El poeta pasa la vida
Quebrando vidrios rotos
Y trascribiendo sus añoranzas
Para pulir mentiras
Y verdades
Volando con hojas de papel
Y asqueado de tanto vacío
La tinta se vuelve
El liquido preciado
Y arranca hojas
De libros viejos
Para ver si encuentra
El best-seller
De su inspiración
Pero casi siempre no lo halla
Y no le queda otra
Que se un mediocre mas
En este cúmulo insensato
De cuerpos malos
Mediocre porque en realidad
No busca millones
Solo la única gloria:
De ver más adentro de los muros
En metal y azulejo
De sentir más
De ser feliz
Penetrando al mundo
Ridiculizando las inmodestias
Para oler más mortajas
Podridas
1 comentario:
Talvez no mediocre, talvez millonario de dolares o euros de eternidad, de recuerdo , de inmortalidad. La belleza de escribir( segun yo) radica en imaginar otros escenarios,otras situaciónes en fin otro mundo.
Saludos y buenos articulos los que estas regalandonos.
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