La soledad de diciembre

"pero nada anda mal mientras no veamos toda esa soledad, la soledad de diciembre" Javier Payeras

La soledad de diciembre es no sentir frío, verse obsesamente los dientes en el vidrio de los escaparares repletos de maniquíes.

La soledad de diciembre es desempolvar de las bolsas "Kanguro" los peluches ganados en las máquinas de la garra floja que abundan en las heladerías de colonia y en los centros comerciales, hoy por hoy rezagados por nuevos emporios; seleccionar de ellos a los menos deleznables con el objetivo de cumplir con ciertos regalos insoslayables.

La soledad de diciembre es destapar una Chardonnay sin corcho y beber la sidra amarga que compramos con el certificado de regalo No. 0967850 (en rojo) de Q. 50.00 que nos dieron cuando recuperamos el anillo de graduación en la casa de empeño.

La soledad de diciembre es hacer un inventario de victorias, venganzas y derrotas, después de la tercer uva, la tercera copa y la tercer releída del cuento de navidad de Paul Auster.

LA TRAVESÍA DE LOS TAMALES

Esta es una historia acerca del periplo o viaje de los tamales, o pretende serlo, omitiré describir el proceso de preparación de los mismos pues cada quien tiene su estilo, sus colores y sus ingredientes secretos y múltiples recetas de periódicos y revistas; los hay de coche, de pollo, de gallina, de cualquier carne comestible, con pasas, con picante, envueltos en papel aluminio o en hoja verde, y obviamente, sin alguno de los anteriores elementos o con otros adicionales, pero no importa, eso es trivial para describir la historia acerca de la travesía de los tamales.

El viaje de los tamales inició cuando una familia, que recién había migrado del área rural a la ciudad, encargó cincuenta tamales a doña Juana, considerada la mejor tamalera de su pueblo, un lugar muy bonito y verde, pero asimismo muy desconocido y olvidado por los catálogos de turismo y datos oficiales.

El mero treinta de diciembre doña Juana envió en la agencia de buses que va hacia la capital, el paquete, es decir la caja de cartón con el respectivo encargo, incluyó dos exclusivos tamales negros como ganancia.


Resulta tautológico decirlo pero el pedido de tamales era para la cena de año nuevo, el núcleo familiar que habitaba la casa, estaba conformado por cinco miembros.

Pedir tamales a doña Juana no era algo nuevo, siempre por estas fechas el pedido era realizado a ella, aún otrora, cuando eran vecinos, pero esta vez, por petición de un hijo que hacía tres años había emigrado a otro país en búsqueda de desarrollo personal, de los cincuenta, enviarían diez tamales a él.

El señor de la casa madrugó para recoger el pedido en la oficina de buses en la capital, inmediatamente lo recibió, pagó los cargos del servicio y se dirigió a otra empresa dedicada a hacer envíos internacionales de mercancías y productos, manifestó su deseo de remitir el paquete en un envío Express “especial service” para que llegara ese mismo día, la tarifa era realmente costosa, cinco veces más elevada que la de los tamales en conjunto, pero eso era baladí pues todavía tenía parte de su exiguo aguinaldo e importaba satisfacer el nostálgico pedido.

Su hijo le había dicho por teléfono que lo que más deseaba para estas fiestas de fin de año era degustar un tamal de su tierra, aquellos a los que les untaba crema y les agregaba limón y tanto deleitaba cuando habitaba con ellos en el hogar, también compartir ese alborozo con su familia, su esposa y su hijo de apenas un año, por aquellas lejanas tierras.

En la agencia de envío Express los tamales fueron introducidos en otra caja más grande por los empleados de la empresa, una caja extremadamente nívea, de cartón elegante, misma que después de sellada pasaron por una banda electrónica que chisporroteaba por dentro, donde un robot le colocó una estampa con los datos pertinentes de envío y la elevó a un repisa donde otro empleado finalmente la agarró.

La caja la colocaron junto con los demás paquetes de servicio especial, que salían cada hora hacia su destino, “estos se van en el próximo viaje”, dijo el supervisor, “tabueno jefe”, respondió el operario más joven.

Después de pagar y firmar, el señor de la casa salió feliz de la agencia, con el resto de tamales en la caja de doña Juana, pendiendo de su brazo, mientras tanto en el otro lado del país, doña Juana, repetía el proceso, empacaba tamales y los enviaba a la capital o a municipios aledaños.

Cuando tiempo después, a doña Juana, le contaron la travesía de los tamales, afirmó que ella jamás supuso hasta dónde viajarían sus creaciones de masa, condimento y carne, “hasta ese país de pisto”, no, jamás lo pretendió, sucede que los tamales no necesitan Visa como sí la gente, misma que le fue negada a ella dos veces por motivos monetarios y al señor de la casa porque en la embajada creyeron que por ser jubilado pretendería reempezar su vida allá en un “part time job”, pero realmente sólo quería conocer a su nieto y hubiera sido más barato costear el pasaje y llevar consigo los tamales que enviarlos solos en ese melancólico periplo, de eso no hay duda.

Efectivamente, una hora después, los tamales fueron montados en la aeronave, junto a otros cofres y aparatos frágiles, doña Juana tampoco imaginó que sus tamales serían custodiados por agentes de seguridad, tampoco que iban a ser marcados con código de barra ni rastreados por GPS, de hecho, ni doña Juana ni el señor de la casa supieron ese detalle nunca.

Lo cierto es que Jaime, el hijo del señor de casa, gozoso disfrutó sus tamalitos observando el resplandor de las luces conmemorativas del año nuevo, financiadas por el gobierno y transmitidas hacia todo el mundo por las principales cadenas televisivas, donde paralelamente mostraban el conteo regresivo, con minutos y segundos, que restaba para llegar a las cero horas e iniciar un año más, probablemente, lo único en común que tenemos las naciones.

-Todo estuvo sabroso- dijo él, sólo que al primero no le hubiera untado crema, porque no es como la de allá, está tiene un montón de preservantes y emulsificantes, la de allá es más deliciosa porque la leche del pie de la vaca se va directamente a la cocina y allí se bate hasta que cuaja y sale, tampoco con pan rodajeado me supo igual, mejor me los comeré así, directo y pelado, como siempre dijeron que fui.

FELIZ AÑO NUEVO!

hipocampo atrofiado

ya te olvidé
no porque lo haya querido
sino porque tengo mala memoria.

hedonismo de fin de año

No hay hedonismo mejor
que encerrarse en cuatro paredes
con tantos cigarros como neuronas
a ver la luz entrar por la claraboya
recordar que en el centro comercial más cercano
las zapaterías están repletas de aguinaldos en extinción
y villancicos amplificados.

Nota: A pesar de saber que también los cigarros mencionados son parte de ese delirio consumista, y de todo el poema, sólo la luz de la claraboya no lo es.

Prenavidad en un supermercado

Recién ingresé al supermercado, pero vine a pasear, no a comprar, que sería la explicación más sesuda en mi condición de ser humano, raro no, pero es cierto, puedo observar muchas impulsadoras afanosas de conseguir un cliente por cada bocadillo que brindan a quienes reflejen en su rostro ser de los compradores fáciles, no las culpo, sé que esas son las ordenes, y también sé que ese, ese es su trabajo.

Los productos patentados, sobre ellos, yace la misma marca registrada hace mucho tiempo, pero esta vez, o más bien, este mes, lucen abigarradas con los distintos matices del rojo y verde, Santa Closes bien felices; infaltables son los venados y la nieve, la misma que aquí sólo es posible con el favor de algunas máquinas especializadas en el arte de lanzar retazos de duroport a los cuatro puntos cardinales.

De pronto me dan ganas de comprar un helado, coincidentemente el que compro, por un precio bastante módico, muestra sobre él, motivos navideños, detalle en el cual no había reparado hasta que decidí liberarlo del empaque, es de puro hielo y es un muy buen paliativo para este raro calor del otrora frío diciembre.

Ahí, justo a la par del azúcar y el café, están medianamente enhiestos, dos arbolitos de plástico verde tornándose rojo ¿o será la luz, la refracción u otra broma de la luminiscencia? quién sabe, quizá sean de los que no se lograron vender el año pasado porque la gente aquí no está acostumbrada a la fibra óptica de sus remates, unas bombas plásticas abolladas, y varios paquetes de ornamentos dispuestos para, precisamente, decorar arbolitos navideños.

Varias señoras, en bandada, se acercan a la cámara fría donde aguardan las uvas y las manzanas, más rojas que el resto del año, una de las bolsas está abierta, mejor dicho, rasgada, a alguien, seguramente, se le antojó, y cometió el delito de supermercado que era más frecuente antes que ahora (lo digo por el panóptico que significan las cámaras de seguridad), dicho delito, aplicándolo a este caso concreto, consiste en hurtar unas cuantas de las frutas, pero seguramente hoy nadie se quejó, a nadie lo llevaron al cuartito oscuro, quizá porque en estos días la gente está muy feliz o siente una extraña felicidad, que no es lo mismo, una especie de paz, sopesada desde luego con el ponche de frutas, cada quien confecciona su paz según como la conceptualiza y la siente como mejor le plazca.

Faltan seis días para nochebuena, los tamales están encargados, el vino en la nevera, y los supermercados, verbigracia este donde estoy, a manera de sinécdoque, lo hallé como todas sus demás infraestructuras análogas en cualquier país y espacio, es decir, centros comerciales a granel, vitrinas refulgentes y juguetes a control remoto. Este es muy humilde, pues las etiquetas de precios no son impresiones sino manuscritos, además el único villancico es el de esa bonita tarjeta de Merry Christmas, que suena al abrirla, y está en esa pequeña repisa.

Claro, esto que relato es sólo un lado de la moneda que es diciembre (casi literal), el lado donde todo parece contener cacao de chocolate y liliputienses pedazos de luz; hay otro lado, donde están los otros, sin cajas ni moñas, la pólvora que gozamos algunos de ellos la adosaron a esa pieza de plástico, que regateamos con el señor de la esquina.

Sí, ellos, quienes tendrán que conformarse con soportar el frío de la noche, el humo y lo estentóreo de los cuetes, la pólvora luminosa donde se queman muchos sueños planificados con las doce uvas de las cero horas de cada año nuevo. Abrasémonos pues, aunque sea por Facebook. FELIZ NAVIDAD, PARA TODOS!

