabra mamona no existe ahí:

Ahí solo filosofamos lo metafísico del mundo, y los pies se nos elevan como 5 centímetros del suelo
Donde las palabras no van concatenadas por sintaxis
Sino por las llagas de nuestro corazón, abierto, profundo
Y el te amo se sustituye por una palabra que fuera del contexto de ese poema
Seria un PECADO para el que tiene la cabeza clausurada
Ese es un poema que vale la pena leer, sentir y beber
Tirarse al suelo y cavilar “un cacho”.

Eso es SIN PECADO CONCEBIDA, una obra que me embriago de reflexión
Donde el tedio se vuelve mi mejor amigo
Y lo cotidiano se vuelve más cotidiano
Y el corazón, la tinta , el guaro y uno que otro cigarro
Expresa lo que en verdad quiere decir

miércoles, 19 de septiembre de 2007

DE COMO MARIO CORDERO COMENTO MI RETORICA DEL DOLOR.....GRACIAS

Pues, en verdad te felicito por el reconocimiento; en Guatemala es difícil que te den un premio, una felicitación o al menos que te lean. Así que a echarle ganas y, por supuesto, a seguir escribiendo poesía y publicándola en el blog, que es el único medio libre que nos queda.

PD: MARIO, GRACIAS POR INCLUIR MI BLOG DENTRO DE LOS COLUMNISTAS NESESARIOS DE INTERNET; EN TU ARTICULO...."PARA SEMBRAR POLEMICA", EN VERDAD ES UN HALAGO...

MARIANO

martes, 18 de septiembre de 2007

de cuando te entregan un premio...


Transcurría sin muchas cosas extraordinarias un 18 de septiembre mas, esta vez, del año 2007...lo mas extraordinario fue que era el primer certamen literario que competia, y ganaba: nada mas

Arribe apresurado y con este traje que me incomoda al "teatro de camara" donde tendria lugar el anhelado homenaje, que desde varios meses atras vivia en mi imaginario, llegue mucho mas tarde de lo acordado para realizar el ensayo general de la premiación del VI festival de arte y cultura organizado cada 2 años por la facultad de derecho en la Universidad de San Carlos de Guatemala, había pues, ganado 3 días antes el primer lugar de poesía con "La Retórica del Dolor"....

Lo acepto, quería aparentar ser el bohemio loco que había escrito por la pasión de competir, pero no, hace varios meses atrás, me había ya emocionado porque entre las frívolas leyes que estudiamos...veía cercano el triunfo...no seria demasiado complicado, sacar de mis lóbregos escritos poéticos una buena cuadrilla para mandarlos a "charse verga" con algunos abogados enamorados de la ley imperfecta de este país(con la aclaración que soy abogado...en potencia...pero no deseoso de apegarme a este sucio sistema sino de mediar cambios reales).

Y así: llego el momento indubitablemente:

Estaba sudando, quería despedirme sin adiós y salir corriendo...el momento tan esperado, ahora se reduce a nervios y arrepentimiento de estar ahí, al temor de tropezarme o hacer una mala mirada, de pronto le pierdo a esto, la gracia.

Y entendí mi gozo mayor al escribir mis retóricas del dolor, que el momento de homenaje...un escritor debe ser eso, un escritor...reducir este mundo a una palabra, o la menor cantidad de ellas posibles, decir poco y expresar mucho.

Y transformamos el mundo mediante la abstracción de versos, palabras y sentimientos...somos el cambio mudo de lo que lapida nuestra fe, sin mas armas que la pluma y el papel...

Hoy, 18 de septiembre entendí que un escritor es eso, es el temeroso infante esparcido en un cuerpo madurado por el transcurrir de la existencia imparable...y denme la razón, colegas empíricos y hermanos poetas...... ¿acaso esta vida etérea no es mas dominable con la pluma en el papel?.... ¿acaso no quisiéramos esfumarnos ante los reconocimientos vacíos, que están demás cuando en realidad no se ha hecho nada?...

