las cero horas + epigramas

"Me sos tan idéntica y a la vez tan superflua. Me urge gritar. Talvez callar. Y con mi sola presencia. Quejarme. Sí. Quejarme" Mario García (masegual).

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Quiero disfrazar mi alma, imaginar que mis tripas se unifican y se sindicalizan por puras razones filantrópicas, que exijen una justicia nata, una que no ambiciona réditos ni dividendos tontos...La gente muere de hambre y frío, de salir a las calles y de quedarse en casa, ya no hay muchas opciones para elegir, comer, o ser comido, la selva la rellenamos con nuestros cuerpos salvajes. He visto niños somatados contra muros, políticos defenestrando la soberanía, he leído poemas dignos y novelas idiotas carentes de una ideología que de todos modos no sirve para nada si no proviene de un coito entre dos corazones, he dicho que el tiempo es real, cuando veo el reloj y sin embargo me asusto, me asusto de que aún hallan científicos tratando de borrar las teorías sobre una supuesta racionalidad que radica en nuestra gana de ir a la luna o la tienda de la esquina, y la gente no termina de comer carne etérea luego de ir a un entierro, luego de asesinar un cerdo, luego de recibir un sueldo, que es como la cuerda que dura la quincena o la resistencia fallida. Es noche y los dedos, son más lentos, la luz ingresa por un resquicio arquitectónico de mi habitación, ¿de dónde puede provenir luz a la media noche? ¿eso quiere decir que mi pared está boqueteada?, ¿qué animales podrán entrar por esas aberturas infernales?, un insecto hace un ruido que me da miedo, escala pilas de papeles acumulados por los años, información redundante e inoperante, que prometí releer más nunca lo cumplí, espero pues, que sea un insecto, espero que mi instinto no falle. Leo a través de la pantalla un texto que pudo haber sido escrito por cualquier esquizofrénico, el autor mezcla palabras en varios idiomas, ese es suficiente motivo para cerrar la ventanita que lo proyecta, es un mecanismo de defensa o de ataque, producto del analfabetismo crónico y despiadado que amo y odio dependiendo del contexto espiritual que reflejen mis manos. La cucaracha, supongo que se trata de una cucaracha, es quien produce ese ruido diminuto pero escalofriante, es progresivo como el cáncer, incurable como las pandemias mentales, siento la adrenalina emborrachando las uñas de mis pies y las pupilas de mis ojos, sorbo mi taza de “te” abaratado que comprado a granel en un centro comercial de poca monta, vale veinte centavos por unidad, no tiene azúcar ni gracia, así como este momento, que me asusta pero me gusta.


BONUS

esque en serio, no te doy casaca
tus pechos son economía pura
curvas falsas
al servicio de un pequeño grupo.