Relato publicado en el suplemento Cultural del diario la Hora, el sábado 19 de diciembre del 2009.

POEMA COLOR ZAPOTE

Atrás quedaron los días
cuando todo era azul y blanco
hoy todo lo veo como el color del zapote
los astros se alejan poco a poco
me dejan un Big Bang en el pecho
y el árbol se ensancha

pues hoy más que nunca es diciembre.



Se acabaron toda la patria los pendejos

los Tratados de libres Desaciertos

las conspiraciones, las debacles cerebrales y las tristezas

pero los huesos de mi alma permanecen más bruñidos

que los impunes imanes de los años nuevos.

Navidad Mental

Hoy es un buen día para echarse colirio genérico en los ojos, Nafazolina Clorhidrato para ser exactos, los rayos de la compu me chingan los ojos, al igual que el humo del tabaco y el aire de las calles atiborradas de buses públicos y sociedad civil, tengo hipersensibles las retinas, creo de tanto ver tele o de tanto no verte, tengo rojos los ojos y todo el epitelio. Hoy es feriado y voy a salir a correr a ver si logro quemar un par de calorías y sueños, te voy a buscar en cada escaparate, al fin y al cabo la Navidad es mental y Santa Clos sí existe.

ALAMBIQUE: NUEVO PROYECTO EDITORIAL EN GUATEMALA

Alambique es un novedoso proyecto editorial guatemalteco, ideado y realizado por el joven escritor y ahora editor amatitlaneco Marco Valerio Reyes; los libros fabricados por el taller experimental Alambique difieren mucho de los productos que ofrecen las editoriales "formales", las portadas no son como las tradicionales, coloridas e ilustradas, sino tapas de cartón, los textos son manuscritos fotocopiados y uniformemente compaginados, el alejamiento de lo habitual no le resta calidad ni estética a la obra, obliga a reinventar lo que comúnmente se conceptualiza como “publicar un libro” y a imaginar nuevas dimensiones para difundir la palabra.

La editorial Alambique nació este año en el municipio de Amatitlán, Guatemala, como una idea de Marco Valerio Reyes quien quiso fundar y aperturar un espacio innovador y menos rígido para publicar una obra literaria, lograr su descentralización y poner al alcance de los lectores, libros baratos y de calidad.

En el blog edicioneslacartonera.blogspot.com se puede obtener más información acerca de otros proyectos similares pues el fenómeno de las editoriales cartoneras se ha expandido en varios países de Latinoamérica.

Actualmente ya se fabricaron los primeros libros en el taller experimental Alambique, bajo el sello de la editorial homónima, se trata de dos poemarios: “Atardecer de la espiga” de German Albornoz Pellecer y “Recintos olvidados” de Marlon Francisco, las próximas publicaciones serán poemarios de Gabriela Gómez y Sonia Marroquín.


ATARDECER DE LA ESPIGA

“Atardecer de la espiga”, el poemario de German Albornoz Pellecer que será presentado próximamente (Lea Invitación Final), es un libro de inevitables emociones para su autor, inicia con un epígrafe del cubano Emilio Ballagas “La carne es un laurel que cante y sufre”, decisión acertada, creo, pues sustenta bastante la significación material y sentimental del libro.

Podemos hallar variabilidad de temáticas e imágenes pero resaltan las partes donde el poeta apuesta por la intención de secularizar lo sacro, hacerlo más humano, más de nosotros: “Dios reside en ti/ en tus palpitaciones/ en el pasado de los muros” o decirle a la mujer “una palabra tuya bastará para sanarme”, reconociendo que la panacea sólo puede ser el amor en su esencia.

También el poeta se presenta desligado de prejuicios y con tenues atisbos de erotismo afirma: “alguien te espera desnudo”.

“La ciudad parece un funeral” es el verso que le sirve para describir el desasosiego que produce saberse parte de una civilización; civilización por semántica y etimología. Nada más.

Nostalgia y melancolía podrían ser los factores comunes de “Atardecer de la espiga”, de German Albornoz Pellecer, son destacables sus constantes cuestionamientos hacia los diversos dogmatismos que como humanos hemos tenido que soportar, esquivando la razón: “decían que la tierra era plana”.

La extrapolación de las pasiones y su simbolismo social, la metamorfosis semántica y espiritual de la palabra: “Te desnudas hablando con Dios/ viajas por el aire”, un Dios no necesariamente abstracto, sino quizá demasiado terrenal y concreto, muy de acá, algo que como humanos nos ata irremediablemente a “Ella” o “Él”, y se hereda generacionalmente a través de la historia o por imposición de un sistema social debilitado que actúa en detrimento de la humanidad: “Recuerda/ te encerraban después de cenar/ repetidamente te hablaban del infierno/ antes de dormir”.

En las breves páginas de “Atardecer de la espiga”, hay muchos códigos que forman parte integral de nuestra sociedad y sus valores compartidos que por muy añejos y ancestrales siguen tan vigentes en nuestro imaginario individual y colectivo.

La soledad de los recuerdos es para algunos poetas lo que el “pi” para los matemáticos, una constante, German lo poetiza bien: “Ante qué puerta espera sentada tu caricia” o “los cafés siguen abiertos entregándose al calor de las manos”, a manera de sinécdoque de algo más complejo o más simple.

Un recurso geopoético muy cercano para nosotros, es el que utiliza Germán cuando se aprovecha de la capacidad transportativa del poema, para situarnos en el lugar preciso y exacto donde transcurren los hechos y sucede la palabra: “La fuerza del corazón del cerrito del Carmen”, “Camino perdido por los pasillos de Centro Cultural Metropolitano” o “Entrar a las aulas del colegio Belga/ explorarles la letra”.

En fin, palabras de supervivencia para el autor, lecciones de vida para el lector, German dice “Llevo una iglesia adentro”, y quizá sea muy cierto, pues al leer “Atardecer de la espiga”, nosotros vamos colmando ese santuario, apropiándonos de los versos, que son de él, de todos y de nadie, coligiendo nuestras hipótesis, concluyendo(nos) para reiniciar(nos) y seguir transitando sobre la dialéctica irrefrenable “Parecía que te ibas a perder/ callada entre los mitos/ que desconocerías el gusto/ del atardecer de la espiga”.

RECINTOS OLVIDADOS

Recintos olvidados, es el título del poemario de Marlon Francisco, que también fue fabricado por el taller experimental Alambique y recientemente presentado en Amatitlán.

El libro de Marlon está dividido en dos capítulos, “Cantos a Radhika” y Los poemas de Giorgo”.

“Cantos a Radhika” es una serie de poemas elegiacos, en el cual el autor escribe desde la amargura y lamento que supone la muerte del ser amado, con actitud lírica intensa, penetrante, estremecedora y enternecedora, misma que lleva la lectura al límite existencial de lo que somos y sentimos como seres humanos en la ontología de nuestra soledad y vacío, al sabernos caducos: “Hoy mi corazón es una casa vacía/ y ni siquiera yo/ tengo ganas de habitarla”, “Guardo trastocada la ilusión/ de que un día estaremos/ a una muerte de distancia”, “Comprende al menos Radhika/ que eso no bastó para impedir tu muerte/ ¿Por qué habría entonces de impedir la mía?”.

“Los poemas de Giorgo” prosiguen con el mismo brote de reconcomios e inquietudes, pero esta vez, Marlon le habla a Giorgo, acaso una especie de redentor para el poeta, alguien que le brinda paz y motivos: “Pese al frío y al hambre/ Giorgo cree/ en la perpetuidad de mi sonrisa”.

Avanzando en “Los poemas de Giorgo”, se va descifrando la naturaleza de Giorgo, aunque no con claridad sino difusamente, puede ser un hijo: “No sé por qué/ guarda en sus ojos/ el retrato de mi abuela”, un ente apócrifo: “Giorgo atestigua mis desaires/ no me deja entrar en sus tumbas” o un amigo entrañable: “y nos sentamos a conversar/ de los hechos cotidianos/ del paseo vespertino a los cafés”, posiblemente ni el autor lo sepa.

Los “poemas de Giorgo” son poemas íntimos, escritos con la ansiedad inherente de no acertar en las respuestas diarias, de no saber qué viene ni cómo enfrentar los períodos inevitables de ser hu-ma-nos: “a Giorgo le roba el sueño/ pensar en mi destino”.


COMENTARIO FINAL

Sólo me resta felicitar Marco Valerio Reyes, por esta valiosa iniciativa, pues con ella demuestra su abnegado amor por el arte y nuestro país.

INVITACIÓN FINAL

Alambique invita a la presentación del poemario “Atardecer de la Espiga” de German Albornoz Pellecer el domingo 13 de diciembre de 2009, a las 17:05 horas en Arte Café (4ta ave y 8va calle esquina barrio San Antonio, Amatitlán). Los comentarios estarán a cargo del escritor Juan Pablo Dardón. La entrada es por consumo.

Antes de hablarle a una mujer

Antes de hablarle a una mujer hay que googlearla.

Escritor de segunda mano

El digitador de manuscritos es un escritor de segunda mano.

Los tipos de soledad

Existen dos tipos de soledad:
la que veo en tus ojos
y cuando me veo en tus ojos
y en cada una
hay una ciencia por descubrir.

Wislawa Szymborska

Anoche supe que Wislawa Szymborska es una poeta tan necesaria como la oposición dentro de una República.

Cómo medir la organización familiar

La buena o mala organización de una familia, se puede cuantificar o dilucidar, no con test sociológicos sino observando la forma en que se hallan guardadas las lucecitas del árbol navideño del año pasado. ¿Enmarañadas o no?, esas pueden ser las respuestas.

Lo he comprobado como en una veintena de casas.

¿Hechas una madeja de alambres irresolutos o perfectamente dispuestas en la misma caja en que venían cuando fueron compradas?

Guate en dos palabras

Los últimos días, la coyuntura de nuestro país, que consta en periodismo escrito, me permite resumirlo en dos palabras, que acaso proporcionen una resignificación de él, en términos científicos-periodísticos: pseudoefedrina y cianobacteria.

Genéticamente probable

Genéticamente probable (poema o conato)

Escribo con mis propios daños
mis propios terrores y terrones de hiel
no lo dudes ni siquiera un verso
bastantes son, son bastantes
como para buscar referentes.