Estaba sudando, quería despedirme sin adiós y salir corriendo...el momento tan esperado, ahora se reduce a nervios y arrepentimiento de estar ahí, al temor de tropezarme o hacer una mala mirada, de pronto le pierdo a esto sentido.

Y así llego el momento indubitablemente.

viernes, 14 de septiembre de 2007

LA RETORICA DEL DOLOR: ELEGIAS DE AMOR Y CONATOS DE POEMA


CON EL SIGUIENTE POEMARIO, GANE EL PRIMER LUGAR DEL VI FESTIVAL DE ARTE Y CULTURA ORGANIZADO POR LA FACULTAD DE DERECHO EN LA UNIVERSIDAD DE SAN CARLOS; LA RETORICA DEL DOLOR...

LA RETORICA DEL DOLOR: ELEGIAS DE AMOR Y CONATOS DE POEMA

A veces los hechos se hacen escasos, el sentir no encuentra otro medio de escape, y la inquietud surge en un ser humano cualquiera, este poema dividido en 16 partes, se presenta como esas letras cualquiera que nacen de algún extraño rincón de las entrañas, historias propias o ajenas, da igual, cada apartado refleja momentos reflexivos en donde la necesidad de escribir se hace imperiosa y vital, el erotismo, las vivencias y el lenguaje cotidiano, se manifiestan retóricamente, las elegías o poemas del lamento y el dolor acolchonan los pesares, los conatos de poema, intencionalmente escritos con el fin de ser (...poema), y en el camino se ven vencidos por esa misma fuerza extraña, que desvirtúa lo convencionalmente aceptado en la lírica.

RETORICA: Recurso poético que engalana el lenguaje y hace convincente a la forma de expresión cotidiana.
ELEGIA: Poema del lamento y el dolor.
CONATO: Es una tentativa de ser.

INFLUECIAS:
Octavio Paz, Mario Benedetti, Pablo Neruda, Rubén Darío, Amable Sánchez Torres, Luis Alberto Méndez, Alan Mills y Manuel Acuña.


I
Hoy volvió
En mí
La gana de plasmarte en un papel

Navegar
Como un ave lóbrega
En el soplo natural

Sumergirme
En el cristal de dios
De este espacioso
Mundo de peces

Tenia como 11 días
De no quererlo
Pero otra vez
Quise irme
Esparcirme de mí
Y meterme
Poro a poro en ti…

II
Me han preguntado
Porque escribo de noche
Y no se responder
Creo que talvez
No quiero abstraerte
En un simple papel
Me da miedo, lo acepto
Confundirte con el sol
Y aunque parezca romántico
Convertirte en mi arrebol
Talvez así sin luz
No te vea
Porque sos la antitesis
De lo lóbrego
Solo así no te recuerdo
Escribiéndote
Sin luz, con sombras
Sin nada…

III
Cae la noche
Como es tradición
Por ley natural
Es así

Tan natural
Como ver
El sol
En la mañana venir

Esta sombra
Me ciega la mirada
Pero nunca el corazón

Por eso
Cansado de que me sofoque
La visual

Esta noche decidí
Ver con el umbral
De mi corazón
En velero

Ver como te encuentro
Así entre cerrazones

Ver tu beldad
En las solapas
De esta noche
Lóbrega

Decir en esta
Abundancia de oscuridad
Te amo
Aun aquí en donde
Solo existe tu luz
Para mí…

IV
Secuestre otra vez
Esos dos segundos
Esenciales de tu rutina
Ahora sos un pedazo
Impreso de papel
Sos lo absolutamente necesario
Para motivar
Mis pasos y desviar obstáculos
Solo ahí te puedo ver
En el instante eterno
Siempre, ahí estarás para mí
Ahí no nesecito
Licencias ni cedulas
Ahí te beso
Sin permiso
Ahí no sabrás
El justo momento
Que vas a ser de mí
Ahí quemo mis pupilas
El día perpetuo
Ahí secuestré
Mis anhelos reales
Ahí esta mi camino
Es tinta
Es un papel cualquiera
Es la magia de tu cara
De tu cuerpo
Sos mía
Solo así
No te muevas
Te me antojas más
Estática y deslucida
Secuestre otra vez
Esos dos segundos
Esenciales de tu rutina
Ahora sos un pedazo
Impreso de papel
De un papel cualquiera

