UNO DE NOVIEMBRE/ Mariano Cantoral

1 de noviembre:

07:48 AM:

Hoy, quizá es el único día en el cual los muertos del cementerio sienten que no están demasiado muertos, todavía, llegó el primero de noviembre y junto con el las multitudes abarrotando los monasterios donde reposan los que ya se fueron.

Les llevan flores, mariachis, los vendedores informales aprovechan para vender todo lo que se les ponga enfrente, osea, casi una fiesta.

Un sol que sale, y una luna que cae y trae estrellas como invitadas…tal suceso se lleva a cabo en las mismas 24 horas, los difuntos reposan este 1 de noviembre como el resto del año, de los días, de los segundos, de los minutos que han partido de esta hipnosis efímera de la vida, y es exactamente hoy, cuando muchos se recuerdan de ellos, de quienes se fueron o de quienes dejaron de ser.

A ellos, como a muchos ya se las acabó la existencia, y reposan tras un concreto mundo de cemento, de tierra, la mayoría ya gozó la “celebración” de sus 9 y 40 días que viene a ser como los 15 años de las niñas, con la diferencia de que ellos no pueden comer sus propios tamales.

Y después, como los 15 años, no vuelven, precisamente eso, no vuelven a tener un festín así…

Debemos estar concientes y resignados de que la vida es en un único momento, no hay segundo parpadeo, lo que se hace, se olvida, se recuerda o ya de perdida se burla, pero es aquí en esta vida donde se debe demostrar el sentimiento que se tenga hacia los demás, sea el que sea.

He visto como los familiares o amigos les llevan flores o mariachis a sus muertos, pero considero menester hacerlo en vida, porque en la muerte, todo se oxida, todo, los muslos de concreto, tensan y apresan el corazón.


Hoy, hay pachanga en el cementerio general…incluso gente ebria anda sintiendo mas de lo debido por esos lugares, llevan comida y los festejados nunca logran saborearla.

10:45 AM

Se percibe el repertorio ranchero más melancólico de la vida fenecida, ejecutada por los mariachis más baratos de la ciudad capital, que cantan con más corazón que técnica, una voz que evidencia resaca de varios días, el aliento no miente.

01:03 PM

El fiambre está demasiado helado, esta fecha es igual desde que recuerdo, el mismo ambiente, hoy estoy mas viejo que hace 1 año, pero el fiambre sabe igual.


02:22 PM

En fin, así transcurre el día entre llanto post-morten de nuestro seres queridos, pero cariño demostrado, lastimosamente, post-morten, también.

08:01 PM

Como es lógico, mañana, el cementerio yacerá tan solitario como siempre, los muertos estarán mas taciturnos que de costumbre, porque el año para ellos, pasa lento, ahí no pega el verano ni existe el puerto…estarán preocupados por las deudas del panteón, y lloraran el año entero esperando que llegue otro día de los muertos.

Las lapidas perderán mas color y mesura, la navidad para ellos será friolenta y solitaria…las flores no soportaran el año entero con la misma tonalidad viva…haber si el recuerdo de este 1 de mayo nos alcanza todo el año, dicen, mientras tosen por la cal del cemento, esta polilla que no respeta la siesta.

LETRAS PARA HOY:

“La barca en que me iré lleva una cruz de olvido
Lleva una cruz de amor y en esa cruz sin tí me moriré de hastío”

Juan Zaizar


“Una cruz de madera de la mas corriente
Esto es lo que pido cuando yo me muera
Yo no quiero lujos ni mesas de adobes
No quiero una caja que valga millones
Lo unico que quiero es que canten canciones
Que se haga una gran fiesta la muerte de un pobre”

Ramon Ayala


“Más que la muerte
Más que la muerte
el miedo.
(Mujeres vestidas de negro/
vacunadas de amnesia.
Son tristes. No olvidan).
Un muerto/
más que un muerto
el miedo
de ser sangre corriendo/
de ser una sombra vaciada de vida.
Más que la muerte
estar solo/
terriblemente solo
como un poderoso
que no sabe amar sin golpearnos.
Y la palabra
(como si tal cosa pudiese)
se sitúa más allá
intenta perderse de la muerte
aun cuando sabe que sólo es el fermento
de algún aliento antiguo que se resiste a callar.
(Dios lo tenga en su gloria/
musitaban las mujeres).
Hay un muerto/
nadie descansa”

Allan Mills

“Calladas sus sombras en los agujeros
Que no soportan otro fondo más
Calladas, porque no les queda otra

Sus pies son harapos
Que a veces arropan
Y nos invitan a pecar

Nos retan a estar vivos
Y quedadas en sigilo
Brotan y chupan los cobijos
Que seducen tempestades

No, no son tus pieles
Los colchones que yo quiero

Son tus púberes ensueños
Que amalgaman las ponzoñas
Que agudizan paladares
Y otra vez
Nos invitan, derribar”

Mariano Cantoral


“¡Y bien! Aquí estás ya..., sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

Aquí, donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia”

Manuel Acuña

MARIANO CANTORAL