HOY DOMINGO

Les recomiedo leer una reseña del escritor amatitlaneco Eddy Roma publicada en revista Magacín siglo XXI el día de hoy acerca de la nueva novela del guatemalteco Byron Quiñonez, "aquí siempre es de noche", ganadora del Premio de Novela Corta Luis de León 2009:

http://magacin-gt.blogspot.com/2009/12/el-detective-que-retuerce-la-oscuridad.html

Por siempre lunes / Tronar a sapo/ Cafeína urinaria

Por siempre lunes

Punitivo y equidistante
me lanzo a vos o quisiera lanzarme
en pro de la redención corporal
busco la equidad, la igualdad, la entereza
que logre romper el escepticismo de mi mutis
dinerario, destinado, demorado, dócil
las estadisticas son juguetes inexactos
mi fuego es una carterita de fósforos
mi mañana es este día por siempre lunes.


Tronar a sapo

Si pudiera extender la palabra
mutar su estado de materia
pétrea y pordiosera del cariño
aquí ya algo hubiera tronado a sapo
quizá nuestros nombres, cariño
o quizá unos besitos chiclosos y prohibidos
llenos de enzimas y ternuras y síes.

Cafeína urinaria

La orina
que huele a cafeína
guarda dentro de su heterogeneidad
físico-química
el más puro anhelo de desvelo.

Mariano Cantoral

Todo el viernes

Sólo porque en el papel
la voz no se puede quebrar
aún permanece completa

Las arrugas se fugaron
ahora sólo juventud
y niñez tardía

Esta máquina
me ahorra los gazapos

Ya leí el horóscopo
y elegí creerle la profecía cósmica
del Piscis

Sólo resta esperar sentado
todo el viernes
que se acabe la novela
que vengo leyendo desde que nací.

La silla apolillada de los sueños.

Se me fue el tiempo con el marcador en la mano
y un poema que no concluyo
desde que vengo naciendo.

La carne fue buena en los almuerzos
testigo irrefutable de la injusticia subconciente.

De los desayunos de derrota, no me quejo,
todo salió bien mientras estuve sentado.

El mareo fue que me llevó a la tragedia
se acabó el whiskey y con él mis pretensiones
¡Te me fuiste, masturbaste los relojes!
Y dejaste el equipaje que soy yo.

Y de tu éxodo sólo agradezco
los cigarros gigantescos que dejaste
sobre la silla apolillada de los sueños.

El país de las palabras

Te besé por primera vez en el Méjico de Vallejo
revolcándonos en el Perú de Márquez
para finalizar el día bebiendo café en la Venezuela de Llosa.

Creo que te conocí en la Guatemala de Neruda
cuando me fui de vacaciones al honduras de Bukowski
vos me esperaste humildemente en la Rusia de Darío
pero recuerdo que decidimos juntarnos en el París de Cortazar
para juntos de ahí partir hacia el Brasil de Borges.

Nuestro primer trabajo compartido fue en el Canadá de Bolaño
nos sindicalizamos espiritualmente con el montón de braceros
¿Recordás cuando migramos al país de las palabras?
que son palabras sin fronteras que no pagan en las aduanas
también fuimos exiliados a los poemas más hermosos
refugiados en el fondo de nuestros líquidos compartidos
quizá sin países soberanos para soportar la patria
pero sí con suficientes versos para soportar la noche.

FOTO: Byron Mármol

LA PROXÉMICA GUATEMALTECA

"Mucha gente viaja con dos países en su maleta, el que quisieran tener y el que tienen". Lester Oliveros.



"El término proxémica fue introducido por el antropólogo Edward T. Hall en 1963 para describir las distancias medibles entre las personas mientras estas interaccionan entre sí" (wikipedia).

La distancia íntima
es obligatoria en cualquier fila
ya sea en la del banco o en la del supermercado
también en cualquier bus colectivo
con quienes van junto a nosotros
sentados o parados, insoslayablemente,
para regresar salvos a casa
o para llegar bien planchados al trabajo
pero fuera de eso
entre más lejos, mucho mejor,
así funciona acá
sólo distancia social.



FOTO: Byron Mármol.

Ficticia historia de desamor

Ella se emocionó con la gordura de la billetera, no pensó en la hipótesis más cercana a la verdad, sólo eran tarjetas de presentación acumuladas y recibidas por una cortesía hipócrita de añeja tradición. Fue feliz al menos una vez al mes, cuando iban a comer pizza a ese emporio de piso brillante, de escaparates delirantes, donde es posible conseguir todo lo que no es necesario, pero es socialmente vital. Luego supo que la chequera la sacó para un requisito laboral, el único empleo donde hasta el momento había sido explotado. Ella tenía dos caras, dos sonrisas, dos modos de comer las hamburguesas, le preguntó que cuándo cambiaría de carro, esa máquina de desproporcional valor socialmente necesario para venderse junto a sus llantas, su carburador, su winshil potencialmente desquebrajado por los elevados índices de locura según el Instituto Nacional de Estadistica, de melancólicos pagos mes a mes, de dejar de almorzar y de comprar periodismo monótono. Él no supo responder. Y un viernes después de comer tacos ofertados y un sándwich gourmet de quince centímetros de largo, también ofertado, le dijo que hasta ahí había llegado todo. Y con esas palabras vio caer todos los papeles anodinos de su billetera, las facturas pagadas a puro ajustón, los recibos, las cartas de desamor y un par de poemas retóricamente feos, pero humanamente necesarios.

BLOGICIDIO "Poesía en el ambiente", hoy en EL GRAN HOTEL

BLOGUICIDIO "Poesía en el ambiente".

LUGAR: "EL GRAN HOTEL", 9a Calle 7-46 Zona 1.
HORA: 7PM
DÍA: HOY (24 de Noviembre).

LECTURA DE POESÍA:

Participan:

- Mariano Cantoral (Blogger y poeta)
- Lester Oliveros Ramírez (Blogger y escritor)
- Luis Morales (Actor de teatro y poeta).

MÚSICA A CARGO DE:

- Alejando Villatoro (Cantautor guatemalteco, bajista de la banda de Reagge Iguanamanga).

Y en el fondo, tu llanto.

Aquí por estar más cerca.
Allá por recordarnos lejos.

Y en el fondo, tu llanto
vacío de querer llenarse.

Yo te escucho
tan remotamente del charco
cualquier accidente geográfico
sería redentor ahora.

Tu llanto
el océano más estático
de un continente en el fin de un film.

Las ganas de tomar agua de paz.
sobarle las escamas a un pez.

Y en el fondo, las deudas de dudas
Y en el fondo, tu llanto

...

Para sojuzgarte

hay que transformar

estos gritos

en ladridos hiperbóreos

vernos en la ventana sucia

soportar la angustia con gaseosa

contarle mi privacidad a mi perro

ya no más soles

ya no mas paisajes

ya no más versos arrimados

CONFESIONES DE VIERNES

Quisiera avanzar con Ernest Hemingway o William Faulkner pero es jodido querer leer y estar débil y hecho trizas, autodiagnosticarme, automedicarme, esperar que un mágico vendaval haga desaparecer todos los síntomas provocados por esa estúpida bacteria que se metió por quién sabe qué resquicio.

Leo en Internet que los electrolitos también fluyen por las venas, no cabe duda que el cuerpo humano es una suma extraña de rarezas, los imaginaba sólo como iones o conductores eléctricos dentro de armatostes comprados a plazos.

Lo bueno es que nuestra piel es lo suficientemente endeble como para permitir la inoculación de antibióticos y enviarlos de ese modo a la guerra microbiana dentro de nuestro cuerpo.

Hoy quisiera hablar de música y cine, poder dar explicaciones valederas, también quisiera contarles grandes epopeyas, transmitir conocimientos interesantes, pero me doy cuenta de que estoy cansado y que para enseñar o hablar hay que saber, lo cual me hace entender mis limitaciones.

A Hemingway me lo regaló Lester, al igual que a Faulkner , son libros que empiezan muy bien, pero ya voy a continuar con ellos para poder juzgar, es que el tiempo y las malsanas responsabilidades asesinan cualquier intento de redención espiritual mediante la lectura, la escritura.

El día ha sido frío, fui a pasear a un supermercado, sí, hoy día hábil, entresemana, aburrido, con escalofríos, personas uniformadas avanzaban apresuradas, preocupadas por llegar bien planchadas a su lugar de trabajo, seguramente iban tarde a la boutique, al restaurante o a la casa de empeño. Así es la vida. Correr para reír, llorar para sobrevivir. Hervir para recibir y activar lo que llaman ciclos económicos. Y que yo llamo existencia, locura y noviembre.

Todo es tratable y prevenible, menos la nostalgia, la irritabilidad y la neurastenia.

Incluso son curables los tontos comentarios acerca de la problemática social emitidos con toda la ignorancia y el oscurantismo posible, son aniquilables.

Hagamos alharaca porque hace no sé cuantos años cayó el muro de Berlín, pero empecemos a derribar nuestras nuevas y más cercanas murallas mentales, existenciales, legales.

Hora de revisar el mail y darme cuenta que no hay nada bueno en él.
Hora de perder el tiempo en Facebook.

Hoy no quiero leer diarios, sólo salir a que me pegue el aire, ir a un concierto de música que no me gusta, comerme un pedazo de pizza recalentada, leer esa edición perdida de Marca de Agua de Alan Mills y ese libro sin pasta de Roberto Obregón.

Quiero hacer una pintura en acuarela que de tan mala parezca abstracta, reír, ver un estúpido programa mejicano donde hagan voces ridículas, ver el noticiero del medio día como si fuera una mala película de acción, comedia, drama, suspenso.

Recibir llamadas y brindar con la nostalgia.

CUANDO INVENTÉS LA PANACEA a Leonel Juracán

A LEONEL JURACÁN

Cuando inventés la panacea
talvez el mundo también se cure
de los prejuicios
y de los miedos democráticos
que según entiendo
son las únicas pandemias que quedan
¿O no?
si no estoy en lo correcto
te agradezco que me corrijás.

Cuando inventés la panacea
no importarán las dosis
entre tantos estertores.

Cuando inventés la panacea
talvez se me ocurran más poemas
con altos porcentajes de moléculas
de mezclas homogéneas de vid.

