POEMARIO INEDITO "FUSILES Y FRIJOLES" de Mariano Cantoral

La serie de poemas que presento a continuaciòn, en su gènero literario sui generis las he denominado IZQUIERDILLAS por fomentar remembrazas històricas nesesarias para que ese pasado jamàs regrese, y la conciencia social, humana se propague por todos los lares.

FUSILES Y FRIJOLES

"táctica contrainsurgente que arrojó resultados macabros. Se trataba de concentrar el campesinado en “campamentos modelo” con el fin de aislar la base social de la guerrilla. Los campamentos se convirtieron en centros de exterminio masivo, y hasta hoy se siguen descubriendo las fosas comunes en las que fueron arrojadas miles de víctimas".


"No es fantasía
Humanos asesinados humanos
Balas explayando síntomas” Mariano Cantoral

I

Se puso panfletero
Y lo tostaron
En su parrilla de perdigón y sable
Las pertrechas resumieron
La catástrofe
Y aquí ando yo solo
De cuerpo caliente en cuerpo caliente
Buscando tu rostro reventado
Entre los cadáveres arrasados
Junto con su tierra, sus fusiles y sus frijoles


II

Por un fusil
Un grano básico
Por un abril
Un indio embalsamado
Soterrado por las explosiones
De la ignomia y el desacato
De las políticas trogloditas
Y de mi rancho y su fogonazo

III

Llueven balas de peso pesado
Despeñan cascos y cuarteles
En mis ixcanes

En esta tierra de triangulares
Mis playas grandes ya no se explayan

En esta tierra triangular
Nos riegan fogón de diantre

Los guipiles carbonizan
Junto con un presente que muere
Sistemáticamente a las circunstancias


Se llevan
Hasta mis noviembres
De maíces y fantasías

Se llevan
Hasta mis cultivos de lenguas raras

Todos los triángulos
Perciben hiedra

Y huelen tumba
Mis ixiles, mis ixcanes
Y sus triángulos de muerte
Cuartes, camuflajes

IV

Aquí hemos de estar vosotros, hermanos
Con el hocico cocido, así, para no mediar palabra
“Al mínimo estorbo te quiebro” frase anidada en tus entrañas
Así te tuvieron por 36 años, y te siguen teniendo

Aquí la humanidad era un cuento pasado
Y los derechos ¡vaaahh! Eso es cosa de viejos
La tierra, la barrieron, se la sirvieron en platos negros
Con tono verde hierba, fue un bufete esquisto
La entrada, no estaba cara, era un fusil
Y el premio, un frijol con veneno
Podrido hasta la chingada


V

Para: “ALDEA DE MIS OJOS” (frase extraída de una antología poética del poeta chapín ALAN MILLS)

Hola:

Sobra decirte lo que te sobrevendrá, lo que será tu destino
Pero lo hago por protocolo y etiqueta, cuídate las cabezas, prepara tu catacumba,
Porque las balas lloverán, en espacios intermitentes…

“Te atoraré la garganta
Con mí fríjol de hambre y de muerte
Negro, verde y canche
Un fusil despótico y macabro
Acecha en la cima de tus aires

Nos montamos en el trono
A puro facto

Sácame, o trata, intenta
Porque yo de aquí no me salgo
No me bajo de mi trono imaginario

Terminarás con el aspecto derruido
Tú sublime chaparrón
Mi plomo intermitente, inacabable…”

Firma: Raso de Pura Cepa.