V
El cielo se pone lóbrego de improviso
Y mi mano quiere tocarte en ese acto
Hoy parece que me quede
En el nido solo, vos estarás
Sola o mal acompañada
Pero feliz, de saberme sin nada
Hoy quería beberte, y volar
Al cielo funesto, de noche
Esta noche, es única
Porque no soporto ya más
Esta caterva de ausencia
Esta fogata de leña usada
Que me quema y quien la apaga
Si tú estarás cocinando sin mi
Me he hecho indeleble a tu recuerdo
Pienso más de lo que vivo
Siento más de lo que existe
He delirado hoy otra vez
Que te tengo, que eres mía
Que te hice mía de ímpetu
Que mis manos conocieron
Cada parte de tu cuerpo
Pero hoy Dios y los Ángeles
Me bajaron de la forma mas sublime
Y caí aquí donde escribo estos
Versos que rayan en románticos
O que rayan en perversos
Lo cierto que digo
Es que hoy tomes cada letra
De esta pieza sin consuelo
Y te la pegues en las entrañas
En cada cuero
Y en cada cabello
Aquellos que me enloquecían
Por su olor a pulcritud
Hoy me tiro de bruces al colchón
Hoy miro cada estrella
Que vi cuando te poseía
Hoy sueño que te tengo
Hoy siento que me muero de delirio
No hay doctor, no hay dios
No hay nada que me cure…

VI
Juglares alaridos
Escaparon de mi ventana
Podía escribir,
Estaba empañada

Horas, escapadas
Rocas, arraigadas
Miles de rozones
Labiosos deseos


Eras candida
Trocadas malicias
Por bonanzas
Me diste sin costo

Y me vi
Retratado en ti

Fuiste tres noches mi Dulcinea
Creo haber sido tu quijote
Sin mancha, aunque sea
Esa noche

Mi dulce Dulcinea
De toboso
Mi dulce Dulcinea
De una noche…

Juglares alaridos
Escaparon de mi ventana
Podía escribir,
Estaba empañada

VII
Dolor que colma mi alma
Licor que calma mi calma perdida

Girasoles de olvido
Sensación de vahído

Felicidad empeñada
Vida frustrada
Poema fallido
Amor impedido

Sintiendo olvido
Olvido atraído
Madera marchita
Amar mi delirio

Palabras buscadas
Jamás encontradas
Dolor de mi alma
Clamor de tu amor!

VIII
Solo tú me acompañas cuando todos se van
Cuando me dejan
Cuando no están

Solo a ti te sobijo
Sin permiso
Y te beso de improviso

Solo tú te adhieres
Solo tú me desnudas
Y me quieres

Solo tú estas disponibles siempre
Solo tú atiborras mi cuerpo
Candente

Solo tú me acompañas cuando todos se van
Cuando me dejan
Cuando no están

Solo tú eres inherente a mí ser
Solo tu me veras fenecer

Solo tu, soledad
Solo tú te adhieres
Solo tú no me hieres

Solo tú me acompañas cuando todos se van
Cuando me dejan
Cuando no están

IX
Fue un golpe que astilló
Mi pueril orgullo
Por eso quise escapar

Fue el silencio
Que inundo todo mi cuerpo

Fueron las calles vacías
Las copas rotas
Tu piel que me astilla

Motel barato
Licores caros
Colchón de un rato

Eso y más fue
Lo que lejos de hacerme feliz
Hizo que inundara mi esencia
De ahogo por ti…



X
En la navidad de esta noche fría
Encerrado en una caterva de ideas
He dicho:

Que mis fuezas han acabado
Mis ilusiones perecieron con tu adiós
La luz de mi sombra
Se escapo del tedio de mis sueños

Por eso
Intentando ir tras ella
Caí en el vacío averno
De tu imposible olvido

Se ahogo en el océano
Puro de este mí cariño

Aquí encerrado
Sin más prenda que esta pluma
Y papel sin dueño

Como esta
Y todas las noches
Siento frío
De ignorancia y desazón

Tengo que verte
Con puño firme dimitir
Y tragarme aquel último beso
Que te di al partir

En la navidad de esta noche fría
Encerrado en una caterva de ideas
He dicho!!!