Cuando inventés la panacea
talvez entienda los enlaces
cuasiexistenciales como estos CH3-CH2-OH
que integran mis superficies dúctiles
y reflexivas muy a menudo.

ABURRIDO (poema)

ABURRIDO

Me aburrí de tanto país
concedido al daño.

Me aburrí del excremento
de los sistemas digestivos y soberanos
de los átomos anodinos
que materializan la insignificante idea.

Me aburrí de tanto cáncer transformándose
en olvido gubernativo
de tanto cadáver en los ríos
de tanta mierda y frío
de tanto gol perturbador.

Me aburrí de tanta firma
y de tantos verbos violados
en las esquina del papel higiénico

Me aburrí de tanta bestia elocuente.

Me aburrí de los abrazos alicaídos
de las noches buenas
de las buenas noches
de los años nuevos.

Me aburrí de estar acostado sobre las cenizas
de la gran llamarada de antes.

Me aburrí de gritarte haciendo ademanes
como el fantasma cinematográfico
o histriónico
que nadie ve ni escucha.

Pero por la salud existencial de mis miedos
voy a suponer que no escuchaste
mis requerimientos
porque cargabas puestos
un millón de i-pods
y todos los gadgets incrustados.

monedas de diez centavos

No soporto al tendero ni al comerciante
que me da como vuelto,
monedas de diez centavos.

No, no son anodinas.
Son muy útiles.

Pero ellos se ríen por dentro
y nosotros recibimos el vuelto.

Sabemos que aún persiste la trasnochada ideosincracia
de acumumular metales dorados.

Creer tanto en Darwin como en Mateo

Me río ahora que recuerdo cuando cierto día de colegio primario, recibí el curso de ciencias naturales, el tema ese día fue la evolución darwiniana, después llegó la maestra de educación de la fe, ha hablarnos del génesis bíblico, al próximo día en ciencias naturales correspondía hablar acerca de la teoría creacionista, del Big Bang, de la creación espontánea y en educación de la fe como no habíamos terminado de hablar de Adan y Eva, continuamos. En aquel entonces, todo ese rebote cerebral de tópicos contrapuestos no me provocaba reflexión ni dolor de cabeza como ahora, antes sólo se trataba de memorizar las páginas que examinarían en el examen, creer tanto en Darwin como en Mateo para que cuando posteriormente mi madre verificara sí se me había quedado algo, me dijera, “no estás tan católico”, lee más.

SUEÑOS CINEMATOGRÁFICOS

Siempre te emocionaron las películas
donde al final “triunfaba el amor”
yo prefería las que de tantos disparates (y disparos)
no quedaba otra opción más que reírse.

Creo que para cada destino
hay un cine y una cartelera sabatina
y un matiz diferente: blanco y negro, variopinto.

Las carencias son reveladas en el celuloide,
el material dúctil y diáfano e inflamable
donde otrora ambicionamos reflejarnos
ante los seres humanos
para memorizar diálogos
y protagonizar historias ajenas,
hartos de las nuestras.

Ahora ya no lo queremos
al menos yo ya no.

Comprendí que la decorosa existencia
no es necesariamente hallada en una sala oscura
repleta de huestes comiendo poporopos
ni en un estudio de filmación rodeado de videocámaras
a pesar de que sí quisiéramos ver nuestros sueños
en 3d y editados, eso sí, lo acepto.

catársis

El temor más feo
es el que se siente adentro
el que no podemos evacuar
por ningún resquicio
¡Ay qué miedo!
Sentarme frente a alguien
que no se ríe ni fingidamente
hoy no espero tu llamada
hoy me dedicaré a esconderme
a temerte de una forma más bonita
no más bebidas caras
ni restaurantes de lujo
ni panes de manteca ni ruido
sólo te hablaré telemáticamente
Leeré, escucharé música, iré al baño
sin razón aparente
¡Ay qué miedo!
Qué miedo que no se acabe el mes
que no llegue diciembre
el verde y rojo día y mes
de facturas y moñas
el diciembre que otrora me gustaba
después ya no me gustaba
y ahora me empieza a gustar de nuevo
no sé por qué
pero ya voy comprendiendo
de lo que se trata comprar adornos
navideños
abrazar a los seres queridos
empezar un año nuevo
ya voy
ya voy comprendiendo
la reglas de este juego
de mesa
al que llaman existencia

BOLAÑO, LESTER Y AMAYA

Era sábado y yo estaba en la universidad de San Carlos leyendo un libro que hacía algún tiempo tenía ansias de leer, “los detectives salvajes” y “estrella distante” de Roberto Bolaño, avancé en la lectura de ambos.

Recibí una llamada de "Lester O", sí, el blogscritor, quien me hizo una cordial invitación para ir y conocer un lugar conocido como “el olvido”, de pronto encontré una analogía existencial entre su propuesta y mi situación, entre el personaje de “los detectives” y yo, coincidía tanto con el protagonista que quiero reescribirla, aunque sea espiritualmente, excelsas las novelas de ese hombre, ahora entiendo el por qué es un mito y la gran alharaca por unos sus manuscritos apócrifos que aparecieron recientemente y van a publicar próximamente.

Lo cierto es que ya no fuimos a conocer “el olvido”, los planes cambiaron y Léster me propuso ir a una exposición de la más reciente obra de Ramírez Amaya que se llevaría a cabo en Casa Santo Domingo en la Antigua, y acepté; después de la típica perdida que supone hallar a alguien en algún lugar pactado, ahí en los alrededores de Tikal Futura lo hallé ataviado con una gorra muy particular, con bolsón lleno de literatura y acompañado de su novia Wendy, una chica muy agradable e inteligente.

Durante el trayecto platicamos en un verdadero ensayo-diálogo verbal acerca de la literatura nacional, de Alan Mills y su nómada existencia, de Javier Payeras y sus días amarillos, de Bromo, de Rafa Romero y su Mulamala, de Eddy Roma, etcétera.

Llegamos a la Antigua y nos encaminamos al parque con un “medio pulmón” bajo el brazo, mismo que se fue consumiendo paulatinamente y al ritmo de la música folclor de fondo.

Bajo la lluvia caminamos hasta Casa santo Domingo para presenciar la exposición de Ramírez Amaya, bueno, realmente pagamos un tuc tuc service porque nos desubicamos.

Santo domingo es una mansión donde la gente se casa y también se celebran cosas importantes, luce atestada de veladoras, candeleros, jardines, flores y meseros muy cordiales.

Precisamente en el recinto contiguo a la Sala Marco Augusto Quiroa donde se llevó a cabo la exposición, algunos se estaban casando, se escuchaba una “bel voz” bastante grácil, como sacada de alguna película de Disney.

Ramírez Amaya "el tecolote", es, además de una gran persona, un genio visual, su obra es tan sublime como animalesca.

Pinturas, dibujos y esculturas llenas de concepto y técnica (ahora también tecnología), realizadas con la maestría que le caracteriza.

Ah, volviendo a Lester, después fue el tinto, el blanco, las nuevas desorientaciones sobre las calles empedradas, el retorno, el parque, una centena de puertas como guindas del pastel, la despedida.

IMÁGEN: http://www.literaturaguatemalteca.org/

yoga en silencio

Es tan triste estar al cabo de la calle
Esperando el espectro de tus pechos
Para saciar mis menesterosos deseos.

Hago yoga en silencio
pilates con botellas
acostado sobre un sofá

Byron Quiñonez y el Certamen de Novela Corta Luis de Lión 2009

El escritor guatemalteco Byron Quiñónez, autor de la novela policiaca-fantástica "El perro en llamas" y de "6 cuentos para fumar" informó mediante un correo electrónico que fue declarado ganador del Certamen de Novela Corta Luis de Lión 2009 con su obra: "Aquí siempre es de noche", según sus palabras "prácticamente es una secuela de El perro en llamas".

Se sabe según información extraoficial que el acto de premiación se llevará a cabo la tercera semana de noviembre pero aún faltan aclarar detalles; hay que estar pendientes.

Y si no han leído "El perro en llamas", todavía están a tiempo (Mills dixit).

"LOS 15" (CUENTO)

Qué puedo decir de la Revolución del 44 que no se haya dicho. Creo que ha sido el único movimiento popular acá. Un claro ejemplo de resistencia popular.

Pero bueno, me limitaré a pensar que hoy es un asueto legal y a continuación les dejaré un mi cuento titulado “los 15”, en el cual trato de reflejar la fragilidad en que transcurre la clase media nacional (y no me gusta estratificar a la sociedad).

Que se la pasen bien hoy.

LOS 15 (CUENTO)


Hace tres años venían planificando todo para la fiesta de los quince años de la nena.

El evento debía de ser regio y soberbio, es decir, provocar los buenos comentarios entre los vecinos, familiares, amigos, conocidos, resentidos, envidiosos y chismosos.

La nena fue forzada a la anorexia, los últimos meses los había subsistido a pura legumbre verde y cereal insípido, su cintura debía ser delicada, torneada, del grosor de una aguja.

Hipotecaron la casa y dieron en prenda el carro a un banco sólido, uno de los pocos que no sufrieron la debacle financiera mundial que sus globales colegas especuladores provocaron.

No tenían ahorros ni ingresos, sólo deudas y todo encargado; comida, música, champaña, whiskey, y la orquesta de un colegio privado.

Sea como fuere, en la casa reinaba la algarabía, sólo comparable con la de navidad y Halloween.

Así como a través de la historia se dividió socialmente el trabajo, bueno, al menos eso dicen los libros de historia, ellos, igualmente se dividieron las funciones de logística por comisiones.

El papá sólo dio el pisto que obtuvo tras haber dado el patrimonio familiar en garantía, “los hombres no organizan esas babosadas, sólo ponen el billete”, dijo.

La mamá, acumulaba dos meses de asistir diariamente a darse un masaje que ofrecía un spa, dis que supuestamente suprimía las lonjas (o al menos las atenuaba), y que endurecía la flacidez, debía verse esplendorosa, cuasi perfecta, no lucir el cuerpo de cetáceo que tenía.

Todos compraron ropa nueva. El vestido de los 15, salió tan caro como el menú, los mariachis y la disco.

