Poema espumoso, obtenido por fermentación de la cebada en agua y aromatizada con lúpulo

Estuve y ardió
En el fondo de algo
Se escuchaba un hueco
Eco
Del vacío repleto del retiro involuntario
Que incursionaba
En lo cursi
De una fría revolución sin ideales
De lo que fué otrora
una marcha con sentido
pero sin sentido
la mecha no pudo arder en paz
ni conciliar una pesadilla
ni ellos, ni nosotros
los montados en el trono
ni los vecinos del mismo basurero colectivo
buscando las motivaciones
para no empinarse el último trago
de hipnosis al exilio hipocondriaco
imaginario/ mental
como Moliere y sus enfermos
castigados en el renacimiento
de lo humano afeudalado
antitético
poco poético
y poco entendible
como el poema que ahora
escribo
como el poema que ahora lees
falto de carisma
de medidas perfectas
egoistas
otrora fueros castigos o
castillos
nobles borrando obispos
imaginádose inventar
algo como esta red sin fronteras
como esta red migrante
como esta red sindicalizada
que recibe el vómito de mis manos
obligadas con torturas a escribir
no digo alma
no digo sueño
es trasnochado
lo nuevo, lo de hoy
es inventarse alas
o mínimo un BLOG
que nos consuma para no consumirnos
un sistema vertebrado
de palabras
y de imágenes
brutas, no refinadas
como el petroleo que falta
en la mesa
bajo donde
sobra el crudo vino
pero falta el petroleo
donde
sobran
consignas
donde
sobran
gritos
sobran
abucheos y
aspavientos
donde
sobras tu
donde sobro yo
donde no sobra
mucho cariño
como el de un canino
o un negrito felino
y falta lo ácido
de una naranja barata
y sobra la dulzura
de una miel adulterada
sobramos
no vivimos
vomitamos
las palabras
que nos secuestraron
los pormenores y
nos raptaron
dentro de
vasijas de barro cocido
y ahora
mismo me alimiento
de mi carrera irreconocible/ prefabricada
tanto que me la cosumo toda (la cerveza fermentada)
¿donde voy a parir mañana imágenes no lucrativas?
y reventar será el lema
de los ancianos poetas
dormir sobre
los textos exhacerbadamente inéditos
como un alma sin dinero
un billete no consumible
cuerpos no perecederos
como los homúnculos de barro cocido
y la maratón en un solo jadeo
¿recuerdas?
tan similar
a cuando tus pasiones
se confundieron con las mias
AYYY!! ese PALO.......!!!!
antitético
poco poético
y poco entendible
como el poema que ahora
escribo
como el poema que ahora lees
falto de carisma
de medidas perfectas
egoistas....


Parafraseando a Benedetti

BORRACHO me decís mientras
guakeás, tu cenita
en mi jardin azul, y vos me decís
BORRACHO, mejor salúd!!!