XI
Noches eternas pensando
El ultimo momento que te vi
Cielos llenos de nubes vacías
Que me gritan en la cara
Ya no esta aquí

Me antojo que regreses a mi lado
Que unas de nuevo el lazo de aquellos días
Cuando jugábamos a ser mas que reyes de la vida
Y soñábamos que el cielo era nuestro
Que en la tierra mi palabra era ley

Cuando el dinero no era limite de amor
Y el tiempo danzaba en nuestro favor
El aura del corazón de los ángeles del cielo
Imploraban nuestra unión

Quien conoce mi alma rebelde que implora
Que vuelvas a mis brazos
Que jamás te dejen de ver mis ojos
Un solo segundo más

Soñando despierto vivo
Pensando y llorando al viento
Palabras que roban mi aliento
Y me dicen fijamente a los ojos
Ya no esta aquí!!!

XII
Quiero fecundar mi sentimiento
En tu beso
Quiero que ahí desarrolle
Lo que es
Quiero que este vivo
Al momento que estés
Quiero que lo veas nacer
Florece mi sentir en tu cuerpo
Engendrado tu cuerpo en el
Quiero ver como naces, mujer
En el fértil beso que te daré
Quiero que nazcas completa
Y ser testigo de el
Deseo con ganas de condena
Ser el único bravillo
Que lo sea
Ser que serás mío
Nacimiento que nace contigo
Nace ya mujer
Te daré
Lo que nadie ha visto nacer
Déjame verte crecer
Antes de hacerte, amiga
Amante y mujer!!!

XIII
Se nos hizo pequeño el colchón
Fundiendo nuestros cuerpos
Para tirar un centavo de alma
Y dejar que las hojas se mojen un rato

Fue un volátil carmín
Un pasaje presente
Un sentido inhumano

Sentimiento mezclado
Sin venia más suprema
Que nuestros pechos lazados

Sin sol más ardiente
Que este
Plumaje de amor

Así te tome
Libe de tu cuerpo
Lo más esencial
Tome poco a poco
Tu bien y tu mal…

XIV
Aquí estoy conmigo
Diciéndome porque
Porque tu amor repele
A este corazón

Porque de tu rechazo
Porque de tu traición
Hablando con nada
Buscando la razón

Sirviéndome en un trago
Tu odio y tu adiós
Fumándome el cigarro
Cual si fuera tu amor

Así pase las noches
Buscándote en tequila
Llorando tu partida
Borracho de dolor…

XV
Sostén que encubre bellezas de cuerpo
Jazmines que arropan tu cuero
Aquel que poseo en mis sueños
Que reafirma mi honor

Mis desdenes carentes de cordura
Y las ganas de tomarte como nunca se pensó
Besarte de la forma
Que ni dios imaginó
Inventar una palabra más fuerte que amor

Escalar los niveles de la lengua
Y borrar de los te amo
El profundo sentimiento

Inventar, crear
Una frase más sincera
Mas profunda
Una frase que refleje lo que siento

Pues escaso, te amo
No existe lo que siento
No!
Yo te amo más de lo que existe
Más de lo posible
Mas de lo humano!!!

XVI
Tan pronto como se acabaron
Mis ganas de seguir
Mi único motivo era ese
Esa calle transitada
Por almas vagabundas
Era saber que tu cuerpo estuvo ahí
Era la puta esperanza
De encontrarte un ratito a solas
Y comerme tu boca…


JOSE MARIANO CANTORAL FIGUEROA
“LA RETORICA DEL DOLOR, elegías de amor y conatos de poema”