El alquiler del salón sí acordaron pagarlo por “sustos” (amortizaciones mensuales, 25% de mora por incumplimiento), no había otra opción (sólo la de no hacer la fiesta y DIOS me guarde).

No alcanzó el pisto de los créditos bancarios, ni sumándole el prestado por la vieja usurera quien brindó una miseria por unas joyas heredadas, una usurera tan odiosa como la de “crimen y castigo” de Dostoievsky.

Entre detallito y detallito, los gastos se ensanchaban.

¡Qué tu crisis, qué tus deudas, qué tu nada!

La onda, como ya dije, era hacer relumbrar a la nena y de paso que saliera en las páginas sociales del medio de comunicación más conservador; presumir frente a los prójimos el status, por muy postizo que fuere.

Nada importaba. Todo era viable.

Aunque la nena a media fiesta se desmayara debido a la súbita anemia, aunque a la nena ya ni tiempo le diera de avisar que por fin le llegó la menarquía.

Aunque ahora, un año después, en los activos del presupuesto familiar sólo haya soledad y vacío. Un ostracismo consanguíneo y sanguinario que consta en sentencia judicial.

Aunque los minifundios sean mentales, y los insectos sean el único ganado que les queda, a la otrora clasemediera familia López Estrada.

Mariano Cantoral

Todos cabemos en Freud y en las palabras

Las palabras más idiotas son las que están repletas de tildes
porque no son capaces de tronar por sí solas
porque no son capaces de acentuarse en un texto aunque sea sacro
las palabras atildadas, perdón, digo, tildadas
necesitan un palito para sobrevivir en el diccionario
y no me parece algo raro que así sea
así son muchos en este planeta
necesitan un palito para sobrevivir.

*
Ese trastornado de Freud
sí tenía razón
cuando habló de las pulsiones
y de los thanatos
o mejor dicho de los tanates
de locos que nos rodean.

de: "corasón no lleva Zeta" (ya mero).

Bursatilidades de viernes

¿Que si estamos locos?
Haber, que los cuerdos lancen
El primer poema.

*

Aquí hay humanos
que se enamoran de los carros
y no de los humanos.

*

No bastaron los motores
de combustión interna,
ahora la carrocería
viene repleta de post-its

*

Llevo varios días sin ver mi sitcom favorito,
apenas alcanzo a leer las fruslerías de algunos medios,
las ventas de bonos como de sueños,
los quebradizos anhelos financieros,
los emporios de papel higiénico,
algunas columnas
y algunos infiernos

FOTO: Byron Mármol (fotógrafo y videasta guatemalteco).

SEGURIDAD SOCIAL

“la larga espera en una clínica del seguro social/ es algo tan parecido a la vida”. Javier Payeras.

SEGURIDAD SOCIAL

Un hospital público es un gran recinto que huele a metafen y alcohol desnaturalizado, repleto de bebés llorando, mujeres embarazadas, chencos y enyesados, heridos y mutilados, reumáticos y diabéticos, infectados y escleróticos.

También electrocutados.

Los médicos, transitan ataviados con una bata blanca, flanquean a todo mundo, se aferran al recetario, al vademecum, al protocolo que recién emitió la junta directiva, también a la farmacopea.

Las afecciones hormonales, hepáticas, renales, abundan.

Los dolores repentinos, como cólicos, también.

También las operaciones a corazón abierto
sin necesidad de bisturí
ni de dibujar ranuras en el pecho.

También están los que sólo van acompañando y leen diarios para mientas, como yo.

Sí, ayer que volví a ir a una de esas arquitecturas de tragedias humanas, llamadas hospitales, recordé cuando apenas con cinco añitos encima, acompañaba a mi mamá, y siempre era el mismo olor a metafen y alcohol. Coincidentemente regresé, acompañando a mi mamá.

Las mismas sillas pegadas al piso, frente a un televisor pequeño y descolorido.

El primer requisito es decirle al tipo tras la ventanilla lo que te duele; eso para verificar si realmente es emergencia y amerita apremio, es menester demostrar con gestos lo que sientes, exhibir las pústulas o los granos, si los hay.

Los mismos trámites previos y posteriores; carnet de afiliado, esperar el turno tan agudo como el cólico.

El mismo olor a metafen y alcohol,
diez años después.
La misma receta.

Las mismas pastillas amargas.

Las mismas citas dentro de mil días.

La misma seguridad social
con todos sus defectos y virtudes.

EL NOBEL DE OBAMA

El otorgamiento de premio Nobel de la paz 2009 que apenas fue anunciado ayer ha generado polémicas y opiniones encontradas.

A mi parecer fue una decisión precipitada de la academia sueca, pues a pesar de que Obama en su calidad de Presidente del Imperio (hoy devaluado), ha propuesto y planteado muchos cambios y proyectos importantes para el mundo y la humanidad, debido a la naturaleza compleja de las acciones que necesariamente debe tomar aún falta tiempo para verificar su materialización, pero sobretodo a esperar que las promesas coincidan con las acciones y los resultados.

Creo que este galardón fue como lanzarle un carbón prendido que lo obliga y compromete con la humanidad y sus políticas se deben ajustar a eso.

Considero que el premio Nobel a Obama se le otorgó antes de ganárselo. Ahora debe ganarlo, hacerlo valer.

Yo lo catalogaría como un Nobel “in fieri”:

Sólo la humanidad será su juzgado y especialmente Afganistán y su Al Queda, Guantánamo y sus presos, Irán y su Uranio, Palestina y su Gaza, el planeta Tierra y su calentamiento, las clase laboral victima de la crisis especulativa, sus países deudores (en cuenta nosotros), etcétera.

No niego el carisma de Obama, ni su calidad como escritor (de puro Best-Seller), ni su calidad como orador, ni mucho menos su buena voluntad, sólo resalto lo “sui generis” (extraño) de este premio apriorístico que ojala rinda frutos.

IMÁGEN: ssnnonline.com

A Mercedes Sosa In Memoriam

"Junto a una taza de té
Y un tabaco para quemar
En mi horario de soledad"
Renato Coto

A Mercedes Sosa In Memoriam

Yo no le digo “adiós negra”
porque no soporto “las correcciones políticas” (diría J. Payeras)
mucho menos en los apodos.

Yo le digo, “adiós gorda”
la gran gorda intérprete
la gran cantora solista, rapsoda.
la que con su voz avivó letras de palabras de exilio
que de no haber sido disueltas en su ideología
ni musicalizadas
ni emitidas por sus cuerdas bucales
hubieran sido peroratas para la historia, letras ninguneadas.

Pero con su voz despabiló espectros adormilados
proyectó humanidad, ideología, conciencia, arte, folclor,
y una comunal disfunción renal
el dieciocho de septiembre del dos mil nueve.

Las palabras para hoy

Que tres gringas se pusieron a trastear células y ayudaron a la ciencia en su lucha contra el cáncer y el envejecimiento. Que les dieron el premio Nobel de medicina y 1.4 millones de dólares. Que hubo un nuevo ataque en el medio oriente. Que leí acerca de un nuevo modo de evitar la esterilidad futura congelado el tejido ovárico. Que un hombre disfrazado de chef me ofreció una pizza dulce y me dio miedo. Que bebí una Pepsi en su neolata. Que el tabaco de segunda mano mata. Que escuché un CD de rock en Internet. Que ya mero van a presentar una antología nacional de poesía. Que cuándo dan el DPI. Qué cuándo van a elegir a los nuevos magistrados. Qué quién será el próximo premio Nobel. Que qué debe entenderse por honorabilidad. Que si tal o cual suceso se inscribe en el RENAP, en la MUNI o en MI CABEZA. Que si Micheletti o Zelaya. Que si mi prima ya se hizo latifundista en Facebook. Que si al pin plata le dieron la orden del quetzal. Que el país poco a poco se llena de relatores, hambres, supervisores, inspectores y centros comerciales. Que el fenómeno del niño nos jodió el ejido.

Y mientras la tierra se menea para todos lados, yo te quiero.

Manejar

Manejar es escuchar las trágicas noticias en la radio,
entrecortadas por las interferencias de las radios evangélicas hurtadoras de frecuencias, entre otras cosas.

Manejar es frenar cada quetzal de dulces
cada moneda a un ciego,
cada niño que nos limpia el winshil
mientras ensucia su inocencia.

IMAGEN: Extraída de acá

reencuentro con música docta

No sé qué tipo de Metanoia me agarró, y me puse a buscar “Música Docta” (que le llaman), me embarqué en esa travesía y supongo que cumplí mi misión, porque redescubrí a Johann Sebastian Bach, Telemann, Rameau, Haydn, Mozart, Beethoven, Mendelssohn, Franz Liszt, entre otros, a quiénes sólo recordaba de los tediosos exámenes de selección múltiple del colegio en el curso de “Música”.

Al menos ahora comprendo un poco más, la repulsión que les provoca a algunos amigos (como Alejando Villatoro, José Benavides, Renato Coto), cierta música contemporánea, como el reggaeton (a manera de sinécdoque), entre otras estridencias que ganan discos de oro.

Ahora que lo pienso quizá mi Metanoia sea culpa de las columnas de Celso Lara. ¡Sí!, awebos.

LA VIDA ES SUEÑO DE MARCO ANTONIO FLORES

Marco Antonio Flores mejor conocido como "el Bolo" debido -entre otras razones, dicen-, a su particular modo de caminar durante su juventud, ha regresado a la escena literaria nacional con su libro "La vida es sueño", conformado por doce cuentos, en los cuales su voz narrativa es identificable.

Tuve el gusto estar en la presentación de esta colección de cuentos agrupados bajo el título de "La vida es sueño", realizada durante la reciente Feria Internacional del Libro en Guatemala (Filgua).

Firmó mi ejemplar y le comenté acerca de mi afición por las letras y de mi admiración hacia las de él; escuchó con filantrópica atención y me animó a continuar.

Su personalidad es humanista, seguramente nata y fortalecida durante su fructífera vida literaria-personal como intelectual-militante, cualidades que otrora lo constriñeron a salir al exilio en dos ocasiones.

Los comentarios estuvieron a cargo de la escritora salvadoreña Vanessa Núñez Handal, quien esbozó un discurso ameno, en el cual combinó experiencias que ha compartido con Marco Antonio; asimismo, expuso sus apreciaciones de la obra y la vinculación que este nuevo libro tiene con anteriores entregas, por ejemplo, con la famosa novela acerca del movimiento insurgente en Guatemala, "Los Compañeros".

