Tuve que besarte después de largo tiempo para empezar a tenerle miedo tu boca.
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Con la espalda mojada bajo la regadera, miro parte de mí escapar por el agujero. El flipón se baja con misterio y empiezo a sentir la frialdad de las diez aeme.
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Hay críticos de arte que saben criticar. Hay explicaciones de lo evidente. Hay poemas bendecidos por el tiempo. Hay restos del pasado que aún no han sido hallados; tumbas, cuevas, osamentas y estremecimientos.
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Entre la pintura, la política y la poesía, todo empieza con la misma letra, pero la práctica son cosas muy, pero muy distintas.
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Dame una pelota que haga ruido al rebotar. Dame un objeto para jugarlo con mis manos mientras leo. Dame un motivo para no perder el tiempo. Dame un sonido, un color, una palabra sin tilde. Dame un diseño industrial horrible. Dame una caja sin aparatos adentro. Dame un beso sin registro ni patente.
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