A pesar de su semblante circunspecto, "el Bolo" irradia la sapiencia que manifiesta en sus letras, las que merecidamente le valieron para ser reconocido hace dos años con el máximo galardón de las letras en nuestro país: el Premio Nacional de Literatura.

Las palabras en "La vida es sueño" se apetecen sazonadas por el irrefrenable transcurrir del tiempo; cada cuento es una argamasa no de cal, arena y agua, sino de melancolía, romanticismo y rudeza, una mixtura bien fusionada y lograda.

Los cuentos de esta entrega son: "La náusea", "Despedida", "La muerte del cadejo", "El instante de la muerte", "Lento sueño delirante", "Atracción irresistible", "El espejo perfecto", "Polvo de estrellas", "Madame Butterfly", "La vida es sueño", "La agonía de la traición" y "El rescate".

Cada uno de los doce cuentos permiten definir la soledad, ya no como ese estado de aridez físico que implica el aislamiento y el abandono -o quizá sí- pero especialmente como un fermento madurado con los años, una levadura de palabras que sólo alcanzan la realización, que sólo cumplen su función, acopladas con la aceleración del tiempo, los años y los daños, concretos o imaginarios, que le añaden nostalgia y nuevo bríos a los sentimientos.

El erotismo vuelve a ser protagonista, pero al igual que al tipo de soledad que ya expliqué, éste se considera un indicio innato de humanidad, sin exclusiones.

Y qué decir del plano ideológico, el típico en Marco Antonio, así como acepta grandezas, admite errores.

El autor deja huella indeleble de su existencia, permite ver tras el cristal traslúcido de sus palabras los caminos que ha transitado durante su vida y los momentos estrepitosos y memorables que han implicado sus caminos elegidos.

En los textos hay metáforas recurrentes, como la nausea y lo extraño que resulta entrar desanimado a un "pub", que es un "establecimiento donde se sirven bebidas alcohólicas, no alcohólicas y refrigerios bajo las premisas del país correspondiente", después de deambular solo por las calles; entre otras.

Marco Antonio no habló durante la presentación del libro, a pesar de que hubo un momento para realizarle preguntas, nadie rompió el hielo, pero sí firmó pacientemente todos los ejemplares, acaso porque no hay más que preguntar, pues si de incógnitas se trata:

"¿Qué chingados es finalmente la literatura sino la explicación o el intento de explicarse la vida y los sueños que la han atravesado y destruido o construido?" (De contraportada). Y la respuesta está circunscrita en la duda.

"La vida es sueño", pues, es un viaje descriptivo intenso y penetrante, durante el cual es posible distinguir a un narrador febril (inquieto), sensible al drama de los recuerdos y apaciguado en otros momentos.

Marco Antonio no se desapega de su tradicional vigor lírico y narrativo ni del nervio literario al que ha acostumbrado; encarna personajes, acaso por empatía; la variación de los tiempos gramaticales de cuento a cuento son notables muestras de mutabilidad emocional y versatilidad como escritor; el relator, a veces protagonista, es omnipresente, es decir, "está en todo".

La prosa de Marco Antonio, atestada de una fuerte carga poética, no se ha devaluado (como sí nuestra moneda) a través de los años, las letras más bien parecen haber adquirido nuevos espesores y sabores; como muestra un botón:

"Las cosas no salieron bien. Todo se desmoronó. De nuevo huir para salvar la vida. Una vida que no era la más hermosa. Que no cumplía las expectativas. Sólo me mantenía vivo la necesidad de sobrevivir, de ganarles la partida" ("El espejo perfecto").

Personalmente, espero que en un futuro podamos degustar más palabras de Marco Antonio Flores, y sí estas, mis palabras, llegan a sus ojos, le deseo decir que la edad es un prejuicio psicosocial patológico; su pluma, la suya, mientras hayan lectores, será sempiternamente joven.

No, no me atrevo a emitir un comentario que pretenda ser objetivo acerca de la obra de "el bolo", me falta la valentía para enfrentarme a su sintáctica, o me sobra admiración, no sé; mejor otro fragmento de "La vida es sueño":

"Alguna vez va a encontrar al hombre que quiere. Este no sirve. No le sirve para nada. Lo único que le aterra es la soledad. Y la vejez. Pero aún tiene muchos años para buscar" (página 40, cuento El instante de la Muerte).

El último cuento de la entrega, titulado "El rescate", es una epopeya consanguínea por la supervivencia que no siempre se consigue, trata de la búsqueda implacable de una niña desamparada a su padre enfermo, a quien finalmente halla en circunstancias impactantes.

Repito, no me atrevo a emitir un comentario que pretenda ser objetivo, más bien considérense estos pedazos de palabras, las mías, apreciaciones de un aficionado, una muestra de respeto y admiración hacia un gran escritor, dignamente guatemalteco.

.....

FICHA TÉCNICA

AUTOR: Marco Antonio Flores
TÍTULO: La vida es sueño
PAÍS: Guatemala
EDITORIAL: F&G Editores
COLECCIÓN: Premio Nacional de Literatura, número 1
AÑO: 2009
PÁGINAS: 100
ISBN: 978-99939-951-2-8
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SEMBLANZA

Marco Antonio Flores nació en Guatemala, en 1937. Es poeta, narrador, ensayista, periodista. Ha sido catedrático en las universidades San Carlos y Rafael Landívar, de Guatemala; becario en el Sistema Nacional de Creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, de México. Ha dictado conferencias en universidades y centros culturales de México, Guatemala, El Salvador, Honduras, Costa Rica, Panamá, España, Alemania, Inglaterra e Irlanda.

Ha desplegado una intensa actividad cultural como coordinador de talleres literarios, cursos de literatura y editor, tanto en México como en Guatemala. Parte de su obra ha sido traducida al inglés, francés y alemán. En dos ocasiones salió exiliado de su país.

Es autor de los libros de poesía "La voz acumulada" (1964), "Muros de luz" (1968), "La derrota" (1972), "Persistencia de la memoria" (1992), "Crónica de los años de fuego" (1993), "Un ciego fuego en el alma" (1995), "Reunión, Poesía completa, Volumen I" (1992), "Poesía escogida" (1998), "Reunión, Poesía completa, Volumen II" (2000), "Antología personal 1960-2002" (2008); de las novelas "Los compañeros" (1976), "En el filo" (1993), "Los muchachos de antes" (1996), "Las batallas perdidas "(1999), "Comrades" (Inglaterra, 2008); de los libros de cuentos "La siguamonta" (1993), "Cuentos completos" (1999); de la crónica histórica "Fortuny, un comunista guatemalteco" (1994); de las obras de teatro "Entremés para cantar" (1972), "El entrenador" (1997), "Teatro completo" (2006); de un libro collage "Los rollos que quedaron" (1997). Ha recopilado sus columnas periodísticas en un volumen "Pan pa' mi matate" (1995); y en ensayo, "Poetas guatemaltecos del siglo XX" (2000).

Artículo publicado en el suplemento cultural del diario LA HORA, del sábado 19 de septiembre del 2009. AQUÍ

Ocio patriótico

He pasado este 15 de septiembre, día en el cual un decreto legislativo nos empuja al ocio (al menos a los que no tenemos nada que ver con el comercio) y a conmemorar la independencia Ayceninista Criolla, dándole duro al Zapping en la tv, oteando a escolares somatando bombos mientras marchan muy castrensemente; ah, nuestro glorioso quince.

Además me he detenido fugazmente en canales donde están transmitiendo otros programas insubstanciales e interesantes.

También he ojeado libros, periódicos del pasado, revistas; de todo un poco; el ocio no es tan frecuente, así que cuando hay, hay que aprovecharlo.

Almorcé una hamburguesa transnacional, estoy convencido de que el sentido del gustó conspiró contra mí.

También revisé blogs, organicé las carpetas del escritorio de mi computadora, hechas un matorral de archivos, borré videos y documentos inservibles pues los discos ( C: y D: ) de mi compu están saturados, y ya no le cabe ni una hoja de Word (literalmente), debido a ese detalle (entre otros como telarañas y troyanos) colapsó hace dos días, juro que la había dado por muerta, murió frente a mí, luego de un hedor a chamuscado; desesperadamente la llevé con un técnico a quién me recomendaron aduciendo que era bien ducho en el arte de reparar armatostes informáticos, y vaya que lo era, prácticamente la revivió desde los abismos billgayteanos, dijo que se le “fue la fuente” y que “estaba asquerosa”, así que le colocó repuestos pertinentes y la higienizó; ya está de nuevo el artilugio, rebosando megabytes y downloads (cuando necesiten del técnico ya saben, no es propaganda).

Ah, este 15 de septiembre también aprendí quién fue (o no fue) Nedd Lud, y quiénes fueron algunos personajes mitológicos griegos, vía poemas de Leonor Silvestri, la poeta argentina perita en cultura Helena.

RECUERDEN: LA MEJOR HONRA QUE SE LE PUEDE HACER A LA PATRIA ES DEMOSTRAR QUE ESTAMOS DISPUESTOS A TODO POR ELLA, PARA QUE ALGÚN DÍA SU SUELO Y SU GENTE, SEA REGIDA POR LA DIGNIDAD Y LA JUSTICIA...LO DEMÁS SON DECRETOS, PATRAÑAS (Y PAJAS).

HAMBRE DE TODO (NIÑOS MENESTEROSOS)

Hambre de todo
porque la panza espiritual está vacía
y no hay papas fritas que valgan.

No hay micronutrientes
sino microcuerpos
desnudos, descalzos, escuálidos
sin vitaminas ni minerales.

Un llanto de poca monta.
Una panza repleta de lombrices.

Un corazón hurtado por el apetito de todo.

Débil cerebro que no va a conocer primaria
porque le tocó ser parido
en un lugar sin doctores
ni peritos en arte de extraer desnutridos.

Un sitio sin oportunidades de dignidad

Donde las proteínas
son utopías,
las pandemias mentales
y la inanición
la democracia
que jamás eligieron en plebiscito
pero que aceptaron intercambiar
por un mendrugo de pan plástico
mientras la solidaridad
le hacía el amor a la ignominia
en un rancho imaginario de proselitismo.

Responsabilidad social
son dos palabras que ya no coexisten..

Hambre de todo, de la nada,
de la nada que se apersona ante la injusticia
y le rinde cuentas.

Apetito de algo más que la materia fecal
que atiborra las canastas básicas del vía crucis cotidiano
y las laboriosas jornadas infinitas sin contratos.

La sequía está en sus delgados intestinos gruesos
NIÑOS MENESTEROSOS
Los que aparentan la mitad de años que acumulan (soportando la existencia)
regando las vacas muertas que circunvalan
la tierra ajena.

La sed no se acaba con veneno.

Ni su hambre, MUÑECOS,
con frituras llenas de amarillo 5.

VOMITANDO PALABRAS: UN MUNDO INDIVIDUALIZADO

ENSAYO DEDICADO A MIS AMIGOS RENATO COTO, DANIEL ELÍAS CEBALLOS Y A LOS IDEALES EN CONSTRUCCIÓN.

Tristemente vivimos en un mundo individualizado, donde parece que se ha olvidado que el ser humano es un ser social, (concordando con Aristóteles para quien el ser humano es una “animal social”)

Hoy se manifiesta lo que profirió hace incontables años Hobbes de que “el hombre es el lobo para el hombre”, no nos situamos demasiado lejos del "estado de Barbarie" (aun nos matamos unos a otros) por eso se hace imperativo instituir un estado organizado que nos organice y dirija, cual orquesta, si hablamos de Guatemala hablaríamos de una orquesta desafinada (verbigracia).

Desafinada porque cada quien observa la realidad desde el cristal que cubre sus ojos, unos sentados sobre sacos de millones y otros sobre una hecatombe de basura, cada quien hace lo suyo, lo que le importa para su conservación propia.

Las posiciones ideológicas se bifurcan cuando se trata de ayudar a la colectividad, nadie quiere ver más allá de su miope y quejumbrosa trinchera, como afirmé con antelación las opiniones se ven viciadas por factores económicos, políticos y sociales, hay quienes desean mantener el status quo, otros, los progresistas, los humanistas, los científicos sociales, creemos que hay que actuar en pro de los necesitados, los vulnerables, los desposeídos, pero jamás fomentando la vagancia y el ocio, única excepción –creo- para la omisión de auxilio social, dando lo necesariamente básico para que su condición humana no se vea menoscabada, propiamente dicho el derecho a la alimentación.

Nuestra democracia no ha cambiado, quizás políticamente los actos hostiles e ideológicos conflictivos se han apaciguado, pero ahora las lacras sociales son otras, la violencia, la corrupción sobre todo.

Los políticos no han tomado las medidas necesarias para efectivizar estos derechos SOCIALES, tan importantes, se han preocupado por batir la diplomacia con SU JUSTICIA (DI) SOCIAL, el capital sigue siendo nuestro gobernador “in fieri”, los pocos que lo disponen sin necesidad de escatimar demasiado, presionan, y el gobierno crea condiciones para que los ricos se hagan más ricos, mientras los hospitales cada vez se desquebrajan, los instrumentos curativos se descomponen, los médicos se sindicalizan con fines individuales (violando la naturaleza de esta institución laboral).

Para que el estado CAMINE BIEN, es menester la condiciones fundamentales para que el ciudadano se sienta satisfecho, la insatisfacción de HOY, es causa de la violencia, la falta de educación y la necesidad de recurrir a la delincuencia como “modo de vida y supervivencia, la mejor ATENUANTE PARA LA MISERIA.

Es increíble como el Código Penal aun castiga LA VAGANCIA (índice de peligrosidad en el delincuente), EL TRABAJO ANTERIOR A LA COMISION DEL DELITO ES UNA MEDIO DE REDUCCION DE PENA y ¿Qué vamos a hacer si NO hay trabajo, al menos no digno?, aquí se denotan resabios de un SISTEMA DE JUSTICIA ELIISTA Y POLITIZADO HASTA “LOS GRANOS”, donde una vez mas el PISTO ES EL PATRON DE PATRONES; “el jefe de jefes”.

La famosa formulación aristotélica: “el hombre es por naturaleza un hombre político.” Quien carece de ciudad está por debajo o por encima del hombre. Puede ser bestia o dios. Nunca un hombre, la anterior reflexión Aristotélica supone que quienes se alejan del sistema constituido, no son HOMBRES, creo que resultaría erróneo pensar algo como eso, pues a veces la melancolía pesa más que el soportar este sistema entroncado que nos atribuyen a nosotros, Y ENTONCES DESEAMOS ALEJARNOS DE TANTA CARROÑA, nos vamos con quien diría POR LA TANGENTE, y ahí nos viene ese apelativo “peyorativo” de LOCO, REVOLUCIONARIO, REBELDE SIN CAUSA.

ESCRITO EN MARZO DEL 2008 (encontrado dentro de carpetas fugitivas)

El adiós es terriblemente unilateral

El adiós es terriblemente unilateral, y casi siempre no tiene sentido, pensamos que con el gesto de agitar nuestra mano o de guturar un "adiós", alguién aguarda nuestra despedida. Lo mejor es ensartar nuestra mirada en un dique de esperanza y avanzar, utilizar nuestro cuerpo, como el artefacto dialéctico que es.

mensajes de texto

hay dos silencios que no se dejan ver
y son nuestros ojos.

*

no me gustan
las hamburguesas
de melancolía
porque saben a nosotros.

*

un piercing en el alma
para que algo
penda de ella.

La lamentable condena a Raúl Figueroa Sarti

El delito es una acción típica (establecida en ley), antijurídica (contraviene el orden legal-social) y punible (amerita sanción), debe ser realizada con dolo (voluntad total), salvo algunas excepciones especiales, Raúl Figueroa Sarti, director de la editorial guatemalteca f&g editores, lo sabe, pues ya se han publicado varias ediciones de su libro de derecho penal guatemalteco, pero esa es otra historia.

A mi criterio la reciente sentencia que lo condena por la supuesta violación a los derechos de autor al utilizar una imagen supuestamente no autorizada del fotógrafo Mardo Escobar, es lamentable y debe ser revocada.

En un país como Guatemala, difundir el arte no es fácil, los magistrados que decidirán la apelación deben realizar un “peritaje cultural”, es decir, tomar en cuenta nuestro panorama, nuestras circunstancias, en resumen; la realidad de cómo funciona la industria editorial en nuestro país.

La mayoría de este tipo de “acuerdos” (aceptar utilizar una imagen como portada de un libro), son espontáneos, informales y prevalece la buena fe (casi siempre), incluso el artista que es tomado en cuenta lo considera un triunfo, ahora si lo que se desea es lucrar con la obra, definitivamente no es reprochable, pero dicho extremo se debe dejar claro desde un principio, algo que no sucedió en este caso.

El crédito del Sr. Mardo Escobar aparece en el libro, y él mismo ha aceptado que autorizó la utilización de la imagen en discordia (una conmovedora foto de un perrito), en ese sentido, la conducta en este caso no encuadra en el tipo (es decir, no encaja en el concepto de violación al derecho del autor).

En la más cercana de las vías legales (y todavía jalada), lo que correspondía era un proceso civil, en el cual, el Sr. Mardo Escobar debía presentar las pruebas de sus afirmaciones, y someterse al litigio respectivo, para exigir judicialmente el cumplimiento de la supuesta obligación contraída con Raúl Figueroa Sarti, quien igualmente debía ofrecer pruebas a su favor.

otro texto inédito de mi e-book próximo, "kilos infinitos de oscuridad"

A quién le importa
que todos apestemos a tontera
y a teorías dulcificadas con farsas
a intelectuales rotos
a periódicos no leídos.

Y truenan que truenan las bocinas
y clasifican fetos,
animalejos, gusarapos,
gavillas de criminales
hatos, gatos y timoratos;
todos, todos esos niños que somos
y que nos negamos a abandonar
en la pubertad dialéctica
e insoslayable;
tenemos tanta hambre como ellos,
los olvidados por las políticas públicas.

e-bríos

Su hipo era infernal. No era el lugar apropiado, y sin embargo lo eructó como si nada si lo impidiera, y así era, no habían limites, no habían barreras, de hecho no había nada.

Sólo él, para ver, para sentir la fetidez que emanaba de una boca, no era la de él sino era otra, y no había tiempo tampoco, ni dinero, ni nada para perder el tiempo, los dos yacían ebrios; y brillaban.

4to festival “locos y locos por la vida”, en la Universidad de San Carlos

Con el lema de “vivir la vida, no morirla”, ayer se realizó el 4to festival “locos y locos por la vida”, en la Universidad de San Carlos, fue un evento muy bien organizado; la logística y la coordinación de actividades.

Los que asistimos pudimos deleitarnos con buenos grupos musicales (reggae, rock, etcétera), teatro, pintura, trovadores, jazzistas (no sé si así se le llama a un músico de jazz), y lectura de poesía.

En fin, fue una muestra significativa del arte nacional y lo más importante es que se trató de dejar un mensaje positivo; la prevención de las enfermedades de transmisión sexual.

Poema inédito de mi e-book (poemario) que estará listo en algunas semanas, y se titulará: "KILOS INFINITOS DE OSCURIDAD"

¿Vas a beber conmigo un café?
¿Vas a fumar frente a mí un cigarro?
¿Vas a convidar tu hamburguesa conmigo?
¿Vas a mezclar tus líquidos vitales con los míos?

Sabes...mejor arranquemos el légamo
que está bajo nuestros pies
juguemos con él
formemos un objeto chistoso con su materia
gritemos,
juguemos, como los infantes optimistas
chinguemos, como los niños traviesos
manchémonos con porquerías el chaleco
quizá de ese modo consigamos la sonrisa
el llanto
o el escarmiento.

¿Entiendes?
entiendes que soy ese tipo de poeta
el que se hace un nudo en la garganta
el que forma parte de la lista interminable
de melancólicos incurables
el taxón, el género, la especie...el reino inhabitado.

Domingo en el Parque Central de la ciudad de Guatemala

Artículo publicado en el suplemento cultural del diario LA HORA, de hoy. Para ir a la edición completa, pulsar acá.

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Entre merolicos y chamanes, el domingo no es un día común en el Centro Histórico de la ciudad de Guatemala, el Parque Central luce abarrotado de personas quienes en busca de distracción, concurren para darle rienda suelta a una de las manifestaciones urbanas más populares de nuestro folclor.

El parque o plaza central de la capital de Guatemala, zona 1, luce como siempre, escoltado por históricas obras arquitectónicas; eclesiásticas, políticas y comerciales, inmuebles otrota habitados por personas atestadas de "linaje", quienes hoy por hoy, han emigrado hacia otras zonas (de las 25 que hay) más "modernas" y "relucientes".

Los domingos en el Parque Central se busca distracción, solaz, pasatiempo, esparcimiento, como se le quiera llamar, la mayoría de visitantes, puedo asegurarlo, no sobrepasan la clase media y asisten en busca de regocijo, después de soportar una ajetreada semana.

El domingo es el día fronterizo entre el ocio y la faena cotidiana, así que el tiempo es oro y cuando bien va, se "descansa devengando".

A un costado del Parque Central, cerca del Palacio Nacional de la Cultura, sindicalistas y grupos sociales análogos, dejan constancia de sus protestas, resistencias y exigencias, sobre mantas rotuladas que acumulan varios meses allí, sostenidas sobre planchas de metal.

Dependiendo del día, las protestas dejan de ser iconográficas y se amplifican a través de un micrófono, un altoparlante o a viva voz, a ras del suelo o sobre una banca, bajo la sombra de un árbol o bajo los rayos del sol meridiano.

Desde que florecieron los centros comerciales y otros mecanismos más automáticos de recreación, las caminatas urbanas se juzgan con desprecio. Los textiles típicos, la comida tradicional, han sido reemplazados por ropajes diseñados por glorificados extranjeros y por platillos delicatessen, un patrón que se ha extendido y reproducido principalmente en las nuevas generaciones, de las cuales soy parte, victimizadas por los valores importados y postizos.

El Parque Central es el lugar desde donde se empezó a construir la nueva ciudad de Guatemala, después del terremoto que destruyó la antigua capital, asumiendo los patrones arquitectónicos coloniales, en los cuales se aprecia un mestizaje entre el barroco y las tendencias artísticas autóctonas de la América precolombina.

Los domingos, en el Parque Central, la actividad económica predominante es el comercio informal; galpones improvisados de nylon y madera, mesas plásticas, emporios plegables donde se venden prendas tradicionales urdidas artesanalmente y platillos de comida popular, entre otros artículos propios de nuestro país y sus coloridas manifestaciones culturales.

"El modelo de ciudad adoptado en el -Nuevo Mundo- fue el que imponía el estilo barroco en Europa, donde la urbe se concebía como símbolo del poder absoluto de los reyes y se estructuraba en torno a un centro constituido por una gran plaza, la plaza mayor, y se distribuía en manzanas y amplias calles de trazado en cuadrícula", según información extraída de la página de Internet "historiadelarte.us".

El domingo es un día cualitativamente especial en el Centro Histórico de la ciudad capital de Guatemala, el Parque Central, como punto de referencia, a manera de sinécdoque, luce colmado de personas quienes activan parte de nuestro folclor.

Convergen a platicar, leer, apreciar las múltiples escenas cuasi teatrales que se amalgaman conformado un mosaico de actos, ocurrentes, serios, musicales, rítmicos, esotéricos, religiosos, y mercantilmente informales, representados, estos últimos, por los merolicos.

Los merolicos exponen interactivamente un discurso apasionante, durante largo tiempo, hacen gala de su elocuencia verbal, sueltan chistes, bromas, y confesiones escatológicas y lúdicas, pero todo con el fin de promocionar al producto o al servicio del día, que puede ser un medicamento natural contra cualquier enfermedad (una especia de panacea callejera), un artículo milagroso para el hogar, un accesorio indestructible, la predicción, la prestidigitación, la quiromancia o la adquisición de una fantástica píldora afrodisíaca.

Los inmuebles que circundan el Centro Histórico, han sido transformados en oficinas de gobierno, en restaurantes que venden almuerzos ejecutivos, o en establecimientos lucrativos.

Los artesanos, los extranjeros, los mochileros, los músicos sin escenarios, los concursos cuya materia prima el reggaeton recalcitrante, los recipientes plásticos para verter monedas, los vendedores metafísicos, los chamanes, los espiritistas; todos ellos, forman parte del horizonte dominical en el Parque Central.

Las aves inquilinas de la Catedral Metropolitana, las palomas, sobrevuelan la fuente central de la plaza y el pabellón nacional que ondea como todos los días, pero esta vez, no observan a señores entacuchados como el resto de la semana, sino a la muchedumbre gozosa, olorosa al humo que escapa de las ollas y parrillas.

La majestuosa Catedral se erige en uno de los puntos cardinales, en el lugar exacto que le corresponde, arquitectónica e históricamente. Las campanas repican poco antes del mediodía para anunciar que está a punto de iniciar la misa presidida por el Cardenal.

La iglesia está repleta de personas, algunos feligreses asiduos, otros, turistas o nada más degustadores de arte, pero de cualquier modo, el templo se llena y los periodistas no dejan cabos sueltos.

El Parque Central, y en general, numerosos escondrijos del Centro Histórico de la ciudad de Guatemala, han sido la inspiración para poetas, novelistas, escultores y todo tipo de artistas, quienes son hechizados por las columnas, las leyendas y la atmósfera citadina que rodea su pasado y presente.

Las calles y avenidas se acoplan caprichosamente, según el plan urbanístico diseñado por el ingeniero Raúl Aguilar Batres y mientras la plaza central va quedando atrás, el historicismo dialéctico se disemina paulatinamente, y se empiezan a distinguir los emporios, los mercados más norteamericanizados que municipales, y en fin, otros modos más contemporáneos de existencia.

soledades y redes sociales

Embravecido como fiera
cansado de ser
la especie endémica
más solitaria en esta selva llenada de arquitecturas bancarias
lloroso mi rostro salado
mientras tú, con tal candidez
besas a otro más pendenciero que yo, quizás.

Ignoras mi lengua íntegra de nicotina
mis renales momentos de cafeína amargada
mi soledad que no se cansa de la compañía de tu ausencia

Y yo adolorido por los síntomas que implican,
todas las enfermedades, de tu amor imposible.

*

Si sólo supieras que la vida no subsiste por sí sola
lo entendí por fin
cuando me morí
en cinco ocasiones continuas
asesinado por los links de la rutina
viéndote en el perfil
de una red social
besando a otro
y fingiendo sonrisas.

bitácora poética: días amarillos

Hace aproximadamente tres meses.

Era el día del presentación de la narrativa “días amarillos” de Javier Payeras en el bar terraza del centro cultural Miguel Ángel Asturias, llegué solo, como acostumbro cuando se trata de algún evento artístico, me sorprendí al saber de que había vino gratis, y además que iba a ser servido por meseros engalanados. Distinguí a Haroldo Sánchez, quien realizó comentarios de la obra de Payeras, en una primer momento no saludé a nadie a pesar de que reconocí a algunos escritores, artistas, etcétera. Agorafobia, a lo mejor.

Luego me recosté sobre una pared y me dispuse a escuchar los comentarios acerca de “días amarillos”, desde la mesa Payeras alzó el brazo para responder a mi saludo, a un mesero se la cayó la charola atestada de copas, fue el único incidente. Habló Haroldo Sánchez, Eswin Quiñónez, Byron Quiñónez, Gerardo Guinea Diez y finalmente Javier, que cuando habla de literatura se le transmuta el risueño semblante por el de poeta que sabe lo que dice. Fueron opiniones muy amenas y sobrias.

A esas alturas cuatro copas de vino, habían ya, atravesado mi traquea.

Salí del bar terraza, y entre la multitud que había esperado afuera por cuestiones de espacio, reconocí al poeta trotamundos Alan Mills, quien extrañado por mi saludo me preguntó que quién era, me identifiqué y ya intercambiamos un par de palabras, me presentó a un poeta llamado Carlos, no recuerdo el apellido.

Compré mi ejemplar de “días amarillos”, hice fila para que Javier me lo firmara, llegó Alan, lo felicitó con un abrazo, y le confesó portar una botella de whiskey en el bolsón. Javier dijo que debía de beberse “in situ”.

Saludé a Lester Oliveros quién inquirió acerca de la seudo formalidad con que llegué vestido, que si era el del comité de bienvenida o algo así, bromeando, le pregunté que si llegó acompañado y me respondió que sí, pues en su bici no caben muchos. Intercambiamos palabras campechanas, luego se unió Byron Quiñónez quien nos habló de su novela "El perro en llamas".

Bebí acaso dos copas más de vino blanco.

Pablo Bromo fue el disc jockey asignado, puso electrónica, o eso creo, no sé quién destapó la botella de whiskey, Alan me ofreció un traguito, agradecido acepté, y no sólo uno, mientras él conversaba con un tipo de acento raro, intercambiaban impresiones acerca de centros de arte europeo y de problemática social, pero no de manera típica, sino extendido a lo poético, yo sólo escuchaba e intentaba intervenir asintiendo con la cabeza. Arribó Leonel Juracán, se nos unió, me habló de su libro de cuentos “Inflamable”, mientras todos brincaban y brindaban afablemente, como si la noche jamás acabaría.

Juan Pablo Dardón, llegó a deshora y me proporcionó un cigarro que le solicité. Hablamos de la blogsfera y su impacto, en el fondo de la charla, como acicalando las palabras, todos le daban rienda suelta al cabeceo rítmico, el grupo era reducido. La mayoría de personas se marcharon poco a poco después de culminado el evento. Una humareda parecía escapar de nuestras cabezas, pero era más bien de la comisura de nuestros labios.

Me despedí del pequeño grupo de escritores que aún quedaba dentro del bar, de Javier me despedí afuera, pues conversaba por celular en ese preciso momento. Le dije “hoy me fumo tu obra”, y así fue, esa misma noche se consumió enterita, poéticamente fascinante.

…..

Olvidé mencionar que durante la presentación divisé a Julio Serrano, Andrés Zepeda, Francisco Morales Santos, Simón Pedroza (a quien gustosamente le dí mi último cigarro) y a otros artistas, lastimosamente no logré saludar a varios, en otra ocasión será.